Portela, uma autora cubana contemporânea que me foi indicada pela moça da feira de livros ali em Habana Vieja. Não conheço nada melhor, em termos de escolhas literárias, do que ler histórias que acontecem no lugar em que se está (ou a que se foi, ou que se gosta). Talvez por isso eu nunca tenha me interessado muito por autores ingleses ou escoceses, essa gente que escreve de lugares frios em que nunca estive, com um sotaque que não entendo e piadas que entendo menos ainda. Eu estou em Havana e queria ler histórias daqui, Pedro Juan e Ena me deram.
Meu coração é tão mole que vai soltando pedaços enquanto eu vou andando. Deixei vários gomos de matéria orgânica vermelha e sangrenta pelas esquinas da San Rafael, San Gabriel, Amistad, Netuno. Cachorros e principalmente gatos, muitos gatos, dezenas de gatos vivendo pelos lixos. Nada se compara ao horror da Guatemala ; os cubanos amam os cachorros, que mesmo na rua são na maioria gordinhos. E os gatos estão ali, tem muito lixo e muita comida no lixo, eles sobrevivem. Mas tem cada um pequenininho e lindo, e mais de uma vez não me contive, peguei do chão, fiz carinho — e daí nada mais pude fazer a não ser devolver pro chão e sair correndo. E chorando. Ou: sudando por los ojos por las calles de Centro Havana.