Quando eu me apaixonei por você, as primeiras coisas que chamaram a minha atenção foram os seus olhos, sempre tão expressivos, e as suas mãos. Sim, as suas mãos de dedos longos, de unhas achatadas e sempre um pouco afiadas demais. As suas mãos, grandes como você inteiro, me fizeram pensar em afagos sob os cobertores, em cachos presos entre falanges, em qualquer coisa que acalentasse – talvez você segurando o meu rosto, talvez você arranhando de levinho as minhas costas quando estivéssemos prestes a adormecer. Minha imaginação é fértil e talvez um pouco obscena (e eu nunca me senti nada menos do que orgulhosa por conta desta minha propensão de criar cenas e suntuosos enredos a partir de minúcias), admito que fantasiei, desde o primeiro momento, com toques bastante específicos. Digamos que, se você tivesse me beijado e enroscado nos braços e me mordido a garganta e arrancado minha blusa no momento em que nos conhecemos, talvez eu não tivesse me visto tão embasbacada pela sua presença e pela forma como você fingia não se importar com nada. Talvez essa sua ausência de ação inicial não tivesse me feito implorar pela sua boca na minha, pelo seu abraço de mãos bem abertas e pelos seus dentes na minha carne, tampouco derrubado a minha blusa aos seus pés.