Para quem não entende textos em inglês, segue abaixo a transcrição da participação de Amanda no TED em português, feita no próprio site do evento, abaixo:
Nem sempre ganhei a vida com a música. Durante uns 5 anos depois de acabar o curso numa universidade excecional de artes liberais, este era o meu trabalho. Eu era uma mulher-estátua profissionalmente independente, chamada “Noiva de Dois Metros e Meio”, e adoro dizer às pessoas que tive este emprego, porque toda a gente quer sempre saber quem é esta gente esquisita na vida real. Olá. Um dia pintei-me de branco, subi a uma caixa, pus um chapéu ou uma lata aos meus pés e quando alguém passava e deixava dinheiro, eu oferecia-lhe uma flor e um intenso contacto visual. E se não aceitassem a flor, eu fazia um gesto de tristeza e saudade enquanto a pessoa se afastava.
Foi assim que tive contactos muito profundos com pessoas, especialmente, pessoas solitárias que pareciam já não falar com ninguém há semanas, e nós tínhamos aquele momento tão bonito de contacto visual prolongado, permitido numa rua citadina, e de certa forma apaixonávamo-nos um pouco. E os meus olhos diziam: “Obrigada. Eu vejo-te.” E os olhos deles diziam: “Nunca ninguém me vê. Obrigado.”
E às vezes era assediada. As pessoas gritavam-me quando passavam de carro: “Vai mas é trabalhar!” E eu pensava: “Este é o meu trabalho.” Mas aquilo doía, porque me fazia temer que estivesse a fazer alguma coisa que não fosse um trabalho, que fosse injusto e vergonhoso. Não fazia ideia de quão perfeita era a verdadeira educação que estava a receber para o negócio da música em cima desta caixa. Os economistas por aí devem ter interesse em saber que consegui uma fonte de rendimento bastante previsível, o que foi surpreendente para mim, dado que não tinha clientes regulares, mas mais ou menos 60 dólares numa terça, 90 dólares numa sexta. Era consistente.
Enquanto isso, dava concertos locais e tocava em clubes noturnos com a minha banda, os Dresden Dolls. Esta sou eu ao piano. Um baterista genial; eu escrevia as canções. E a certa altura começámos a ganhar dinheiro suficiente, o que me permitiu deixar de ser mulher-estátua, e quando começámos a fazer digressões, eu não queria mesmo perder esta sensação de ligação direta com as pessoas, porque eu adorava isso. Por isso, depois de todos os nossos espetáculos, assinávamos autógrafos e abraçávamos os fãs e ficávamos por ali a falar com as pessoas, e fizemos uma arte do modo de pedir às pessoas para nos ajudarem e juntarem-se a nós. E eu ia à procura de músicos e artistas locais, que ficavam à porta dos nossos espetáculos e passavam o chapéu e depois entravam e juntavam-se a nós no palco, de modo que ficávamos com esta amálgama circense de artistas convidados esquisitos e aleatórios.
E depois apareceu o Twitter, que tornou as coisas ainda mais mágicas, porque eu podia pedir, instantaneamente, qualquer coisa, em qualquer sítio. Se precisava de um piano para ensaiar, uma hora depois estava na casa de um fã. Isto é em Londres. As pessoas traziam-nos comida caseira aos bastidores, em todo o mundo, alimentavam-nos e comiam connosco. Isto é em Seattle. Fãs que trabalhavam em museus e lojas ou em qualquer espaço público, recebiam com entusiasmo um concerto grátis, decidido espontaneamente à última da hora. Isto é numa biblioteca em Auckland. No sábado, tweetei a pedir este caixote e este chapéu, porque não os queria carregar desde a Costa Leste [dos EUA], e lá apareceu este tipo com as coisas, o Chris, de Newport Beach, que manda cumprimentos. Uma vez tweetei: “Onde posso comprar um bidé nasal em Melbourne?” E uma enfermeira trouxe-me um do hospital, precisamente naquele momento, ao café onde eu estava, e eu paguei-lhe um batido e ficámos ali a falar sobre enfermagem e morte.
E eu adoro este tipo de proximidade casual, o que é uma sorte, porque faço muito couchsurfing. Às vezes, em mansões, onde toda a gente tem direito a um quarto próprio, mas não há internet sem fios; outras vezes, em comunas punks, a dormir no chão do mesmo quarto, sem casa de banho mas com internet sem fios, o que é obviamente melhor.
Uma vez, chegámos com a nossa carrinha a um bairro muito pobre de Miami e descobrimos que a nossa anfitriã do couchsurfing nessa noite era uma rapariga de 18 anos que ainda vivia com os pais, e todos na família eram emigrantes ilegais das Honduras. E naquela noite, toda a família dormiu nos sofás, e ela com a mãe, para nos darem as suas camas. E ali estava eu deitada, a pensar: “Estas pessoas têm tão pouco. “Isto será justo?” E de manhã a mãe ensinou-nos a fazer tortillas e quis oferecer-me uma Biblía e puxou-me para um canto e disse-me no seu fraco inglês: “A sua música ajudou tanto a minha filha. “Obrigada por passarem aqui a noite. Estamos todos tão gratos.” E eu pensei: “Isto é justo”. Isto é… isto.
Uns meses depois, estava em Manhattan, tweetei a pedir um sítio onde ficar, e à meia-noite, enquanto tocava a uma campainha no Lower East Side, apercebi-me de que nunca tinha feito aquilo sozinha. Estava sempre com a minha banda ou com os meus amigos. É isto que as pessoas estúpidas fazem? [Risos] É assim que as pessoas estúpidas morrem? E antes de poder mudar de ideias, a porta abriu-se de repente. Ela é uma artista. Ele é um bloguer da Reuters, na área financeira. Servem-me um copo de vinho tinto oferecem-me um banho, e eu já tive milhares de noites como esta e como a outra.
Faço muitas vezes couchsurfing. E também faço muitas vezes crowdsurfing. Defendo que o couchsurfing e o crowdsurfing são basicamente a mesma coisa. Quando caímos para cima do público estamos a confiar uns nos outros. Uma vez perguntei a uma banda de abertura de um concerto meu se queriam ir ter com o público e passar o chapéu para conseguirem algum dinheiro extra, coisa que fiz muitas vezes. E como sempre, a banda ficou empolgada, mas houve um tipo na banda que me disse que simplesmente não o conseguia fazer. Que sentia que estava a pedir esmola, ao ficar ali com o chapéu. E eu reconheci aquele medo do “Isto será justo?” e “Vai mas é trabalhar!”
E, enquanto isso, a minha banda ia-se tornando cada vez mais conhecida. Assinámos contrato com uma grande editora. A nossa música é um cruzamento de punk com cabaret. Não é para toda a gente. Bom, talvez seja para si. Assinámos e criou-se todo um entusiasmo à volta do nosso álbum seguinte. E quando este foi lançado, vendeu 25 mil cópias nas primeiras semanas. E a editora considerou isso um fracasso.
Nessa mesma altura, estava a dar autógrafos e abraços depois de um concerto e um tipo vem ter comigo estende-me uma nota de 10 dólares e diz: “Peço desculpa, eu copiei o vosso CD de um amigo.” [Risos] “Mas eu leio o teu blogue, sei que odeias a tua editora. “E só quero que fiques com este dinheiro.”
E isto começou a acontecer muitas vezes. Passei eu a ser o chapéu depois dos concertos, mas tenho de estar ali, fisicamente, e aceitar a ajuda das pessoas. E ao contrário daquele tipo na tal banda, eu tinha muita prática em estar ali de pé. Obrigada.