( aperte o alt ): 01/11/08 - 01/12/08
:: Balada ::
Nas madrugadas de quinta, ela saía porta afora: ainda que chovesse, ou que estivesse frio, ou que não soubesse aonde ir. Saía porta afora, deixando para trás o que houvesse em casa, ou quem estivesse em casa, ou quem quer que ela fosse em quando estava casa.
Passava pelas portas entreabertas de um sem-número de bares, pelas esquinas perdidas de um sem-número de becos, pelos olhos curiosos de um sem-número de gatos, pelo movimento dos indigentes que se escondiam assustados, pelas janelas abertas que cortavam a escuridão da noite com a luz bruxuleante da tevê.
Entrava, enfim, em algum lugar, e ali se deixava estar por algumas horas; entre as maquiagens e músicas, entre os drinks e a fumaça de cigarro, entre os risos perdidos e as roupas impecáveis. Ficava ali madrugada adentro, esperando acontecer o que quer que fosse acontecer, e o queria logo: a sexta-feira aproximava-se, e sonhava acordar para um dia diferente de todos os outros dias para os quais costumava acordar.
Por isso, nas madrugadas de quinta, ela saía porta afora.
E com a manhã despontando por detrás dos arranha-céus, entrava em casa novamente, encerrando-se na penumbra com a porta atrás de si.
:: Alvorada ::
Escrevo enquanto você ainda dorme a sono solto, enquanto não vê o dia que, logo, será o seu dia, e ainda não vê as pessoas com quem vai conversar, interagir, almoçar, negociar, ou rever uma ou outra posição a respeito de assuntos que mal lhe dizem respeito.
Escrevo enquanto a manhã ainda oferece as primeiras das suas horas, tendo por companhia a xícara de chá e a fumaça que, timidamente, desprende-se no ar. Escrevo enquanto, da rua, ainda se fazem ouvir alguns daqueles sons tímidos, que só aparecem quando não há outros pedindo atenção: o da garrafa que caiu de algum lugar, um carro solitário passando apressado ou a porta de metal da padaria sendo levantada para receber seus primeiros clientes - ou ainda, para servir um café fresco àqueles que nem ao menos voltaram para casa.
Escrevo porque, talvez, o dia passe rápido demais, e talvez passemos nós por ele atarefados demais, e assim talvez esqueçamos de falar coisas sem importância, talvez esqueçamos de rir por bobagens e de não levar tudo tão a sério. Escrevo porque, talvez, estejamos cansados demais para perguntar um ao outro como aconteceram as coisas hoje, quando hoje já for quase ontem.
E porque, talvez, quando percebermos isso, já não possamos fazer muito mais.
Escrevo agora, nesta minha urgência insone, na esperança de nos alcançarmos antes que haja dias demais entre nós.
:: Sinfonietta ::
Os dois olhavam-se em silêncio, nas primeiras horas da manhã: haviam dormido apenas um pouco e acordaram juntos, com a leve brisa que atravessava a janela, que lutava contra a cortina de seda, que entrava sorrateira e acariciava os corpos exaustos sobre a cama, alheios a todos, alheios ao mundo, suficientes em si mesmos.
Hoje é o dia em que as palavras servem de muito pouco: afinal, tudo foi dito durante a noite, sem qualquer uma delas. E foi mostrado, foi sentido, foi dividido. Foram os olhares e a respiração e as mãos e o suor; foram os dentes e o calor e a pele. Foi a luz suave e o leve perfume e as velas que, agora, igualmente exauridas, ofertam sua delicada fumaça branca ao quarto.
Falar os traria de volta à realidade, de volta ao dia que precisa ser vivido e aos compromissos que exigem atenção e às pessoas que, nesse momento, eles permitem-se nem ao menos lembrar que existem.
E, então, permaneciam ali, onde nada mais havia além das paredes que os protegiam.
:: Rien? ::
Sempre que cantava, dava um pouco de si para todos. E a eles pouco importava se, assim, a consumissem, desde que recebessem, cada um, sua porção, merecedores que eram graças aos seus ingressos empunhados. Aquela noite, já sabiam, seria de poucos bocados: a estrela, cansada, estava opaca. Mas em lugar de lhe concederem repouso, punham-se às primeiras fileiras, esfomeados, como filhotes com o bico aberto ansiosos em seu ninho, à espera de tudo aquilo que lhe sairia da garganta: música e êxtase.
Então, terminado o espetáculo, enquanto o que restava da artista voltava ao camarim, eles saíam em debandada. E permitiam-se dizer que ouviram uma apresentação razoável, e que ela, a cantora, já vivera dias melhores e que era visível sua decadência. Assim caminhavam rumo às suas margueritas e pizzas napolitanas nas cantinas iluminadas da noite.