Misturada à multidão, Irene atravessa a larga rua que circunda a Praça Espanha, ao pé da Colina de Montjuic. Do outro lado, quase encobertas pela névoa, as torres vermelhas na alameda de acesso ao Museu Nacional. Apressa o passo em direção a elas. A poucos metros da escadaria, um casal de noivos asiáticos exibe-se para as lentes de um fotógrafo. Próximo a eles, mulheres também asiáticas e tagarelas, gesticulam sugerindo poses, alisando o vestido, retocando a maquiagem. Ninguém parece dar importância ao mau tempo ou aos curiosos que se aproximam.
Irene solta o guarda-chuva na calçada, saca a câmera da bolsa e, equilibrada no meio-fio, captura a suposta felicidade dos desconhecidos. Por um instante, seus olhares se cruzam e a garota sorri. Ela retribui. Logo depois, começa a subir os infindáveis degraus que levam ao museu.
O vento empina o guarda-chuva, as poças acariciam as sapatilhas, os pingos gelados salpicam as pernas sob o pano fino da saia. Mas Irene já não tem pressa. A memória tateia o passado e uma conhecida sensação de perda a faz voltar-se. Lá do alto, tomada de inexplicável saudade, vê os asiáticos sumirem, engolidos pelo aguaceiro. Salvo as cenas capturadas, ela sabe que nunca mais os verá.