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Digo-vos, é uma chatice termos o bolso do casaco descosido. Conheci pessoas que foram mandadas para casa, impedidas de trabalhar, por terem um simples rasgão na camisa, mas o bolso descosido é muito pior!
Não imaginam o incómodo, o horror, das moedas a tilintarem ao longo do forro, as chaves do carro que não se encontram, tudo misturado com pequenos sulcos de areia e cotão, enfim, um sem número de contrariedades que nos debilitam a capacidade e imagem profissionais, a autoestima, e quebram a organização que deve imperar num escritório.
Andei assim uma semana e não podia mais! O cúmulo foi a última reunião de sexta-feira em que fechei um processo. O cliente, satisfeito como esperado, pagou a conta final em cheque traçado, de aperto de mão fácil e sorridente, e lá foi de problema resolvido retornar à sua vida de sempre.
Isto foi pela manhã, se bem me recordo. Meti o cheque na carteira, a carteira no bolso, decidido a ir ao banco. Pelo caminho encontrei um colega da faculdade, o César, que insistiu (minto, exigiu) que almoçasse com ele e lhe contasse novas de tudo quanto andava a fazer.
À tarde, um prazo atrasado que tinha de cumprir gastando os dedos contra o teclado do mal digerido almoço. Vida exigente, cansativa e apressada de quem escolheu a profissão que mais fulmina os desgraçados de ataques cardíacos e apoplexias.
Sobrevivendo a mais uma sexta-feira, cheio das promessas de 48 horas de descanso e liberdade, cheguei a casa, descalcei os sapatos e esqueci-me a fazer zapping da vida em frente à televisão enquanto anestesiava o cérebro perro do excessivo labor que dava às suas engrenagens misteriosas.
Fui-me deitar meio ébrio de sono e cansaço, não sem antes pedir à minha mulher que me cosesse o famigerado bolso do casaco. Só no dia seguinte me lembrei que deveria ter passado no banco para depositar o cheque. Não fazia mal, a minha segunda-feira iria ser de certo um dia mais calmo e podia fazer isso de tarde.