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A frase repetida à exaustão durante meses e humores diferentes quando você colocava um disco pra tocar que significasse o que queria me dizer.
A primeira vez que a gente dormiu junto você passou a madrugada recitando "Detalhes" do Roberto Carlos no meu ouvido. Dizendo que essa música, que eu já tinha escutado milhares de vezes naquele especial de fim de ano do Rei, significava uma história de amor apenas para os incautos.
“É uma maldição. É sobre alguém que nunca superou o fim e por isso não deixa o ex-amor em paz. Diz que ela vai pensar nele e vê-lo em outros caras o tempo inteiro e por isso não vai seguir adiante”
Você acabou ficando. Era o quinto dia consecutivo que eu chegava a casa e te encontrava cozinhando ou estatelado no chão ao lado do meu toca discos feito o “Homem Vitruviano”.
Me tirou pra dançar enquanto eu segurava sacolas feias de supermercado. Perguntou se eu conhecia Leonard Cohen, e eu disse que não.
Você disse que estava feliz por trazê-lo para a minha vida. Que eu não conhecia ainda, mas ia me apaixonar por este homem intenso, “bonito feito arte feia”, de um timbre complexo que cantaria coisas que eu precisava descobrir.
De vez em quando eu tenho pequenos flashbacks do seu corpo esparramado na cama, embolado no meu edredom branco amarelado de menina que trepa demais.
Abria a janela de manhã, cansada de te abraçar e te morder, e me arrastava para o trabalho enquanto você continuava ali, imóvel feito uma pintura.
Você ainda não dizia nada sobre a sua vida, mas agia como se eu fosse o seu ar. Perguntava que horas eu voltava e ficava ali me esperando.
Não sei se é um problema da juventude, mas talvez o que eu mais tenha mudado depois de você foi parar de ser a protagonista complicada para querer ser a personagem secundária, que é mais leve.
Eu achava que morar naquela bolha era necessário até que você começasse a se expressar de alguma forma.