"Matá-lo para quê?!... Hei-de fazer vida nova! Agora não vale a pena, mas quando acabar esta vindima vou tomar conta do arranjo. Atiro-me a uma surriba valente e hei-de pôr num brinquinho aquele pedaço de mortório da vinha de baixo. Rebento-os de inveja... Arranjarei uma companheira que vá comigo até ao fim da vida e trabalhe ao meu lado..."
E lembrava-se da Idalina - lembrava-se da Idalina, mas deformava-a no pensamento, tornando-a, pouco a pouco, numa mulher como a cunhada: os mesmos olhos, a mesma boca e o mesmo corpo.
A praça regurgitava de povo, como numa feira armada à luz das estrelas. E ali, de facto, se mercadejavam ilusões. Um dinamismo estranho apossara-se daquela gente, levando-a a juntar-se em grupos que, instantes depois, se decompunham, para irem reunir-se, mais além, numa roda maior. Vistos de longe, alguém os julgaria tocados pelo delírio duma loucura colectiva.
Riam aqui, discutiam acolá, procuravam-se mais adiante, em olhares e palavras, vivendo a febre daquela nova vindima tão pródiga que os homens já não guardavam memória das dúvidas e das angústias sofridas durante todo o ano.
Abandonados, só alguns trabalhadores sem ganas para o carrego dos cestos vindimos e para a faina extenuante das pisas, ou os pequenos lavradores já empenhados em dívida até à última esperança.
Todos os demais falavam nas pipas que as suas terras iam produzir, nos preços que os especuladores e comissários ofereciam já, nas perspectivas de vendas maiores que ninguém podia garantir, mas que cada um se esforçava por acreditar, sem a sombra de um receio. Era a embriaguez dos sonhos acarinhados durante os longos meses de interrogações, e que ali, na praça, se viam melhor no aconchego da presença alheia.
Ninguém descria no vinho das suas uvas, melhor do que nenhum outro em todo o Alto Douro. Gabavam as virtudes das castas enxertadas no bacelo "americano", na exposição dos seus vinhedos à braseira do sol, na altitude dos seus socalcos, onde não chegava o ranger da espadela dos rabelos.
Um aperto de mão dos Ingleses correspondia a um contrato sagrado; mas, como os vinhedos carregados de cachos anunciavam fartura, esperavam a baixa e só se comprometiam com alguns vendedores certos que desejavam manter.
Da maleta dos comissários, sua caricatura no vestuário e nos modos, a libra do primeiro sinal raramente aparecia ao sol do Douro. Trocavam impressões, vasculhavam socalcos, com a badine de fustigar o cavalo em que percorriam a região, e provavam bagos.
E todos acorriam para se lhes submeterem, suspendendo-se a vida à sua volta, como se das suas palavras viesse a salvação. Onde eles entravam, tudo se revolvia para lhes agradar.