Conforme vão crescendo, as bolachas que preparamos aos fins-de-semana, vão-nos acompanhando, assim como eu.
Eles não sabem, mas sentem sem que lhes diga, que a preparação que permite não haver mais nenhuma igual às que amassamos, criamos e moldamos só acontece, porque estamos juntos. Porque é, na verdade, um tanto de (mais) amor que lhes dou.
Porque nas alturas em que estamos todos na cozinha, as birras param – ainda que por poucos minutos – e brota-me um orgulho desmedido nos filhos que tenho. Choro, no meu âmago, dentro do limbo entre o êxtase de vê-los e o medo de partir sem lhes deixar memórias. Gravo cada ar sério, quase profissional, que colocam ao enrolar cada pedacinho de bolacha, enquanto a passam por açúcar. Admiro-os quase a dançar entre a colocação das bolachas no tabuleiro e o voltar a passar a seguinte por açúcar.