Impedido de viajar, desde o meu pequeno cubículo a que chamo de apartamento, na cidade dos estudantes. Sobrevivo fazendo pequenas viagens até à minha pequena varanda onde observo o vazio que passa, fazendo cada hora de ponta.
Da minha varanda, de vez em quando avisto alguém que passa, sozinho, pela rua larga. Quando me avistam ficam desconfortáveis, sabem que não deviam ali estar. Olham, para cima na minha direção e prontamente escondem o olhar entre os seus sapatos. Será o meu rosto tão intimidante assim? A minha barba descuidada desperta algum tipo de incómodo nas suas mentes?
O meu falso trabalho de polícia vigilante acaba por resultar, visto que nunca a mesma cara repete o seu calmo passeio por esta, rua larga. Como é que sei? Sei porque a varanda é o meu novo habitat, o único que pode brindar-me com alguma luz e ar, para curar a claustrofobia do único espaço seguro, que é o apartamento.
Enquanto esvazio caixas e caixas de tabaco que não me trazem já a mais pequena dormência, faço do calor da chama do isqueiro o único momento porque anseio após libertar umas palavras no meu computador. É um processo que tanto me dá, como me tira vida. Anseio pelo próximo e a melancolia do mesmo rouba-me a vontade de viver.
Faço noites em que misturo licor beirão com whiskey, só para tirar um pouco do amargo que é não dormir. O enclausuramento tem coisas maravilhosas, como não saber distinguir os dias. Sabem todos ao mesmo. São as mesmas músicas, notícias, conversas e o próprio vento parece soprar sempre à mesma hora.