«É deste modo indireto que me ofereço à existência do ovo: meu sacrifício é reduzir-me à minha vida pessoal. Fiz do meu prazer e da minha dor o meu destino disfarçado. E ter apenas a própria vida é, para quem já viu o ovo, um sacrifício.»
Nesta passagem, bem firmes e de pé estão outros dois estandartes da sua trégua, o sacrifício e o prazer. É que «gostar de estar vivo dói.» É sempre esta dor, este ferimento agudo, a dicotomia luminosíssima do seu gume, e é por isso que a sua literatura é de rapina. Implacável, carnívora, ágil, certeira. «Por devoção ao ovo, eu o esqueci. (…) Se o ovo for impossível. Então – livre, delicado, sem mensagem alguma para mim – talvez uma vez ainda ele se locomova do espaço até esta janela que desde sempre deixei aberta.» Aberta e ao mesmo tempo recurvada, côncava como a superfície maliciosa e estranha de um búzio negro, assim é a aura de todas as suas narrativas.