E eu volto. E faço. E volto. E faço. E transporto mercadorias sem perguntar o que tem dentro das caixas.
Sei que pode parecer estranho, mas é que se eu começo a perguntar ou querer saber, eu acabo não sendo confiável. E deixa eu te dizer que, nesse meio, confiança é tudo.
A maioria é carregamento de drogas mesmo, sabe? Não dá pra ser ingênuo aqui. É pó branco vindo da Colômbia pro Mato Grosso, de Porto Alegre pro Amapá ou mesmo renovação de estoque em Minas Gerais. Maconha, ecstasy, até heroína eu já transportei. Até droga lícita – aquela da depressão – pra vender no mercado negro no Paraguai.
E vi muita coisa boa também. A plantação mais bonita do mundo, por exemplo, fica num povoado perto de Bogotá. Uma mata verde que dá gosto de ver.
Mas falando sério, eu sou um piloto de entregas. Já fiz mais de cento e oitenta e sete mil, quatrocentas e trinta e cinco delas. E sabe quantas vezes eu não entreguei a encomenda? Uma só.
Era um dia comum. Só que aí, a caixa era maior do que o devido. O devido não, o usual. Como sempre, eu não perguntei o que era. Peguei o avião, coloquei combustível, fechei a mercadoria e fui pra pista. Bombordo, estibordo, flaps, tudo certo. Bora voar. Estou no ar, no meio do meu ritual particular, quase tocando o bico do Red no meio do sol, quando a caixa se abre.
Me assustei por alguns segundos e soltei o avião. O Red, que já é treinado e sabe das coisas, desembicou e voltou à posição certa. Olhei de novo. A caixa sacudia que sacudia. Me preocupei. Que porra é essa?
Acionei o piloto automático, o Redinho. Virei e fui até a carga pra ver que diabos tinha nessa caixa. Se você tem uma entrega aí pra eu entregar, pode ficar tranquilo que eu nunca, nunca mesmo, me interesso por saber o que tem no meio da mercadoria. Mas daquela vez eu tive que descobrir. Afinal eu e meu avião podíamos estar em risco. E eu, meu amigo, eu não gosto de correr riscos.