Quarta-feira de cinzas, mistérios gloriosos do rosário. As pétalas desmanchadas dentro do intrépido silêncio da sala, caídas desajeitadas perto da soleira entre a porta e a única escada que restou, demonstravam que o tempo passara assim como o próprio silêncio, solene e discretamente; e a razão quase cínica daquela discrição era o disfarce da loucura de Eva. Aquele sentimento de evasão no tempo em relação aos fatos cujas origens se perdiam nos excessos e deficiências que a marcavam, certamente era aquele sentimento que a levara da discrição à loucura.
A beleza constituía sua única pureza, embora a vaidade se esvaísse entre seus olhares azedos e reluzentes através dos olhos cor de cobre. Não era de falácia, conversava apenas o necessário sempre respondendo às perguntas de meninas de cores mais vivas, desprendendo seu andar incógnito e clandestino, como se seus passos seguissem o itinerário de uma poesia nada romântica. Seu universo era noite, silêncio e imobilidade, a escuridão secreta dos corações batendo rapidamente nos seres mudos e aterrorizava sua insólita condição humana resignada aos cuidados de um Deus que alternava tempos de suma discrição com algumas velozes manifestações de interesses paternais.
Seus agrados eram a vida e os novos relevos das partituras clássicas escritas in-octavo: Vivaldi, Bach, Rameau, Amadeus Mozart… baladas que a conduziam por uma sugestão sensível e perversa de prazer, desordenando a imaginação, fazendo dela aquilo que não se via, mas que na verdade ela era. O alívio daquela sinestesia, seu abandono e fervor nunca se perdiam para sempre, como se ficassem sacralizados em seu íntimo intolerável e a afastasse de sua existência penosa e de suas improvisações cotidianas que a esquadrinhavam numa existência aparentemente sem sentido.
Dormindo ou acordada, Eva via o mundo como um jogo ardiloso: cenários mutantes, ecos e vazios, luzes refletidas. Tudo sempre escorrendo como o sal entre dedos entorpecidos. O que era aquela expressão de humanidade doentia que tanto a oprimia e a prejudicava mortalmente? Que visões se esqueiravam porta adentro de sua mente, pelos corredores de sua casa, do teto ao assoalho, do jardim morto ao calçamento de pedra velha e desgastada, cinza e discretamente aterrorizante?