A Torre por MARCELO VALLE – Rede Sina
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9 de setembro de 2016	#OPINIÃO, MARCELO VALLE, POR ESTADO, RIO DE JANEIRO 507 Views
Me lembro daqueles homens sem nome, de cabeça raspada a caminhar com suas roupas rotas na beira da estrada.
Pra quem não sabe, Barbacena é minha terra natal, lugar em que vivi até completar 12 anos. Lugar que vive em mim, inventado e reinventado entre loucos e rosas. Ali, as rosas voavam e os loucos criavam raízes. Explico: as rosas eram pra exportação e os loucos eram importados, vindos de todo canto, vindos dos Gerais. A princípio vinham de trem, trem de doido. O Hospital é enorme, sempre foi, existia há tempos antes de eu existir, praticamente uma pequena cidade cravada na cidade, ocupando duas áreas relativamente distantes uma da outra. O manicômio é tão grande que até hoje ocupa parte de meu imaginário. Todos os domingos a caminho da casa de minha vó, em São João Del Rey, costumávamos passar na frente do velho hospital, que a gente simplesmente chamava de "colônia".
Me lembro daqueles homens sem nome, de cabeça raspada a caminhar com suas roupas rotas na beira da estrada. Era comum. Não me lembro se eram homens de fato ou se eram mulheres. Me lembro das cabeças raspadas, da beira da estrada, dos uniformes rotos. Me lembro dos rostos rotos na estrada uniforme. Sempre à beira, os loucos. Eram loucos? Não me lembro.