Sonata - N O S S A S L E T R A S
O cronista atravessa a Praça Barão da Franca, aporrinhado com o peso de três ou quatro sacolas contendo marmita, frutas, pão, guloseimas. Já está prestes a alcançar a Rua do Comércio quando uma voz interrompe sua caminhada.
- Professor, um momento.
A dois metros de distância, ele vê o dono da voz, reconhece aquele que, antes, era apenas um vulto. É o Gonzaga, dono da Ótica Ocular.
- Você precisa escrever sobre a Praça Barão. Olha que sossego. Está vendo aquele homem dormindo ali no banco?
Não, não está vendo homem dormindo na praça. Mas já está acostumado a cobranças de pessoas que se esquecem de sua limitação, de uma visão que não há, faz tempo. Assim, murmura sons ininteligíveis, acompanhados de movimentos de cabeça, deixando o outro não sabendo se ele irá, ou não, escrever sobre uma tranqüilidade que, possivelmente, só o Gonzaga enxerga na praça.