Faculdade costuma ser um horror. O sujeito vem da atribulada adolescência e pensa que enfim vai chegar dar asas ao pequeno adulto que tem dentro de si. Ledo engano. Ao invés de ser transportado para o maravilhoso mundo da liberdade, o sujeito é violentamente devolvido às cadeiras do jardim da infância.
Da frustração nasce a revolta. E assim como o sujeito é obrigado a sentar a bunda na cadeira para ouvir o recital enfadonho de professores em sua maioria desatualizados, também é verdade que isso acaba por ressuscitar aquele instinto subversivo juvenil que se pensava adormecido na alma adolescente que teima em não ir embora.
Em um desses casos, o sujeito passara para o curso de Engenharia e sonhava com o dia em que faria coisas grandiosas com sua mente prodigiosa. Enquanto os sonhos iam longe, a realidade próxima lhe brindava com a roda-viva das cadeiras de Cálculo, nos quais professores formados na década de 40 insistiam em martelar fórmulas ultrapassadas ou mesmo despiciendas desde quando se inventou a HP-12C.
Sem saco, o aluno frequentava as aulas por obrigação. Entre um bocejo e outro, apanhava parte do que o professor dizia. O restante do tempo era dividido entre a baba que lhe escorria pelo canto da boca por cima da carteira e o cortejo eventual de alguma aluna que estivesse dando mole.
Como esperado, o resultado da primeira avaliação não foi nada animador. Com 4,6 na 1ª prova, o sujeito tinha que extrair um 9,4 para escapar da temida “final”, nome bonito para a recuperação do ensino superior. “Tudo bem”, pensou o aluno, “Eu levo o segundo período a sério e tiro a diferença na próxima prova”.
Entre o desejo e a concretude, vai o espaço do Universo, diria alguém mais sábio. Mesmo estudando comme il faut, a segunda nota vem aquém do necessário: 9, redondo. Por apenas 0,4, o aluno ficara de final. “Sacanagem!”, esbravejou o aluno, “Ele só me tirou esse 0,4 pra me deixar de final!”. O sujeito foi então tirar satisfação com o professor: