O casamento é uma espionagem sabotada, duas potências que galgam oceanos para encalhar em travesseiros onde se entregam ao exercício de contar os invisíveis cabelos de Deus. Mas pode um mamífero ser tão taciturno?
Remira pela janela as marés vivas da Bretanha. Suspira - o coração atrelado ao desatino do mar. Apesar do vento de uma vida, ao seu lado o futuro tresanda: será do crânio forrado a papel de parede?
Suspira. Basta-lhe chegar. Ao aeroporto, à charcutaria, ao fim dum espectáculo. Basta-lhe chegar e suspira. Como quando detectou no corredor do hotel dois homens na sombra e chegou ao susto daquele beijo que exalava uma sede de quilómetros.
Encontrasse Scherezade, que nunca saltava os parágrafos e enfiava a língua entre a grande pálpebra e a glande, salivando com detida urgência os ovos, e poderia morrer de uma palavra prolongada.
"Frígida bretã procura vedor que lhe extravase o bateau ivre " - o que devia estar apenso à porta em vez do Não Incomode
Tossicou sobre o ventre exúbere antes de sublinhar numa voz encorpada por muita vinha d'alho: «A impaciência dos limites: aqui está a festa que os deuses desconhecem»
Confidencia ao gourmet: «Deixarei a minha fortuna aos mais velhos e nada ao bastardo - o meu preferido - se prometerem que me incineram a alma»
Se ao menos aos 60 lhe desse para arriscar um crédito e o gastasse em casa, seis meses a forrar as penumbras com a própria pele enquanto lia O Amor Natural do Drummond ou O Jogador do Dostoievsky - seria um maçador com futuro.
Depois do charuto, pôs-se a apreciar o baile, os pares, o brilho de um relógio mole na retina da mulher. Pensou: hum, ao menos eu amadureci, não me importo nada que a beleza me passe ao lado, desde que eu possa assistir.
Mas depois ocorreu-lhe: só a morte é que dá borlas. E ao som da música pôs-se determinado a bater o pé, com uma energia expansiva, como se manco fosse unicamente o deus que espreita.
Passou a cabeça por um mata-borrão. É inútil procurar mais atrás. Um só mata-borrão vaporiza os trinados do rouxinol, mesmo num desenho de Leonardo. Basta. Nela bastou e a carne esmoreceu logo de infância, à cabra-cega.
Tudo reflui. Menos os anos dependurados no cabide errado. 'Amor, coração...' Palavras que fiei ao inimigo.
Azada mexerica mas não aprende que trompete é feminino. Anos sem que o sexo colha o grão da noite. Diz sempre que lhe basta chegar à Bretanha. Chegou, com a ads-tringência de uma vespa. Memorizará a vespa que trompete é feminino?
"Sim, sim vai andando amore, não, não me esquecerei da toalha..." : o amor é a piscina onde crescem os náufragos.
Por duas vezes, na praia, à beira de lhe contar a verdade sobre os meus adultério e dois guarda-sóis içaram-se com o vento, ficando um instante suspensos, a pairar, antes de galgarem céu acima
Na marginal da Póvoa existe o talho Eça de Queirós. E não é o mais justo? Não me espanta se encontrar aqui uma loja de corais e selos e moedas com o nome «Guillevic».
Nem uma réstia de membro firme, depois de doze anos de férias na Bretanha e do jactante leronin da fêmea.
A Bacall olhava primeiro a janela pegava no copo e disparava: 'Sim, esta chuva deixa-me triste', antes de o emborcar duma vez.
Era lisonjeiro. Ter arroubos com várias mulheres casadas era lisonjeiro. Mas nunca consegui que num ímpeto de paixão desacautelassem maridos. Isso minou-me a confiança e fixei-me nos limos tristes da esposa.
Solteiras nunca admiti no pombal. Cobiçava mulheres com barco e o desafio de extraviá-las na âncora. Acabei agarrado aos limes tristes da consorte.
Aqui, entre salgueiros, onde venho matar o meu gin, gostava que o meu corpo fosse a algibeira do meio.
Toda a noite a avaliar a distância galáctica entre o meu lóbulo e os seus dentes enquanto o malte bramava no bigode e recordava O Tufão de Conrad.
Dum só golpe, o prazer agarrado ao vento. Mão que cinde a temperatura e o corpo pelos quadris.Dum só golpe ofuscar vitrais, a vindoura face do tempo. Com o intrínseco e o extrínseco em rítmica e mútua dissipação.
Deus não concede qualquer crédito antes de medir a intensidade com que o sangue porfia na finisterra do desejo.
Uma inteligência que ainda peleja a vapor contra a evidência das imagens e que de contínuo procura galho - e isso é o menos!
Mas o Apocalipse fala de novos Céus e da nova Terra e será lícito aspirar aos vincos da lua, a um açude de tremores íntimos & anónimos, a algo mais que um rosto que suspira em suficiência.
Primeiro vara e como a malagueta faz-nos brilhar os olhos, depois acomoda-nos à persuasão: o dano há-de resolver-se.
Só a poluição dos oceanos se confirmou indelével, sem erro - e o amor é um dos seus tantos detritos visíveis.
Ah, a inaptidão com que o corpo de si mesmo escapa em letras tão fátuas como o musgo seco dos menires: