Confraria de Arton: Pathfinder Segunda Edição - Contos dos Presságios Perdidos: Destino de Sangue
Pathfinder Segunda Edição - Contos dos Presságios Perdidos: Destino de Sangue
Contos dos Presságios Perdidos: Destino de Sangue
Eu sabia que isso viria até mim. Meu destino maldito não seria negado: meu sangue, meu nascimento e minha fé. Eu sabia que seria escolhida; minha mãe me prometeu.
"O décimo terceiro ano alcançará você, filha. Você não pode impedi-lo, mas você pode se preparar."
Vinte e quatro cascos negros, quatro rodas de ferro e catorze olhos brilhantes vermelhos, uma carruagem e seis pessoas, o prenúncio do meu destino, minha promessa, minha condenação, deslizaram pela rua de paralelepípedos em minha direção sem um sussurro. Os bons cidadãos de Cesca se espalharam, entrando pelas portas, batendo as janelas, correndo em becos como ratos aterrorizados. Eu me levantei e esperei meu destino.
A carruagem de ébano parou diante de mim, os olhos de carvão queimando do condutor me atravessando como agulhas fixando uma mariposa para uma exibição. A armadura farfalhava como folhas mortas pelo inverno, marteladas de ferro frio, enquanto uma mão soltou as rédeas para investigar o manto. Um rolo de pergaminho de ébano, amarrado com uma fita vermelho-sangue, estendeu-se, segurando-me naquele imortal abraço.
"Seu convite, filha de Arudora." A voz me gelou como o toque de um bisturi frio.
"Claro." Peguei o convite na mão, puxei a fita e desenrolei o pergaminho negro que selou meu destino. Eu li "Marilisa Balcus Arudora", meu nome, as únicas palavras na página.
O condutor fez um gesto e a porta da carruagem se abriu silenciosamente. "Bem vinda."
A carruagem da meia noite me engoliu.
Couro preto, cortinas de cetim e rostos pálidos cheios de terror me saudaram. Eu sentei e ajustei minhas saias. O assento estava frio e os rostos ainda mais frios, seis dos meus parentes condenados ao destino que todos nós compartilhamos. Eu só reconheci uma, um primo que conheci apenas uma vez. Seus olhos me olharam com reconhecimento subjugado, uma mão segurando a cabeça de sua bengala, um lobo prateado, com os dentes arreganhados de raiva. Os outros, dois camponeses, um comerciante, um mercador e uma prostituta evitavam o meu olhar, resignados com o nosso destino comum. Uma perspectiva pior do que a morte espreitava em seus olhos.
A carruagem se moveu, mas eu não senti ou ouvi som, mas a batida do meu próprio coração e a respiração trêmula. O comerciante balançava para a frente e para trás, suas mãos agarradas, as juntas brancas. A prostituta retirou um frasco de prata de seu corpete amplo e retirou a tampa. Ela chamou minha atenção e deu um sorriso.
"Gotas de coragem líquida, amor?" Ela estendeu o frasco, o cheiro de conhaque inebriante no ar.
"Não, obrigada." Eu há muito tempo consignava minha coragem às chamas.
"Adapte-se a si mesma." Ela bebeu novamente e guardou o frasco.
"Não posso fazer isso... não posso fazer isso..." o comerciante inquieto murmurou.
"Oh, cale a boca, cara!" Meu primo cavalheiro olhou para ele ironicamente.
"Deixe-o idiota!" um dos camponeses estalou, um lábio se curvando para trás dos dentes manchados de tabaco.
"Como você ousa falar..."
"Não posso fazer isso!" O comerciante histérico retirou um estilete.
"Não!" A palavra escapou dos meus lábios antes que eu pudesse morder, mas não adiantou nada.
A mão trêmula do comerciante desenhou uma linha irregular de carmesim em sua garganta. Ele cortou fundo, profundo o suficiente para pintar a prostituta sentada em frente a ele com um borrifo. Ela praguejou, afastando o sangue com um braço levantado. O mercador engasgou e tossiu, estremecendo quando a torrente diminuiu.
"Maldito idiota", meu primo zombou. "A morte não é uma fuga agora."
É verdade, pois, à medida que o sangue do mercador deixava de fluir com as últimas batidas de seu coração agonizante, apenas a surpresa registrava suas feições pálidas. Seus olhos piscaram, os lábios sangrando escancarados em choque quando a morte levou-o. Nós não poderíamos escapar do nosso destino tão facilmente.
"Isso também não vai te salvar, idiota ignorante." O nariz do cavalheiro enrugou-se, talvez com o fedor de sangue, talvez por puro desdém.
"Nem a lâmina em sua bengala, senhor, mesmo encantada." Não sei por que falei, mas senti a necessidade de colocar seu traseiro pomposo em seu lugar. "Nenhum implemento mortal forjado irá salvá-lo."
Seus olhos se estreitaram para mim. "Você parece bem certa de si mesma, Marilisa."
"Eu estou." Eu ajustei minhas saias novamente, minha mão explorando as dobras para minha única esperança de salvação. Metal frio acariciava minha palma. "Eu conheço meu destino minha vida inteira, Lorde Wolthaven. Como você."
A prostituta retirou seu frasco e esvaziou seu conteúdo em um gole ganancioso, as bochechas pálidas sob o vermelho barato e as manchas de sangue.
"Infernos e demônios", praguejou o ranzinza camponês, fazendo um sinal para afastar o mal.
"Ah, e suponho que você tenha algum truque que você esperaria que a salvasse!" Ele olhou para mim, tirando coragem da raiva.
"Nenhum truque." Eu agarrei minha única esperança e rezei silenciosamente.
"Veja!" O comerciante apontou a janela para a paisagem que passava.
Construções arruinadas, chalés dilapidados e torres desmoronadas assumiram um brilho fantasmagórico, brilhando com as sombras de sua antiga grandeza quando passamos pela aldeia morta de Maiserene. Eu reconheci isso dos meus estudos. Eu me perguntei se alguém do lado de fora da carruagem poderia ver a aparição ou se ela existia apenas para nossos olhos condenados. À frente, a ponte espectral até nosso destino se aglomerava sobre a água escura do lago Laroba. Nosso transporte não parou quando a cruzamos, a água silenciosa se agitando embaixo de nós, talvez famintos pelos vivos ou nos dando boas-vindas ao nosso destino.
Nós mergulhamos através da boca dentada do portão de Bastardhall, o lamento de dobradiças de ferro frio, engrenagens e correntes em uma saudação cacofônica. Um dos camponeses começou a soluçar. A carruagem parou em um vasto pátio diante do sombrio vestíbulo.
Três figuras altas aguardavam nossa chegada: uma mulher de pele pálida com cabelos raiados de branco, outra mulher portando o sigilo de Urgathoa sobre o peito e uma forma encapuzada segurando um pacote enrolado em seus braços.
Eu sabia que eles estavam há muito tempo preparados para essa reunião.
A porta da carruagem se abriu e meu destino me impulsionou, minhas pernas firmes, dentes cerrados contra gritos inúteis e minha mão segurando a ponta de prata que nenhuma mão mortal tinha forjado. O fogo de um sol ardente queimou minha palma enquanto eu caminhava para o meu destino.