Editora Triquetra e Leitor Cabuloso “Apresentam concurso literário Triquetra Cabulosa ‘Os Mais Notórios e Terríveis Centavos conto #03’. “jogo de azar - alexis stein sodré”. Ao lado do título, a capa do livro: Capa com fundo de recorte de jornal. Sobre o fundo, um retângulo que lembra uma edição antiga de Penny Dreadful. Nele, está escrito em preto, em fonte de jornal: Contos da Triquetra Cabulosa, Os Mais Notórios e Terríveis Centavos” (título grande em cor vermelha no meio da capa). Em primeiro plano, sobre o fundo e o retângulo, colagens de ilustrações das Penny Dreadful originais em vermelho e preto. Fundo cinza escuro com efeito papel e respingos de tinta vermelha no canto superior direito.
Jogo de Azar
Alexis Stein Sodré
Não importava a estação, essa maldita terra estava sempre quente como o inferno.
O deserto do Saara é uma geleira em comparação ao Distrito Federal, ou qualquer das cidades em volta. E, infelizmente, eu moro em Brasília. Seria tão mais fácil se eu pegasse minhas coisas e fosse embora, mudasse para algum lugar com um clima mais fresco…. Sim, seria. Mas toda a minha família mora aqui, e eu não poderia deixá-los. Mesmo sem esposa ou filhos, meus pais precisavam de mim aqui para ajudar com as contas mensais e com coisinhas diárias.
Era verão e, para me distrair do calor, eu sempre viajava pelo país com minha moto, por alguns dias, ou até umas duas semanas.
Uma moto clássica, trajes de motoqueiro, meu capacete personalizado e grana na carteira. Era tudo que eu precisava. Além de me distrair do calor infernal desse lugar, ainda me dava um tempo para pensar sobre a vida.
Eu era um cara de quase 30 anos, ainda vivendo com os pais. Sempre procurando ideias para mudar a minha vida, colocá-la nos trilhos, e como todo homem da minha idade sonhava: enriquecer. Não que eu não tivesse dinheiro, eu podia me sustentar, cuidar dos meus pais e manter meus hobbies, mas quem não quer ter tanta grana no bolso que não precise mais trabalhar?
Bom, de qualquer forma, eu estava na estrada, relaxando e dirigindo por aquelas estradas mal cuidadas, e por toda aquela de Goiás. Nesse clima quente e seco, eu me sentia como se estivesse em um filme de cowboys, mas montado em um cavalo de ferro que me levava pra qualquer canto.
Tinha decidido ir mais longe dessa vez, explorar o Nordeste. Na 020, em direção à Fortaleza, perto de Madalena, avistei um bar. Estava a alguns quilômetros da cidade, mas parecia ser um bom lugar para um descanso rápido, antes de voltar para a estrada. Era tudo que eu precisava: molhar a garganta, relaxar, ouvir uma boa música e conversar com alguma alma viva que também estivesse por aqui. Poderia até beber uma cerveja, mas não seria uma boa ideia, já que não tinha visto nenhum hotel por perto para passar a noite, e eu não me arriscava a beber e pilotar nessas estradas traiçoeiras.
Estacionei a moto logo à frente do lugar: todo feito de madeira, estilo faroeste e com uma porta vai-e-vem, parecia ter sido feito especialmente para imitar os filmes de Hollywood. Diabo Sedento era o nome do lugar. Me parecia interessante, e a julgar pela música abafada e a conversa que vinha de dentro, ninguém estava reclamando, e talvez eu pudesse sair dali com boas memórias e novos amigos.
Tirei o capacete e coloquei no guidão, antes de tatear os bolsos, pegar a carteira e checar meu dinheiro. Tudo certo, eu tinha o bastante pra apostar em um jogo de cartas. Não estava tão enferrujado, mesmo que só tenha jogado no último verão e, quem sabe, talvez eu pudesse ganhar uma graninha e sair dali com o bolso mais pesado do que quando entrei.
Dando de ombros, com um pequeno sorriso, comecei a caminhada até a porta, que rangeu quando a empurrei para entrar, fazendo com que a maioria das pessoas me dessem uma boa olhada. Muito bem, admirem o forasteiro com a calça cheia de poeira e a cara de quem nunca pisou ali.
Dei uma boa olhada em volta do lugar: neons azuis e vermelhos, mesas e bancos de madeira, e no balcão, os bancos clássicos com assento de couro vermelho, além de garrafas e mais garrafas de bebida na prateleira atrás. As janelas eram pequenas, restando só um filete de luz solar entrar por alguns cantos específicos, deixando a iluminação ali bem fraca. Sinceramente, fugir do sol por alguns instantes não era uma tortura, a escuridão seria ótima pra descansar os olhos, mas eu sabia que, ao sair, eu me arrependeria.
Fui direto para o balcão e me sentei, apenas observando o ambiente. Pensei em pedir uma água, mas a geladeira de refrigerantes brilhando no canto, atrás do balcão, me chamou. Na falta de uma cerveja, uma coquinha gelada seria o suficiente. Então, esperando o garçom vir me atender, peguei uma das torradas murchas, servidas em cima do balcão e enfiei na boca. Tudo bem que ela parecia que estava ali desde que aquele bar abriu, mas do jeito que eu estava, aquilo ali parecia com uma torrada de pão de alho recém-saída da churrasqueira. A vida na estrada era assim, sem muitas regalias, mas eu aproveitava cada segundo.
O garçom deixou uma mesa nos fundos, vindo até mim e parando atrás, mas antes que ele pudesse me dizer qualquer coisa, a porta rangeu novamente, sendo aberta com força suficiente para que ela batesse na parede, e então o barulho estrondoso fez com que todos nós olhássemos em sua direção. O vento trouxe folhas secas para dentro, e um homem esquisitão deu um passo para dentro, soltando a porta para que ela voltasse à posição original. O bar ficou todo em silêncio enquanto ele examinava o lugar. Então ele baixou o chapéu, deu um tapinha na bainha da arma pendurada no cinto, e tudo o que se pôde ouvir, foram seus passos até o balcão, com a espora enferrujada batendo no chão de madeira.
Finalmente, ele parou ao meu lado, com o garçom o encarando. Se eu não estivesse um tanto confuso com toda a situação bizarra, poderia jurar que ele estava tremendo, e engoliu seco quando o homem se sentou ao meu lado.
— Um copo de whisky para mim, e outro pro meu novo amigo. — O estranho disse, com o sotaque típico do Ceará, e uma voz rouca que fez o garçom despertar de seu transe e correr para buscar dois copos e uma garrafa de whisky.
O bar se agitou por uns segundos, sussurros rápidos indo de um lado para o outro, quase como se um fantasma tivesse se arrastado de sua cova e estivesse bem ali. Encarei então o homem. Seu rosto pálido estava sujo, os olhos fundos e a pele estava tão seca que parecia ser parte do chão de terra seca lá fora.
— Obrigado, senhor, mas hoje eu não posso aceitar — eu finalmente respondi, com custo voltando a encarar as torradas em cima do balcão. O garçom serviu os dois copos em frente ao homem, e parou como se esperasse por mais ordens.
Ele, por sua vez, pareceu se irritar com a minha resposta, e empurrou a bebida na minha direção. — Eu escolho a bebida, você bebe, ou tenta me vencer com uma arma. — E deu um tapinha em sua arma.
Talvez tenha sido nesse momento que eu percebi que algo estava acontecendo. É claro que ele falava, e parecia com qualquer outro homem ali, mas eu sabia que algo não estava certo. Era a energia esquisita que ele exalava, ou então como todos pareceram tremer de medo assim que ele entrou?
— Quem você pensa que é?! — Não podia mentir sobre os calafrios que desceram pela minha espinha quando encarei os olhos dele, mas ao mesmo tempo, eu não deixaria um estranho qualquer me ameaçar daquela forma. Calma nunca foi o meu forte, e o nervoso não iria me impedir de o enfrentar.
Os sussurros pararam no mesmo instante em que seus lábios se curvaram em um sorriso insano, e cada rosto naquele bar se empalideceu quando ele começou a falar novamente:
— Meu nome é Januario Gomes, Besta Fera, e eu morri há muitos anos. Atirei em um homem para pegar a sua bebida. Pelo menos foi por isso que eles me enforcaram. Fui amaldiçoado a andar pela Terra e desafiar alguém toda noite. Um homem que consiga me vencer na bebida ou morrer por um tiro.
Morto? Amaldiçoado?
Besta Fera… Besta Fera… Mas é claro que eu já tinha ouvido! Quem não sabia de Januario Gomes e como ele atirou em um jovem rapaz, lá por 1800, e roubou a última bebida do pobre? A roupa surrada, a velharia de arma que ele carregava na bainha, tudo de acordo com a história. Meus olhos podiam me enganar, mas podia ver até mesmo a marca das cordas em seu pescoço. Mas como podia ser? Isso tudo era só uma lenda boba dos antigos!
Olhando em volta, procurei por algum rosto que denunciasse que aquilo não passava de uma brincadeira com o “forasteiro”, mas até o garçom estava pálido, olhando de mim para Fera, esperando a minha resposta e com a garrafa de whisky pronta para encher o copo. Besta Fera então empurrou o copo novamente para mim, e eu chacoalhei a cabeça. Talvez…
— Espera um minuto! — Levantei, empurrando o copo de volta para ele e chacoalhando a cabeça. — Ninguém vai me fazer de idiota. Isso aqui pode até ser verdade, e eu bebo como qualquer homem aqui, mas desafiar a morte é loucura!
Januario se virou em seu banco, levantando o chapéu para me olhar direito, antes de soltar uma gargalhada rouca que enviou calafrios por todo o meu corpo. E até o mais valente dos homens tremeu, sem poder tirar os olhos de Besta Fera.
— Deus amaldiçoou minha alma por matar aquele homem. Você não tem escolha, então tem que tentar me vencer. Se conseguir, então você vai embora, e eu posso apodrecer.
Nada daquilo podia ser real, e eu me odiava por perceber que também não parecia uma brincadeira. Eu ainda buscava qualquer rosto que tivesse um sorriso de vitória ao ver o forasteiro brasiliense tremendo nas botas, mas ninguém parecia muito diferente de mim. Eles me encaravam, e eu olhei o garçom, que fez que sim com a cabeça, as mãos tremendo com a garrafa. Então eu entendi que não tinha mais jeito.
Esse jogo eu já tinha jogado e vencido inúmeras vezes, mas todos sabem que desafiar a própria morte era um jogo de azar. Não demorei a compreender: quem tomasse mais copos de whisky, sem bambear ou desistir, vencia o jogo. A lenda dizia que ninguém podia vencer, pois não há como beber mais que um homem morto e continuar em pé. Se eu perdesse, Besta Fera levaria minha alma direto para o Diabo, e se vencesse, ele apodreceria na vala onde foi enterrado. Eu não podia desistir, ou o destino que me aguardava era um tiro entre os olhos.
Sem saída, eu segurei o copo e tomei o conteúdo em um gole, apertando os olhos quando senti minha garganta queimar e o whisky passar pelas minhas entranhas. Eu não podia deixar que ele vencesse, mas a morte me escolheu quando entrou pelo bar. Ele não me levaria facilmente, eu lhe digo, mas ele também não cairia tão cedo. Eu beberia dose por dose, mesmo que eu engasgasse.
Besta Fera me olhou com um sorriso macabro, engolindo o copo de whisky sem tirar aquela cara de satisfação do rosto, e sem deixar de me olhar nos olhos. Era como se ele bebesse água, mas eu não esperava que um morto sentisse tanta coisa.
Whisky, Tequila, Cachaça, Rum… Cinco, dez, quinze…. As horas se amontoavam no relógio e Fera não parecia nem balançar. Ele me fazia beber mais e mais, engolindo com rapidez qualquer coisa que o garçom colocasse nos copos. Eu mal conseguia enxergar, quando pensei ouvir sussurros ao meu lado. Os homens do bar não saíram, e se amontoaram ao nosso redor. Aparentemente já era noite, e todos queriam saber do resultado do jogo de azar.
— Mais um… — O garçom limpou suor do meu rosto, e eu ouvia sua voz como um sussurro distante.
Fera começou a soluçar mais e mais a cada copo, mas os segurava com determinação pronto para o próximo. Aquele era o meu fim, e com todo aquele álcool no organismo, eu mal consegui compreender. Um sentimento de falha pairava na minha mente como uma nuvem passageira em um céu azulado, e então aconteceu.
Quando pensei que minha morte viria, os raios da manhã brilharam pelas frestas das pequenas janelas. Januario, Besta Fera, pousou o copo sobre o balcão, e seu rosto se contorceu como se ele se preparasse para um grito, mas antes que sua voz pudesse sair, seu corpo frio caiu, e o vencedor foi anunciado. E quem imaginaria, que alguém como eu que odiava tanto o sol, teria a ajuda de sua luz para derrotar Besta Fera.
O Diabo Sedento vibrou, e a maldição foi quebrada. Besta Fera agora descansava em algum lugar, e eu ainda poderia dirigir meu cavalo de ferro por todas aquelas estradas. Apesar de toda a bebedeira, alguém me abençoou com as memórias do dia em que a morte me escolheu.
Entrei naquele bar perto de Madalena como um homem sem história, e saí dele com o meu legado: o homem que quebrou a maldição de Besta Fera, e todos os anos eu retornava ao Diabo Sedento, cobrando a bebida grátis que me prometeram, e assim poderia comemorar a minha vitória sobre a morte outra vez.
Não há nenhuma moral nessa história, eu temo em lhe dizer, a menos que você tente matar um homem e roubar a sua última bebida.
FIM
Alexis Stein Sodré começou a escrever ao 11, inspirada por histórias de vampiros pelas quais ela era apaixonada. Assim, então, nasceu o seu primeiro projeto não terminado. Depois de testar as águas em um projeto original, encontrou o mundo das fanfictions, onde permaneceu por muitos anos até começar a