09/09/2016, 09h50
Falemos dela, ainda que baixinho
Morrer deveria ser doce e tão conveniente que quiséssemos morrer muito mais frequentemente.
Quem sabe na Morte, quando vier nos chamar, haja algo assim como uma mistura do sotaque de Gwineth Paltrow e Scarlett Johansson, ambas um pouco tocadinhas pelo álcool e pela expectativa de sexo.
Sou um degenerado irrecuperável. Hoje fui escrever Morte, e escrevi Amor.
Morrer na guerra é coragem, morrer bebê é tolice, morrer aos cem é vantagem, morrer de amor é sandice.
Morrer é uma coisa tão intransitiva, tão vaga, tão indefinida. Viver é fazer isto, isso, aquilo. Morrer é fazer o quê?
No ato de morrer deveria haver sempre uma delicadeza isenta de espasmos, de babas, de gorgolejos. Morrer deveria ser uma doce omissão.
Morrer de amor é o modo mais juvenil, tolo e venturoso de morrer.
Pode ser que a Morte, para nos ganhar, nos faça aqueles agradinhos indizíveis que esperamos inutilmente dos vivos.
Há um momento, quando a Morte começa a dar sinais para que nos preparemos, em que se deve declarar tudo, sem subterfúgios. O Amor, por exemplo, deve ser dito como se suas quatro letras fossem puro fogo, como na verdade são.
Talvez descubramos, quando ela chegar, que a Morte é aquela loira que num dia de 1996 nos piscou na Rua Santa Ifigênia e não quisemos ou não pudemos seguir. Ah, quanto tempo nós teríamos poupado. E talvez tivéssemos morrido mais gloriosamente que hoje.