Drama na Teixugueira
Ignoro se os meus concidadãos apreciam o ritual: uma vulgar onda de calor, um golpe de frio, duas rabanadas de vento, umas bátegas de água, e lá vem um solícito organismo informar que estamos "sob" aviso amarelo, ou vermelho, informação que os jornais se apressam a divulgar em tom dramático, e as televisões a anunciar, os pivots com duas fundas rugas de preocupação nas caras contristadas.
Se fosse só isto, adiante: vivemos no meio do ruído, que suponho a maioria das pessoas estima, porque sempre lhes vai preenchendo o vazio que têm nas cabeças. Mas de há uns tempos não há o pudor de poupar nos conselhos abusivos e parvos: agasalhe-se, não esqueça o guarda-chuva (chapéu de chuva, se for no dialecto lisboetês), se for à praia ponha protector "não inferior a 40", atenção à idade e às doenças crónicas, e olhe que se andar ao vento ainda apanha uma corrente de ar.
Já assistimos, no consulado de Sócrates, a uma maternal ministra ensinando, via televisão, os cidadãos a lavar as mãos. E, face à bonomia com que aparentemente se encaram estas coisas, tremo com a perspectiva de uma émula vir no futuro a ter semelhante preocupação com outras partes da anatomia.
Mas enfim, se os eleitores apreciam que políticos e funcionários lhes digam como se devem comportar em matérias do foro privado, que relevam do simples senso e experiência, é lá com eles.
Mas, como se vê nesta notícia, a coisa não envolve apenas treta, mobiliza organismos com siglas imponentes.
Quer dizer que há uma burocracia do aviso. E nestes tempos em que se discute se aos velhos se corta xis ou ípsilon, não há poupanças pequenas: acabem com essa treta dos avisos e tudo o que gira à volta.