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Época de carnaval. Muito bom. Não digo necessariamente por causa dos três ou, sei lá, quantos dias de folia – em que o Brasil se embriaga numa exorbitante alegria. Até porque essa cronista aqui não tem um mínimo preparo físico para pular, brincar ou sambar.
Feriado de carnaval, para mim, é sinônimo de ficar em casa de molho, sem fazer nada, contemplando a fuga das horas e lendo minhas pendências literárias. Viva o ócio!
Acontece que, em todo período de carnaval, sempre recordo de um fato que ocorreu em minha inesquecível e bem vivida infância.
Quando estava prestes a completar oito anos de idade, mamãe resolveu comemorar meu aniversário com um baile à fantasia. Todas as crianças da rua chegaram à minha casa vestidas de tudo quanto era modelo e personagem; tinha pirata, odalisca, homem-aranha, marinheiro e por aí vai. E eu, como anfitriã, acabei me fantasiando obrigatoriamente de bailarina.
Confesso que me senti ridícula. Eu, uma criança rechonchuda, presa num apertadíssimo colã rosa que delineava muito bem o meu excesso de gordurinhas. Para completar, calcei uma sapatilha nada confortável e uma meia-calça que pinicava nas pernas sem trégua. Meu cabelo, escovado para trás, amarrado num coque, deixava à mostra as maçãs do rosto coradas pelo excesso de rouge; que acabou me tornando mascarada.
O tempo seguia em passos tétricos. E mamãe, eufórica com os convidados, não hesitou em colocar as tradicionais marchinhas de carnaval. Todo mundo dançando, fazendo trenzinho e eu, com os dedos dos pés doloridos, tinha que acompanhar os foliões.
Devo dizer que tentei me animar jogando serpentinas, confeites e purpurinas sobre os convidados. Exteriormente, meu semblante parecia satisfeito e contente. Porém, no interior, tudo que desejava era simplesmente retirar minha fantasia, abrir os presentes e ir dormir.