Credo, o que é a memória – ou a falta dela. Depois que publiquei este post, ao dar uma olhada no caderno onde anotava os filmes vistos, à procura de uma determinada informação, descobri que vi este filme em outubro de 1968, no antigo Cine Astor do Conjunto Nacional (o que ficou fechado tempos, e depois, reformado, virou a nova Livraria Cultura). Não me lembrava já ter visto o filme, quando peguei o DVD em 2008. Mas já naquela época, 40 anos antes, achei o filme uma porcaria, porque tasquei-lhe um 0 estrelas.
Jovem e bela violoncelista e jovem e bonitão baixista se encontram, transam, nasce o filho, o filho se perde dos pais, e, quando está ali no início da adolescência, com um extraordinário talento musical, sai à procura deles. Não sou diabético diante de filmes açucarados, mas este aqui exagera na sacarina demais, demais, demais da conta.
Vimos uns dez minutos, achamos chato demais, bobo demais e aí pulamos para os inícios de capítulos, depressinha. Interessante é que essa mocinha Keri Russell, muito bonitinha, fez em 2007 dois filmes consecutivos que não agüentamos ver – este e o logo acima dele.
Vi apenas cinco minutos – até a cena em que o jovem fotógrafo recebe do médico a notícia de que está com câncer avançado, com metástase. Não tive coragem de ir frente. A culpa não é do filme, que talvez seja bom – François Ozon é um diretor que merece respeito. Não agüentei ver por causa do tema. Problema meu.
Marcia Gay Harden tem câncer terminal. Me recusei a ver quando soube disso, com menos de cinco minutos de filme. O que anotei sobre O Tempo Que Resta, de François Ozon, se aplica também a este filme, estréia na direção da bela filme de Clint Eastwood. O problema é meu, não do filme.