O guerreiro embainha sua espada. A luz laranja refletindo em sua lâmina, enquanto a imensa bola-de-fogo afoga-se mar adentro para além da floresta e da praia, visíveis desde o alto do morro onde repousa seu templo. O vento do noroeste soprava leve, porém constante, marejando seus olhos.
Mais um dia sem adversários, sem lutas, sem pratica verdadeira, mais um dia de preparação para o dia que nunca vem, de expectativas para o desafio que jamais chega, de desejos partidos de um coração faminto jamais saciado e de uma alma nunca expandida á todo o seu potencial.
Ele lembra de seus tenros anos, quando os músculos eram mais rijos, e os cabelos mais negros e mais cheios. Agora vê-se no espelho da sala das armas e começa a duvidar se era de fato tudo aquilo que julgava ser. A ferrugem, que jamais se pôs sob sua tão bem cuidada espada, parecia depositar-se agora nas pregas de seu rosto, assim como em seus pensamentos, e parecia também espalhar-se mais a cada queda do sol, como que um medo ou uma escuridão profunda, cada dia mais negra e mais abissal, na qual mergulhava o seu coração e suas certezas para acordarem cada dia silenciosamente mais mortas pela manhã.