coisas que andam no ar: Música Moderna
Eram, mais ou menos, dez horas da manhã do dia anterior ao anterior de hoje. Dia de sol e vento fresco. Não gelado, fresco.
A bela vista que tenho do nono andar se resumia em resquícios de prédios perdidos na poeira poluída acumulada durante apenas dois míseros dias de correria e muito trabalho.
Mas eu não estava olhando para a bela vista. Olhava outra janela, com duas abas. Uma janela que continha, do lado de quem vê, cidades construídas por letras. Me aprofundava dramaticamente na leitura. Daquelas que você espreme o olho de tanto devorar páginas e páginas.
Estava ali, debaixo dos lençóis, apoiada no travesseiro, segurando o livro como se fosse um filho meu quando um som passou por barreiras de poluição, algumas janelas e alguns andares, atravessou a pequena rua sem saída e invadiu meus ouvidos, meu olho espremido, minha leitura!
Foi chegando de fininho, ouvia bem baixo o estranho ruído no meu ouvido direito (mais que no esquerdo). Veio assim, como quem não pede permissão e já vai invadindo corpo e alma.
Era um sax, talvez. Não conheço bem instrumentos, mas sei bem apreciar. E eu estava gostando, tocava bem, o estranho! Quem seria esse intruso musical?
E como que de repente, o som estava ali de segundo plano e eu com as minhas letras, profundas. Como se o som parasse pra eu ler. Mas não parou esse tal de sax. Quem seria esse intruso musical?
Ainda perdida nas letras, o som da britadeira lá fora. Mas de novo um ruído me atrapalhando. "Será possível? Que diabos estão quebrando?"
E a reforma do sétimo andar? Tão destruidora que parece que martelam em cima de nossas pobres cabeças. E um som de jazz lento que parece mais um blues agitado que vinha não sei de onte. "Quanto barulho!"