Flanar: Dezembro 2012
Feliz Ano Novo a todos os amigos flaneiros! Não posso imaginar melhor maneira de celebrar o fim do ano e o futuro com esta música linda do "Fleet Foxes" sobre a passagem do tempo e o inverno. A letra, que segue abaixo, é interpretada por cada um de maneira diferente, mas para mim, será sempre evocativa do inverno, do tempo, das memórias de criança.
"White Winter Hymnal", Fleet Foxes
Postado por Raul Reis  às 12:57 2 comentários Link para esta postagem
Postado por Scylla Lage Neto às 02:00 4 comentários Link para esta postagem
Temas: Amizade, cartoon, Cinema, Humor
Postado por Scylla Lage Neto às 00:30 9 comentários Link para esta postagem
Temas: Belém, História, Memória, Propaganda
Sábado é dia de... leite?!
Para os inúmeros fãs do Mussum.
E não esqueçam que hoje é sábadis!
Postado por Scylla Lage Neto às 01:00 3 comentários Link para esta postagem
Temas: Humor, Memória, Televisão
Esperando Godot, ops, Bono em Dublin
Poucas cidades no mundo tem música no ar como Dublin. A capital da Irlanda tem uma lista quase interminável de talentos consagrados e ainda por serem descobertos. Mas, a essência dessa cena musical é o cantor de rua, mais precisamente da Grafton Street, a principal rua do comércio. Na véspera de Natal, depois de uma longa caminhada, estavamos no centro de Dublin, quando uma senhora nos perguntou: "Vocês são turistas? Pois, não deixem de ver o Bono cantar ali na Grafton Street!". Agradecemos a dica e voamos pra lá, no meio da multidão que fazia compras, já por volta das cinco da tarde.
Na frente de uma das lojas, o aglomerado era grande para ver um desfile de talentos, cantando sem nenhum amplificador. Eram somente voz e violões.
Do lado de nós, um rapaz dublinense nos contou que a iniciativa do "concerto" de rua é do compositor Glen Hansard. O artista começou a carreira na Grafton Street e ganhou o Oscar de Melhor Canção, em 2007 com Falling Slowly, tema do file Once, onde atua como o personagem principal, um músico de rua. "Ele chama todos os músicos de Dublin e a gente nunca sabe quem pode aparecer, normalmente Bono vem", conta nosso vizinho.
Glen Hansard e Lisa Hannigan - uma descoberta e a surpresa de ver a nova musa indie de Dublin. (Foto: Edvan F. Coutinho)
Bem, à espera de Bono, a gente descobre Hansard (ou redescobre: depois soube que ele era o guitarrista do grupo de soul music no fantástico filme de Alan Parker, The Commitments, em 1991). E ao lado de Hansard, quem sobe o banquinho é ninguém menos que Lisa Hannigan, a mais nova voz dublinense que invadiu as paradas indies na Europa, no verão passado. Eles cantaram a linda Falling Slowly. Depois, quem aparece e solta a voz é Sinéad O'Connor. A mais rebelde e atormentada cantora pop da Irlanda, mandou ver com Nothing Compares to U
Sinéad O'Connor solta a voz em plena Grafton Street em Dublin. (foto: Edvan F Coutinho)
Depois disso, apareceram alguns policiais que, super educadamente, pediram que mudassem o banquinho para outra parte da Grafton Street. A gente acompanhou a mudança de lugar com a multidão, mas à essa hora, exaustos, preferimos seguir para nossa ceia natalina num tradicional fish and chips irlandês. Depois, a gente soube que Bono apareceu já por volta das oito da noite. Vimos os vídeos. A melhor seleção das performances na rua de Dublin, vocês podem ver aqui, no site do The Telegraph Belfast.
Aliás, este e outros sites dizem que Bono e os cantores se apresentaram numa ação beneficente, o que não acreditamos. Em nennhum momento passaram o chapéu pedindo algo. Prefiro acreditar na palavra do rapaz dublinense ao nosso lado. "Eles querem é mesmo valorizar quem canta na Grafton Street, e nas outras ruas de Dublin".
Postado por Edvan Feitosa Coutinho às 17:21 1 comentários Link para esta postagem
Temas: Arte, Música, Natal, Viagem
Cérebros e mapas
O século 16 foi o período da nossa história mais sulcado por embarcações que tinham a missão de reconhecer o mundo e de mapeá-lo para o nosso entendimento e deleite.
Naquele tempo os oceanos eram (e ainda permanecem) fontes inesgotáveis de surpresas, e começaram a confirmar uma forte suspeita de que a complexidade do mundo é tal que não devemos ousar nos aproximar dos seus fundamentos.
Séculos se passaram e nos arriscamos, mesmo sem ainda conhecermos sequer o fundo dos mesmos oceanos singrados pelos nosso antepassados, a romper essa ilha de trevas, de desconhecimento e de inércia na qual não nos conformamos em viver.
E, com todo o respeito à física quântica e à astrofísica, dissecar o cérebro humano nos seus aspectos morfológicos, neuro-bioquímicos e fisiológicos, me parece ser a tarefa mais importante a ser executada pelo homem neste momento histórico.
Os potenciais de exploração cerebral só não são maiores do que os riscos envolvidos em se arranhar profundamente a ética e a moral. Afinal, manipular cirúrgica- e/ou quimicamente o córtex normal apenas para angariar informações para a nossa espécie, não é um ato isento de pesadas críticas.
Mas e se houver uma patologia envolvida? Podemos explorar um pouquinho além do propósito inicial da cirurgia, estimulando áreas próximas?
Vou ilustrar com um fato do cenário neurocirúrgico contemporâneo, publicado em periódico idôneo e reverberado mundo afora em congressos específicos na área da Neurocirurgia Funcional.
Há poucos anos, durante procedimento de Neuromodulação (implante de eletrodos no cérebro para posterior estímulo elétrico), visando tratar descargas elétricas anômalas em um paciente portador de um tipo de epilepsia do lobo temporal, houve um pequeno desvio do alvo (região a ser estimulada) e os neurocirurgiões canadenses se depararam com algo inusitado.
Ao se estimular as áreas "erradas" durante a cirurgia (que é feita em grande parte em vigília plena), o paciente relatou lembranças extremamente vívidas de um episódio ocorrido em sua infância, o qual aparentemente era destituído de importância. Houve então uma descrição meticulosa de odores, de cores de objetos, de frases longas ditas por parentes e até de sentimentos experimentados naquele momento "esquecido" antes do estímulo.
Tudo foi documentado e publicado, e desde então o mesmo grupo passou a ampliar a área de pesquisa, tendo havido relato verbal em um congresso recente de mais seis procedimentos semelhantes, sempre aproveitando cirurgias para epilepsia, e, é claro com o consentimento dos pacientes.
Podemos concluir, leigos ou não, que tudo relacionado à memória está lá, guardado no cérebro. Absolutamente tudo registrado durante as nossas vidas. O problema é como acessar essas informações.
Fica então a pergunta final no ar: se, na fronteira do saber, nem tudo estará dentro de possíveis inteligibilidades, até onde nos levará um punhado de conhecimento que até poucos anos repousava nos braços da ficção científica? Teremos capacidade de compreender o mapa cerebral que apenas começamos a traçar?
O século 16 parece não ter acabado.
Postado por Scylla Lage Neto às 18:35 8 comentários Link para esta postagem
Temas: Ciência, História, Medicina, Memória, Neurociências
"Nas favelas, no Senado..."
Só não direi que o Brasil é mesmo o país da piada pronta, como diz o Simão, porque é trágico demais para ser engraçado.
Vinha me perguntando se José Sarney deixaria, enfim, a sua presidência vitalícia do Senado ou se ele faria, mais uma vez, contra a própria vontade, o sacrifício cívico de assumir esse encargo. Segundo se está anunciando, ele deve levantar da cadeira, mas deixando no lugar ninguém menos que Renan Calheiros, que dispensa apresentações. Pode ficar pior? Claro que pode: a Câmara também ficaria sob o comando do pior partido deste país, o PMDB, um tal de Henrique Eduardo Alves.
Reza a lenda que Dilma Rousseff não vai com as fuças nem de um, nem de outro. Mas tem a tal da governabilidade, sabe como é. E os governos sempre necessitam negociar mundos e fundos com sua base de sustentação. E se há um nome para negociar vantagens, esse nome é PMDB.
Dane-se o Brasil.
Postado por Yúdice Andrade às 12:13 1 comentários Link para esta postagem
Temas: Brasil, Governo, Legislativo, Política
Papai Noel no Amazonas
Aproveitando o momento natalino, a organização Greenpeace desencadeou este mês a campanha Santa Relocation Project, que visa achar um local para a nova casa do bom velhinho.
Afinal, com o pólo norte derretendo, onde morará Papai Noel?
Dentre centenas de respostas sugeridas, o Rio Amazonas foi um dos destaques.
Até que não seria má ideia - o problema é que o estado do Amazonas ganharia fácil esta licitação.
Postado por Scylla Lage Neto às 23:56 6 comentários Link para esta postagem
Temas: Ecologia, Humor, Natal, Natureza, Política
Tucumanduba entre Berê e Bené
Ontem Berê chorou quando singrou aquele rio. Lembrou as agruras do ano. Vinha tomando um vinho de açaí na hora em que a lágrima choveu para dentro da cuia. Salgou a bebida. Salgou feito as lágrimas do Mar de Portugal. Ninguém viu. Só eu, escrivão de causas inúteis e Fernando Pessoa, dono de Liceu e do "Mar de Portugal". A partir daí Berê começou a beber o rio - doce mar amazônico. Passou a lamber rimas, dilatar os pulmões no vento e tocar no arco-íris - a 15 palmos do nariz. Sorriu que nem menino em tempo de Natal. Abandonou a tristeza de Jeca.
Ao sorrir, virou poeta de passarinho engruvinhado no bico das Garças em plaino, a cruzar o horizonte verde no rio de águas. O pomo ficou doce para dizer: Tucumanduba: terra a vista! E a palavra Cabral voou e se assentou em ninho do Japiim, logo que o motor deixou de estalar nos tímpanos. De fora, Pessoa espiou feito olho de Neruda. Emboletou-se na fala: "A-ba-e-te-tu-ba". A língua dobrava. Berê resolveu se embrulhar nos versos de Paes Loureiro. Querem ouvir? Quianduba, Piramanha, Sirituba. Salve o Nheengatu, disse tio Bené, o tapuio com os olhos da cor da aurora.
Berê dormiu em paz. Roncou com o ranger da baladeira que embalança o mundo.
Noutro dia, no bafo do almoço, entornado na salga do camarão, se lambuzou com o rio feito Mapará, encolherando açaí com farinnha de tapioca. Os dentes toldaram na cor chão-mangue.
Lá, no mergulho da beira, caiu no equilíbrio da vida com os pirralhos: adocicado espanto de ser criança que ri. - Xô, Candiru! Xô, Candiru! Gritavam as crianças, em coro com Berê. A voz subia junto com o pulo e sumia no mergulho para ver o fundo das águas. Quando "buiavam" lá pelas tantas da noite, as estrelas, experientes, ouviram o brado retumbante prá lá das nuvens e mandaram os bichinhos se achegaram, em bando, para enxotar a pissica. A pissica se foi. Os candirus ululavam. Berê sorria.
-Agora posso começar o ano, dizia.
Disse mais: -Feliz hoje, tio Bené!
-Feliz hoje, seu Berê. Até, então! E não se esqueça de continuar embrulhando os sonhos dos curumins daqui, vestido desse unzinho das bandas do polo Norte, que tem a barba da cor alegria e o coração que se inteira com a solidariedade.
-Deixa estar, tio Bené... Feliz Natal!!!
- Feliz Natal. Inté, então!
Postado por Geraldo Roger Normando Jr às 19:58 4 comentários Link para esta postagem
Postado por Scylla Lage Neto às 11:53 2 comentários Link para esta postagem
Temas: Humor, Natal, Quadrinhos
Postado por Scylla Lage Neto às 15:30 4 comentários Link para esta postagem
Super fã dos Muppets, encontrei essa jóia de interpretação natalina e com ela desejo um Animal Christmas para todos que acompanham o Flanar e aos meus queridos que fazem este blog.
Postado por Edvan Feitosa Coutinho às 09:58 3 comentários Link para esta postagem
Postado por Erika Morhy às 17:46 2 comentários Link para esta postagem
Neste natal não há Jingle Bells que consiga penetrar na minha mente, pois todos os neurônios disponíveis estão ocupados com o último disco de Steve Hackett, Genesis Revisited II, lançado há apenas 2 meses.
Recebi a bolacha dupla há 10 dias, presente do meu amigo E. Neto (companheiro de inúmeras expedições imaginárias ao Himalaia e à Antártica) e desde então não mais desgrudei das versões revisitadas de músicas clássicas do Genesis, como Supper's Ready e The Musical Box.
Dentre os inúmeros músicos convidados, destaco John Wetton, um dos meus baixistas favoritos e Simmon Collins (filho de Phil Collins), nos teclados e vocais.
É inevitável a comparação com o disco Genesis Revisited, de 1996, e acho que acaba dando empate...
Genesis no natal? Nada mais apropriado!
Postado por Scylla Lage Neto às 16:00 10 comentários Link para esta postagem
Temas: Arte, Música, Rock
A respeito do Largo de Nazaré
Imagem: acervo digital de Antonio Sales
Reproduzo abaixo comentário feito por uma leitora do blog a respeito da postagem 1978: Largo de Nazaré, a qual solicita ajuda para um trabalho na faculdade.
"Olá, eu sou estudante da UEPA do curso de Pedagogia e estou fazendo um trabalho sobre história oral e pesquisando sobre o Largo de Nazaré, eu e minhas amigas estamos fazendo entrevistas com pessoas que moraram no local ou próximo para falar sobre o local, como era antigamente, as transformações ocorridas, estamos encontrado um certa dificuldade de encontrar entrevistados. Bom, vi que vocês conhecem bem o lugar, quem poder me ajudar ficarei muito agradecida, de verdade, não precisa se identificar, é um entrevista informal, podem ficar seguros. entrem em contato no meu email aline.uepa@gmail.com"
Postado por Scylla Lage Neto às 21:20 2 comentários Link para esta postagem
Temas: Belém, Fotografia, Memória
Bom, Natal chegando. Final de Ano; chegando! Muitas coisas ainda para colocar um ponto final. Muitas outras para abrir dois pontos. Melhor assim. Bom ter planos para 2013. Bom, também, é ver a alegria das crianças, no Natal. Elas são as grandes merecedoras do encontro com os brinquedos e a alegria do nascimento. Adorei os que vivi na infância. Os irmãos, os pais, a casa cheia, e a ceia muito esperada.....Os brinquedos? Acordar muito cedo e ir exíbí-los aos amigos da rua. Foram ótimos. Tenho as melhores recordações do Natal! Bom, o final do Ano está logo ali. O corpo pede descanso e alegria. A cabeça segue em saudável deriva. Aposto na sorte e na fortuna, em 2013. Por que menos? Como escreveu Drummond: Merecestes viver mais um ano! É isto! Foi ótimo escrever por aqui neste, ainda, 2012. Foi ótimo dialogar com os comentaristas e os parceiros do Flanar. Só gente boa! Acreditem! Eu vou pendurar a chuteira do blog por alguns dias. Vou morrer de saudades. Mas vou me dar um castigo! Muito bom escrever por aqui! Muito bom compartilhar ideias e emoções. Desejo aos leitores do Flanar um ótimo Natal: repleto das crianças de hoje, e das que fomos: Ou somos? O Novo Ano? Bom, estendo os meus desejos de sorte e fortuna, mesmo sabendo que não dá para todos; rsrs. Acrescento grande dose de bom humor, e muita esperança: ainda que tarde! Divirtam-se.......
Postado por Marise Rocha Morbach às 19:24 2 comentários Link para esta postagem
O urbano selvagem
Tenho a sensação de que a maioria que me atende preferia desabafar: "Não estou aqui porque quero, mas porque pre-ci-so".
E quanto maior a cidade, mais indiferente fica o morador. Como uma defesa. Mais indiferente a problemas que "não são da minha esfera". Como há milhões circulando diariamente, se você reclama atenção exclusiva num guichê, uma fila de gente que aceita as regras se forma atrás. Portanto, se você acredita que há problemas no serviço oferecido, nem vem, pois quem fica do outro lado do balcão, porque pre-ci-sa, não porque adora, grita sem muita consideração: "Próximo!"
Como aprendemos na infância, a expressão precisa de um reacionário, os incomodados que se retirem.
Parece uma contradição, afinal, os sumérios inventaram as cidades, os gregos as transformaram em Estado, os romanos as aperfeiçoaram e popularizaram soluções engenhosas de engenharia para civilizar tribos e antigos aldeões selvagens. A burocracia estatal se firmou como solução para problemas criados pelo convívio em massa em espaços apertados. Problemas que não tínhamos quando morávamos em cavernas, tribos, aldeias.
No ambiente labiríntico da burocracia estatal, a relação atendente & nós é tensa, ele está lá porque pre-ci-sa e ganha direitos específicos, imunidades, uma aposentadoria infinitamente mais justa que a nossa, privilégios do monopólio e estabilidade questionada do serviço público.
Muita gente não está onde está porque quer é um paradoxo urbano com que somos obrigados a conviver - a não ser que nos mudemos de chapéu e cuia para a casa do mesmo, onde Judas perdeu as botas, para plantar batatas, bananeiras e vermos se tem alguém na esquina.
A maioria gostaria de estar numa praia, numa rede, numa ilha deserta, num resort luxuoso, ou numa rede de uma praia de um resort luxuoso de uma ilha deserta a que só se chega de navio, ou até numa espaçonave, não num balcão atendendo às queixas de sujeitos que desconhecem leis, protocolos, imprevistos.
Estou aqui, pre-ci-so deste emprego, fiz concurso, fui indicado, escuto amigavelmente suas reclamações despropositais, para apontar com toda paciência e precisão o guichê correto, documento que falta, formulário a ser preenchido. E chego em casa afônico de tanto: "Próximo!"
No metrô, instalaram novas, como chamam aquilo, catracas? Mas não fazem "cá-tra-cá" quando acionadas. São duas lâminas de vidro verticais muito ameaçadoras, nada onomatopeicas. O sujeito enfia o bilhete. Elas abrem. Se não passar rápido, elas fecham, como uma tesoura, cortam você em dois. Não fazem "cá-tra-cá", mas "vupt". Intimidação que começa na entrada. "Tente me enganar, que te quebro!" O vupt pode virar crau!
Hora do rush. Depois de ultrapassarmos dentes afiados que excluem não pagantes, descemos pelo esôfago do transporte nada acolhedor, nos apertamos na plataforma até chegar nosso trem, o duodeno. Com movimentos peristálticos, viajamos pelos canais do intestino delgado, baldeação para o grosso, para sairmos do outro lado, noutra estação, no orifício de outro bairro, passando pelo esfíncter que dessa vez parece mais amigável e faz um vupt suave como um pum. Andar e ser tratado diariamente como um toco de fezes deixa qualquer um abominavelmente selvagem. Como em Londres, que tem o notório "mind the gap" (atente ao vão), o sistema de som dos metrôs daqui deveria, entre um quarteto de Mozart e uma ária de Bach, nos acalmar com uma voz doce, frases positivas e de cunho social, "quem espera sempre alcança", "seja justo e dê passagem", "calma, você vai chegar em tempo", "feche os olhos e pense numa rede de uma praia duma ilha deserta", "conte até dez, respire fundo", "acabamos de ouvir Concerto de Brandenburgo, allegro".
Postado por Marise Rocha Morbach às 18:16 0 comentários Link para esta postagem
Cérebro e alfabetização
Postado por Marise Rocha Morbach às 17:48 2 comentários Link para esta postagem
Levo as palavras a sério: como uma militante. Escuto? Sim! Mais do que desejaria. E levo as palavras a sério: sou guerrilheira. Sei que exagero; sei que me protejo; sei que faço delas, trincheiras. E como mulheres não usariam das palavras como armas? Faltam-nos músculos? Coragem? Não creio! Prefiro pensar como Caetano Veloso - Você diz a verdade, a verdade é seu dom de iludir. Como pode querer que a mulher vá viver sem mentir? - Vivendo o mundo cultivado pelas rudes palavras masculinas: - É compreensível o discurso feminino do "todos e todas"; e a disputa palmo a palmo pelos espaços das palavras. Entre nós e as coisas: palavras. Eu reconheço o meu exagerado apreço por elas. E não sou psicanalista para deixá-las fluir livremente no arroubo de explicar quem sou, o que sou, e o que faço. Não! As palavras são a sincera projeção do meu desequilíbrio e da minha insensatez. Paciência; meios termos são divinos: mas eis que divindade sou! Daí? Palavras são armas, conquistam territórios, desmantelam nações. Delas não me protejo. Nem as temo. Temo o hiato corriqueiro da falsa alegria, e das tolas temperanças, douradas em palavras. Temo as palavras que organizam o mundo em perfeito equilíbrio e placidez: o advogado e o impostor. Temo a palavra administrada, que põe em ordem o caos, e enaltece os poderosos. Temo a palavra coringa e sedutora: do jogador no ato de blefar. Sou guerrilheira: palavras são armas.
Postado por Marise Rocha Morbach às 07:05 4 comentários Link para esta postagem
Tempo rei.
Pensando sobre os seres comuns como Eu e duas questões vem à tona. A primeira que emerge diz-me que a mudança dos tempos, dos anos, dos meses: estão mais rápidas. Depois, a segunda, diz-me que são problemas da reflexão que acontece por que o mundo é mundo; o diabo é o diabo; e as coisas continuam mundanas. De qualquer foma, diz-me - a tal reflexão - que isto é o produto dos fatos: Existe meios de comunicação, tecnologias da comunicação e falta de comunicação: entre os seres, e destes com as coisas! Pois bem; como ser comum digo que os tempos estão voando..... Tempos mais do que tresloucados - ou apenas loucos? -; tempos de velocidade pura; fatal; boçal; esnobe! Tempo rei.
Postado por Marise Rocha Morbach às 22:33 1 comentários Link para esta postagem
Para se ler no ritmo da chuva
"Uma nuvem mais pesada de chuva cresceu no céu. É chover. É chover, Cachoeira fica encharcada e ele encharcado com esta doença do osso, da alma, já no outro mundo. Os campos da Cachoeira vinham de longe olhar as casa da beira do rio, com desejo de partir com aquelas águas. Quando chovia, mesmo verão, quanta chuva grande, os campos ficavam alagados. Eutanázio gostava um bocado de passear pelos campos. De atravessar os campos para chegar à casa de seu Cristovão que ficava na ponta da rua para os lavrados. Às vezes para ver Irene chegava com a roupa escorrendo, os cabelos pin­gando. Irene ria... "
Dalcídio Jurandir em: "Chove nos campos de Cachoeira."
É o tempo "dela", costuma dizer o paraense quando o inverno amazônico chega sem dar trela. Nessa estação de chuvas carregadas e nuvens turvas, qualquer local friozinho onde se ouve ou sente os respingos "dela" é um bom lugar para se ler um livro. Não digo pelo dito de Djavan ("Um dia frio, um bom lugar pra ler um livro..."), mas por sentir que o frescor da chuva é um tempero azeitado para se harmonizar com a leitura, da mesma forma que se harmonizam prato e vinho - ou vice-versa.
Para esse novo ingrediente neuroquímico, leitura e chuva, tive a seguinte idéia: toda vez que chover neste inverno abrirei as páginas de um livro. Não um livro qualquer, mas "Chove nos campos de Cachoeira", de Dalcídio Jurandir (reeditado em 2011, pois andou fora de catálogo desde 1976). Assim que acabar a chuvarada jejuarei da leitura e retornarei ao trabalho ou Blog, até que nuvens ressurjam em seus 256 tons de cinza e anunciem outra borrifada.
Nas primeiras chuvas das primeiras páginas do livro, a premiada obra recita um aguaceiro daqueles (epígrafe acima). Nas páginas seguintes se percebe os tradicionais burburinhos da tarde e céu claro. Depois volta o aguaceiro. Entre um pingo mais forte e outro mais fraco tem-se a impressão que Dalcídio escrevia sentado, acompanhando o ritmo das águas: ou por uma janela entreaberta, ou entre as gretas da casa de madeira ou ainda ouvindo o tilintar "dela" no telhado. Por isso a ideia de ler a obra acompanhando a ambientação do autor.
É fato que levarei alguns meses nessa valsa. Em ritmo de aconchego com a natureza dalcidiana, me espicharei numa rede de varanda defronte para a baia, e lerei como se estivesse em Ponta de Pedras, terra do autor. Pretendo terminar a leitura quando as chuvas findarem, lá para março ou abril. Como gasto cerca de três minutos para ler cada página, 735 minutos de chuva seriam suficientes para ler toda a obra, composta de 245 páginas. Isso equivale a doze horas e 15 minutos de viagem literária pelos campos marajoaras, entre búfalos e cavalos baios. Nada mal. Vale chuva forte, vale chuvisco, vale alagado. O importante é djavaniar, ou melhor, com chuva é: dalcidiar.