Mais um final de dia. Cansaço e café. Café e cansaço. Rotina que me matava não só pelo sono que eu sentia quando chegava do cursinho, mas porque também não tinha tempo pra mais nada. A única coisa que me salvava eram as aulas de dança na sexta-feira. E disso eu não abria mão. Podia perder qualquer aula de física que fosse, mas nunca dispensava o movimento uniformemente variado da dança.
Chegada a minha querida sexta-feira, me dirigia para a academia de dança da Rua Doze. Era um velho casebre, bem nos moldes argentinos.
Difícil encontrar alguns no Brasil como aquele, pra dizer a verdade. Cheguei uma hora adiantado num dia qualquer em que um dos professores havia faltado. Achei que fosse ter que esperar até que a academia abrisse, porque as aulas só aconteciam à noite naquele dia. Mas para minha surpresa, já existia uma melodia firme e dançante numa das salas da academia quando cheguei.
Alta, firme, esguia, bonita, sensual … Não falo da música que encontrei naquela sala, mas sim da moça que lá estava a dar alguns passos. Seus passos eram firmes, contundentes… Ela tinha um quê de quem sabia o que fazia e provocava a si própria. Parecia um desafio constante adivinhar seu próximo passo. Não digo que esse desafio tenha sido imposto a mim, mas percebia que era um desafio dela: Adivinhar-se e deixar-se levar por si mesma.
Lembro que aprendi a gostar de dança de salão com o meu avô. Era um argentino safado, aquele meu velho! Dançava uma salsa e um tango como ninguém. E foi assim que ele conheceu a minha avó, segundo ele contava. Certo dia, numa praça em Buenos Aires, ele se exibia para as moças que não sabiam dançar. Até que apareceu uma bela brasileira que o desafiou a conduzi-la por entre movimentos ousados de tango. Ele riu da audácia da menina que achava que sabia dançar e se surpreendeu quando viu que ela tinha muito mais leveza e graça que qualquer argentina com quem ele já havia dançado. Foi aí que se apaixonaram. E vovô bem me disse que só tinha aprendido a dançar por causa das moças…