Eu sempre acordo de mau humor, levo algumas horas até conseguir sorrir por mais que os motivos pareçam convincentes. Eu tenho muitas outras particularidades mas nenhuma delas interessa a ninguém e menos ainda a você, que já conhece todas e ainda teima em me desconstruir em tantos outros detalhes.
To te escrevendo porque ando cansada de tudo e sei que você iria rir desse meu jeito, passar a mão no meu rosto e dizer pra eu me acalmar, que todo esse exagero só fica bonito em personagem de romance. E depois me contaria umas três histórias curtas, sobre uma jovem mulher que não sabia ser menos e por isso estava sempre triste. Falaria sobre a genialidade da história e misturaria nossas vidas desregradas com panquecas, aquelas que nós nunca dividimos.
Hoje eu me senti demais pra mim e desculpa te falar, mas você sabe que me entende melhor do que ninguém. Você me fez tão simples que eu quase acreditei que poderia viver sem explodir e que se isso acontecesse, seria como um espetáculo de fogos de artifício ou qualquer outra coisa bonitinha o suficiente pra me fazer sorrir.
Ando perdendo a voz, escrevo muito pouco. Parece que a angústia aumenta quando isso acontece. Também não leio mais e assisto poucos filmes que valham a pena assistir. Quase não sonho durante a noite, o que é engraçado porque meus sonhos sempre foram motivos de risos entre nós. Parece que tudo aquilo que falávamos sobre o futuro aconteceu muito antes do que eu previa, ou é tudo só uma fase e eu ainda vou escrever, chorar e gargalhar muito sobre outras coisas. Ou talvez seja só um dia ruim e eu esteja com saudades...