A desculpa para irmos à minha querida Brás Pires foi a XXIII Festa da Batata no último final de semana deste mês. Com direito a shows, comidas gostosas, artesanatos locais, cafés na padaria pelas madrugadas, encontros políticos etc. Mas minha ida até aquela cidadezinha da Zona da Mata Mineira tinha outros motivos. Ver e conversar com as pessoas que falam a língua da minha infância. Abraçar minhas queridas tias tão velhinhas e cheias de histórias. Viajar pelas estranhas das minhas lembranças. E lá fui eu com toda essa vontade.
Não acreditei quando minha cunhada paulista chegou na casa de minha outra cunhada me intimando para a caminhada combinada na noite anterior. O percurso já havia sido definido, uma légua, que meu irmão insistiu que seriam apenas cinco quilômetros. Eu não havia me preparado para tal, mesmo assim aceitei de pronto o convite e fui do jeito que me fora possível. Meu coração, desde o primeiro momento já descompassara no peito. Eu haveria de fazer aquele trajeto tantas vezes feitos na minha infância e adolescência. E lá fomos nós três pelas estradas empoeiradas margeando nosso saudoso Rio Xopotó.
Logo nos primeiros passos nos cumprimentou uma mulher, provavelmente moradora da região, que dirigiu-se a mim perguntando qual das Marias era eu, referindo-se às três filhas de meus pais, tão conhecidos por lá. Reconhecimentos feitos, sorrisos largos e continuamos nosso rumo. Alguns carros passavam por nós em velocidade baixa para evitar o levantar das poeiras. Outros esqueciam desse respeito. Entretanto a poeira da estrada fazia parte de tudo.
Chegamos no trecho do belíssimo e enorme Pau D'alho. Logo ali onde, na margem esquerda, o barranco minava muita água que descia procurando encontrar o rio. e era naquela bica improvisada que diariamente nosso personagem mais ilustre, Chico Adriano, colhia sua água, engarrafava e a benzia. Voltava para a cidade com seu precioso líquido a rezar e benzer quem assim o desejasse.
E o Rio continuava calmo e nos beijando na margem direita, descendo em sua mansidão da época das secas.
Mais um pouco e chegamos na entrada da casa do grande amigo de nosso pai, Sr João Monteiro, falecido recentemente. Soubemos que Donana estava ali, havia voltado para seu lugar. Ali, certamente teria a eterna companhia de seu marido.
Lembramos que naquele trecho havia muita água descendo pelos barrancos e formando maravilhosos riachos no meio do caminho. Acho que apesar de só termos andado um quilometro de chão, já havíamos passado por dezenas de lembranças.
Logo mais a frente ficava a gigantesca Fazenda dos Vilela, que embora já demolida, mantinha-se intacta dentro de nós. Nos fundos dela tinham várias jabuticabeiras a escurecer todo um lado do terreno. Hoje casas novas em seu lugar. Sempre pensava nos escravos que viveram naquela região e sua histórias de amores.