Era ainda miúda quando, nos bancos da escola, ouvi pela primeira vez falar do extermínio nazi e na existência de campos de concentração. Desde logo soube que era algo que queria visitar. E essa oportunidade finalmente chegou.
Não me chocou ouvir o relato das torturas que eram infligidas aos prisioneiros, não me chocou ver os seus objectos pessoais ou até mesmo o seu cabelo. Não me chocou sequer entrar numa câmara de gás, mesmo sabendo que milhares de pessoas ali morreram.
O que me chocou mesmo foi ver todo um bloco com as paredes cobertas com fotos de quem ali perdeu a vida.
Naquele momento deixaram de ser apenas pessoas, desconhecidos. Passaram a ter um rosto, um nome, uma história.
Não foi um judeu que foi torturado e morto cruelmente. Foi o Waclam Krepski, um serralheiro polaco, que nasceu a 23.12.1910 e que foi deportado no dia 5 de Abril de 1941 para Auschwitz onde viria a falecer a 8 de Novembro do mesmo ano.
Este jovem tinha a minha idade. Tinha família, sonhos, projectos. Tinha toda uma vida que faz precisamente hoje 76 anos que foi interrompida. Waclam foi preso, escravizado e torturado até à morte durante 7 longos meses.
Nunca fui a Auschwitz mas já ouvi relatos de quem lá foi que é uma chapada de realidade, aquela "realidade" que só ouvimos falar na escola, também dizem que é uma experiência marcante (pela negativa)....
Já quis muito visitar os campos de concentração e depois deixei de querer. Depois de engravidar fiquei com os neurónios desgastados (ainda mais) e emociono-me com as pombas do jardim.
Dito isto, percebo muito bem o que sentiste. Uma coisa são números e acontecimentos contados por alguém ou lidos num papel. Outra coisa é a empatia natural que criamos com um ser humano com vivências em tudo semelhantes às nossas. É colocarmo-nos no lugar daquelas pessoas e sentirmos que podia ser connosco, com alguém da nossa família ou com um amigo.
Eu só estive na casa da Anne Frank que em nada se deve comparar com a experiência de estar num campo de concentração e também não me chocou especialmente. Até ver um vídeo do pai dela a explicar que, depois de ler o diário dela, ficou com a sensação de não conhecer a filha. Dizia ele que em nada a miúda que ele via todos os dias, reflectia a maturidade e a intensidade da menina que escreveu o diário. Esta na altura grávida da minha filha mais velha e só de imaginar a dor daquele pai, fartei-me de chorar baba e ranho. Por 5 minutos de vídeo de um homem a falar serenamente.
Sim, há pequenos pormenores que fazem a diferença e nos marcam mais. Um dia que possas vai visitar os campos. É uma experiência única...
Um deles é querer levar a miúda e aos 14 anos não sei se ela tem arcaboiço para digerir o que vai ver. Já leu o diário da Anne Frank quando tinha 11 - 12 anos e isso mexeu com ela.
Acho que é uma realidade tão distante (e ainda bem) para os miúdos de hoje, que se torna quase cinematográfica. Na sua grande maioria acham que exageramos quando falamos desse assunto e (também ) por isso acho importante materializar a história .Dar - lhes rostos e nomes.
É completamente diferente ler um livro ou ver um filme sobre isso e estar ali. Estar ali é qualquer coisa!