Quando nos concentramos num objeto material, seja qual for a situação, o próprio ato de prestar atenção pode nos levar a mergulhar, involuntariamente, na história desse objeto. Os principiantes tem de aprender a não se afundar demasiado, se quiserem que a matéria permaneça ao nível exato do momento. Coisas transparentes, através das quais o passado brilha!
Os objetos fabricados pelo homem, ou os naturais, inertes por si próprios mas muito usados por uma vida descuidada (se é que vocês estão pensando, e com razão, numa pedra de colina, sobre a qual uma multidão de animaizinhos passaram, no decurso de um número incalculável de estações), são particularmente difíceis de manter superficialmente em foco: os principiantes escorregam pela superfície, cantarolando, satisfeitos, para si mesmos e não tardam a se encantar, com abandono infantil, pela história daquela pedra ou daquela charneca.
Vou explicar. Uma fina camada de imediata realidade é espalhada sobre a matéria natural e artificial, e quem queira conservar-se no agora, com o agora, sobre o agora, deve fazer o favor de não romper essa película. Do contrário, o inexperiente fazedor de milagres vai dar consigo não mais caminhando sobre a água, mas sim afundando por entre peixes atônitos. Voltarei daqui a pouco.
Transparências, (Transparent things), de Vladimir Nabokov. Tradução de Primavera das Neves. Editora Cedibra, 1973, Rio de Janeiro.