“Não volte mais, por favor”, disse Jonas. Sob uma garoa fina, viu o homem se afastando rumo ao píer, onde balançava um pequeno barco.
As gotas ganharam força no momento em que ele se lançou ao mar. Logo, fez-se uma cortina d’água, impedindo qualquer visão de seu avanço na direção da costa. Uma chuva grossa se precipitava agora, escorrendo pelas rochas e pedras enquanto a ondulação ganhava volume.
Despertando daquele transe, Jonas lembrou-se de que precisava acionar o farol. Subiu as escadas com o coração martelando-lhe o peito, os degraus rangendo sob seus pés encharcados. No topo, puxou as correias, girou as engrenagens e deu vazão ao óleo que alimentava a lâmpada principal. Logo os refletores giraram em sincronia levando os pulsos de luz para o horizonte longínquo.
De cima, contemplou a fúria do oceano, castigado por um vendaval de fôlego incessante. Ondas extraordinárias engolfavam o promontório, liberando-o em retração. O pequeno farol resistia há séculos às intempéries mais inclementes, aos açoites mais hostis dos elementos. Assim fora por anos e mais anos. E assim continuaria a ser.
Ainda no topo, com a ventania assobiando por entre os vidros, quando nuvens espiraladas se desenharam no céu, Jonas deixou a segurança do interior e apoiou-se na amurada. Os dedos enregelados seguraram com força a barra de ferro, enquanto os pés se plantavam no chão em meio às poças que refletiam o céu enegrecido. O vento úmido lhe fustigava o rosto, o odor da maresia lhe escalava até as narinas.
Lembrou-se do que o homem dissera. Sobre tudo aquilo não ser mais do que uma ilusão. De que se fizera cativo de suas recordações mais caras. Mas o que somos, afinal, senão nossas memórias? O que somos senão o apego às nossas mais cândidas e marcantes lembranças? À história que selecionamos para nós mesmos?
Sentou-se junto à amurada, envolvendo os joelhos num abraço. Para que lhe serviria acordar? Voltar a um mundo em que Tarsis não mais existia? Ali, no farol, ilusório ou não, havia ao menos a possibilidade. O talvez. A âncora de sua sanidade.
Teve a sensação agora de que tudo aquilo se repetia. O trabalho, a visita do médico, a tempestade. Uma sucessão infinita de esperança e desamparo.
Naquela noite, já recolhido à cama, dormiu profundamente, desejando esquecer-se de tudo. Talvez sempre tivesse sido assim.
Gosto do tema, porém, talvez pelo fato de que pouco realmente acontece, há um excesso de descrições e, por conta disso, principalmente a introdução se torna um tanto exaustiva.
As descrições, que ficam por conta do narrador, não conseguiram me envolver, me imergir no ambiente da narrativa. Creio que seriam mais eficazes se o cenário nos fosse apresentado pelos olhos e sensações do personagem, de forma indireta.