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Neste ano, a Receita Federal resolveu reter uns tostões da minha restituição do Imposto de Renda de trabalhador assalariado. E não foi porque declarei um curso de culinária no Himalaia ou porque lancei gastos com tratamento de levantamento de papada, foi porque comprei uma cadeira de rodas para acomodar a bunda.
A razão da presepada é que o Leão rosnou pelo valor elevado do equipamento. Não é de se estranhar, uma vez que os preços das coisas na Savana devem estar menos selvagens que os daqui. Some-se a isso o fato de que quem não precisa não faz a menor ideia do caminhão de dinheiro que é preciso levar para comprar uma boa cadeira de rodas.
Como cidadão que preza a honestidade, tentei falar com o seu Leão. Mandei um e-mail explicando o fato e dizendo que poderia provar à realeza que o produto era mesmo mais caro que pão de queijo em aeroporto. Falei também que era “complicoso”, como dizia minha tia Filinha, um cadeirante transitar por prédios velhos e sem acesso, como os da Receita, e que se pudesse resolver tudo online seria “maraviwonderful”.
O danado me respondeu rugindo que, “difinitivamente”, não seria possível resolver assim, pelas “internets”, que seria necessário ficar frente a frente com alguém que pudesse analisar se, de fato, eu não estava fazendo malandragem e sonegando tostões ao nosso fragilizado erário de onde retiram toneladas de cadeiras de rodas todos os anos em formato de remessas amoitadas de dólar ao exterior.
O que me deixa de pá virada, nesse caso, é que a Receita, em seus modernos computadores, tem em seu histórico toda a minha fácil vida “malacabada”. Sabe de minhas necessidades básicas para seguir atrás de meritocracias, sem encher o saco, e não dependendo de famigeradas políticas públicas.
Catei uma pastinha, coloquei os documentos e fui. Na primeira unidade, o motorista do táxi só pode parar bem longe da portaria. Fui catando cavaco por calçadas esburacadas até que um bombeirão espadaúdo me ajudou a chegar a uma sala onde havia uma mocinha que me olhou com cara de “o que você perdeu aqui, meu filho?”.
Mal me deixou falar e me despachou. “Não é aqui, não. É na Consolação”. “Vai se consolar na Consolação”, pensei.