Por mais alguns momentos permaneci em pé, ao lado do cavalo, olhando a Potala, a Montanha de Ferro, e depois retomei meu caminho, atravessando o rio Kyi e passando por muitos jardins aprazíveis. O terreno ali era plano e verdejante com a grama bem rega da, um paraíso a quatro mil e duzentos metros acima do nível do mar, orlado por montanhas que se erguiam outros dois mil metros mais acima, liberalmente semeado de mosteiros lamaístas grandes e pequenos, e com eremitérios isolados, precariamente dependurados em pontos rochosos inacessíveis. Gradualmente a estrada se tornava mais íngreme, ascendendo para chegar às passagens nas montanhas. Meu cavalo estava descansado, bem cuidado e alimentado. Queria apressar-se, eu queria demorar-me. Os monges e mercadores passavam, alguns a olhar-me com curiosidade, pois eu me afastara da tradição e cavalgava sozinho para poder viajar mais depressa. Meu pai jamais teria viajado sem grande comitiva, como estaria de acordo com sua posição, mas eu era da época moderna. Assim é que os estranhos me olhavam, curiosos, mas outros a quem eu conhecera apresentavam cumprimentos amáveis. Finalmente meu cavalo e eu chegamos ao ápice da subida, e ficamos em nível com o grande chorten de pedras, último lugar de onde Lhasa poderia ser vista. Desmontei e amarrei o cavalo, sentando-me então numa pedra, enquanto olhava demoradamente para o vale.
O céu se apresentava azul profundo, aquele azul que só se vê em grandes altitudes. Nuvens alvíssimas deslizavam vagarosamente por ele. Um corvo pousou ao meu lado e deu uma bicada experimental em meu hábito. Lembrei-me de colocar uma pedra na imensa pilha a meu lado, como exigia o costume. Era uma pilha formada pelo trabalho de séculos de peregrinagem, pois aquele ponto marcava o local de onde os peregrinos viam a Cidade Santa pela primeira e última vez.
Diante de mim estava a Potala, suas muralhas inclinadas para dentro, a partir da base. Também as janelas eram inclinadas de baixo para cima, e aquilo parecia uma construção escavada pelos Deuses na rocha viva. O meu Chakpori estava mais alto ainda do que a Potala, sem a dominar. Mais além vi os telhados dourados do Jo Kang, o templo com mil e trezentos anos de existência, cercado pelos edifícios administrativos. Vi a estrada principal em toda sua extensão, o bosque de salgueiros, os charcos, o Templo da Serpente e a bela faixa que era o NorbuLinga, e os Jardins do Lama ao longo do Kyi Chu. Mas os telhados dourados da Potala explodiam de luz solar refletida, espelhando-a com raios vermelhos-dourados e todas as cores do espectro. Ali, sob aquelas cúpulas, repousavam os restos do Corpos do Dalai-Lama. O monumento contendo os despojos do Décimo Terceiro era o mais alto de todos, com seus vinte e dois metros — três andares de altura — e coberto com uma tonelada de ouro mais puro. E dentro daquele sacrário havia ornamentos preciosos, joias, ouro e prata, toda uma fortuna ao lado da casca vazia de seu possuidor de antes. E agora o Tibete estava sem um Dalai-Lama, o último deles partira, e o que ainda estava por vir, de acordo com a profecia, seria servidor de senhores estrangeiros, estaria sob o domínio dos comunistas.
Aos lados do vale encontravam-se os imensos mosteiros lamaístas de Drepung, Sera e Ganden. Semi-oculto num grupo de árvores rebrilhava o branco e dourado do Nechung, o Oráculo de Lhasa, o Oráculo do Tibete. Drepung realmente parecia uma pilha de arroz, uma pilha branca espalhada pela encosta da montanha. Era conhecido como “Sebe das Rosas Brancas”, e Ganden, o jubiloso... Olhei para eles e pensei no tempo passado entre suas muralhas, com suas cidades fechadas. Olhei, também, o vasto número de mosteiro lamaístas menores, instalados por toda a parte das encostas, em grupos de árvores, e os eremitérios situados nos pontos de mais difícil acesso, e meus pensamentos foram ter aos homens lá dentro, trancados talvez por toda a vida, na escuridão, sem luz de espécie alguma, recebendo alimento apenas uma vez por dia, imersos na treva e que nunca sairiam para o mundo físico, mas que por seu treinamento especial sabiam mover-se no astral, podem ver as coisas do mundo como espírito desencarnado. Meu olhar vagueou... O Rio Feliz seguia em meandros entre cortes e charcos, escondendo-se por trás das copas das árvores e reaparecendo nas faixas abertas. Olhei e vi a casa de meus pais, aquela propriedade grande que jamais fora um lar para mim. Vi peregrinos enchendo as estradas, fazendo suas rondas. E então, de algum mosteiro distante, ouvi na brisa suave o som dos gongos do templo e o grito dos clarins e senti um nó na garganta e uma aguilhoada no centro do nariz. Era demais para mim, e me voltei, montei no cavalo e parti, rumo ao desconhecido.
Prossegui viagem e a região por onde passava tomava-se cada vez mais agreste e selvagem. Passei de campos agradáveis e terreno arenoso e pequenas residências e propriedades, a eminências rochosas e desfiladeiros selvagens pelos quais a água corria, enchendo o ar de som, molhando-me até a pele com seus borrifos. Segui viajando, pernoitando em mosteiros como fizera antes. Dessa feita eu era hóspede duplamente bem-vindo, pois estava em condições de dar informações de primeira mão sobre as tristes cerimônias recentes em Lhasa, já que estivera junto dos homens de lá, fora um dos dignitários. Todos concordávamos em que chegara o fim de uma época, uma outra bem triste viria ter à nossa terra. Eu recebia bastante comida e cavalos descansados, e depois de dias de viagem cheguei novamente a Ya-an, onde, para minha alegria, o grande automóvel se encontrava à espera, dirigido por Jersi. Notícias haviam circulado de que eu me encontrava a caminho, e o velho Abade em Chungking resolvera, por consideração, mandá-lo a mim. Fiquei realmente satisfeito, pois estava cansado da sela, fatigado de viagem e desanimado. Na verdade, foi um prazer ver aquele veículo brilhante, produto de outra ciência, e que me levaria com rapidez, fazendo em horas o que eu normalmente levaria dias para conseguir. Assim é que embarquei no automóvel, reconhecido pelo fato de o Abade do mosteiro lamaísta em Chungking ser meu amigo e pensar tanto em meu conforto e prazer, após a árdua viagem de volta. Logo estávamos correndo em boa velocidade na estrada para Changtu, onde pernoitamos. Não adiantava voltar depressa a Chunking, viajando à noite, de modo que ficamos ali e de manhã percorremos o lugar, fazendo algumas compras. Depois disso, retomamos a estrada para Chungking.
O rapaz de rosto vermelho continuava em seu arado, vestindo apenas um calção azul. O arado, puxado por desajeitado búfalo-d'água, seguia pela lama, procurando revirá-la de modo a poder-se plantar arroz. Tocamos mais depressa, enquanto os pássaros, por cima, gritavam uns com os outros e faziam mergulhos e passagens rápidas, como a desfrutarem a alegria de viver. Logo chegávamos aos arrabaldes de Chungking, pela estrada cercada de eucaliptos dourados, tálias e pinheiros verdes. Desembarquei em pequena estrada e segui a pé, pela trilha que dava para o mosteiro, e ao passar novamente na clareira onde uma árvore caíra e deixara outras reviradas pensei nos acontecimentos memoráveis desde que ali me sentara e conversara com meu guia, o lama Mingyar Dondup. Parei um pouco para meditar e depois apanhei novamente os embrulhos, prosseguindo para o mosteiro.
De manhã, fui a Chungking e o calor me pareceu uma coisa viva, abafante, agitado. Até os jinriquixás e os passageiros por eles transportados pareciam murchos e desbotados, naquele calor intolerável. Eu, que viera do ar puro do Tibete, sentia-me mais morto do que vivo, mas como lama tinha de manter-me firme, como exemplo aos demais. Na Rua das Sete Estrelas, encontrei meu amigo Huang, ocupado em compras, e o cumprimentei.
— Ora, Lobsang — respondeu ele —, muitos vieram de Xangai. Os problemas com os japoneses, por lá, estão levando os negociantes a fecharem as portas e virem para Chungking. Ouço dizer que algumas universidades de lá pretendem fazer o mesmo. Por falar nisso, tenho um recado para você. O general (hoje marechal) Feng Yu-hsiang quer vê-lo. Pediu que lhe transmitisse o recado, assim que você chegasse.
Ele disse que sim, e fizemos nossas compras com calma, pois estava quente demais para que nos apressássemos, e depois voltamos ao mosteiro. Uma ou duas horas depois, subíamos o caminho para o templo próximo, onde o general residia, e lá o encontramos. Falou-me longamente a respeito dos japoneses e dos problemas por eles criados em Xangai, dizendo que o Estabelecimento Internacional daquela cidade recrutara uma força policial composta de bandidos e elementos desonestos, que não estavam realmente procurando restabelecer a ordem, e disse:
Nós precisamos de todos os médicos que pudermos obter, e médicos que também sejam aviadores. Precisamos deles, pode crer.
Ofereceu-me uma comissão no exército chinês, dando-me a entender que poderia voar tanto quanto desejasse.
O general era um homem enorme, com mais de dois metros de altura, ombros largos e cabeça muito grande. Estivera em muitas campanhas militares e julgara, até o surgimento dos problemas com os japoneses, que haviam terminado seus dias como soldado. Era poeta, também, e morava perto do Templo de Contemplação da Lua. Eu gostava dele, pois era criatura com quem me dava bem, um homem inteligente. Ao que parecia, e foi como contou, determinado incidente fora aproveitado pelos japoneses como pretexto para invadirem a China. Certo monge japonês morrera por acidente, e as autoridades nipônicas haviam exigido que o prefeito de Xangai proibisse o boicote às mercadorias japonesas, dissolvesse a Associação para Libertação Nacional, prendesse os dirigentes do boicote e assegurasse uma compensação pela morte daquele monge. O prefeito, a fim de preservar a paz e pensando na força esmagadora dos japoneses, acedera e aceitara o último a 28 de janeiro de 1932. Mas às 10h30m daquela noite, depois de o prefeito haver aceito o ultimato, os fuzileiros japoneses tinham começado a ocupar uma série de ruas no Estabelecimento Internacional, abrindo assim o caminho para a guerra mundial seguinte. Tudo isso era novidade para mim, que de nada sabia, pois estivera viajando em outras regiões.