Novembro 2018 - Arvore De Letras
Sword of Democles Lou Reed
Estilhaços Júlio Machado Vaz
Puto, comia na cozinha. Em cadeira e mesa de verga, cuja escala reduzida feria o meu orgulho, ansioso por subir na vida e em casa cobiçava a sala de jantar dos grandes.
Aos oito anos abandonei o gueto a família passou a tomar as refeições em conjunto, crescera o suficiente para me sentar de costas para a cristaleira e de frente para o sólido apetite da avó. Hoje lembro, com saudade e gratidão, outros rituais. Meu pai incentivava e ouvia com ternura as minhas opiniões, prestando-lhes a maior das homenagens: submetias -as ao exame da sua argumentação para eu aprender a fina esgrima do debate. E quando na ânsia de sobreviver ao seu verbo Florentino o filho se excedia, esboçava um sorriso, perguntando se "não estaria a deixar-me arrastar pelo prazer da frase". Em 50 anos de vida ninguém voltou a dizer-me de forma tão elegante que estava a fazer figura! De parvo!
Marido a mais e admiradores a menos, sufocava- se naquele vazio.
A crueldade do destino, a beleza da miúda lembrando as suas de infância e adolescência, o brilho perdido explodindo de novo, mas fora de si. A revolta escondida pelo tédio do quotidiano, horroroso de tão igual ao dos outros que nunca deixaram o rebanho.
As flores murcham, mas não consta que se apercebam disso.
As "solidões acompanhadas", amiúde escondidas durante anos e anos, depois gritadas em discussões de quarto dormir e cozinha ou secamente dirimidas através de cartas dos respetivos advogados, acolheram a Net de braços abertos . Como se …, Esperem!, Roubo de novo a poesia dos Floyd: "We're just two lost souls swimming in a ficha bowl,year after year" ( somos apenas duas almas perdidas nadando num aquário, ano após ano) . A Rede pesca-nos porque torna mais transparentes os vidros baços do aquário das nossas vidas. Milhões de príncipes e princesas encantados estão ali , ao alcance de um reconfortante anonimato inicial. Quando alguém parece preencher os requisitos, arrisca-se a intimidade absoluta que, contudo, não implica sequer uma festa nos cabelos, a angústia da nudez física, o nó na garganta de um telefonema. Conversa -se teclando. Horas, dias, semanas a fio, por vezes com o marido ou mulher dormindo no quarto ao lado. À chegada a casa procura-se o correio e um simples mail faz acreditar que a vida não é tão rotineira assim, as palavras no ecrã chegam livres de todos os pequenos dramas quotidianos que fazem esmaecer os sentimentos. A Net propicia um caldo de cultura ideal para a paixão, que nunca é por alguém, mas pela imagem, que construímos na cabeça. A Net permite a intimidade psicológica associada a uma distância física que autoriza todas as fantasias com o álibi de ausência dos corpos. A Net rega um jardim secreto em que não vagueamos sozinhos, uma realidade fora de uma realidade que não nos satisfaz e gostaríamos de trocar.
A Net, a Net, a Net..., Culpar a tecnologia é fácil, mas nem sequer equaciona os problemas, muito menos os resolve.
as dúvidas sobre envelhecimento , o pânico de se de ver desbotar as relações, a necessidade absoluta de manter uma imagem positiva no emprego. A solidão, que tem o péssimo hábito de ser mais severa quando acompanhada.