CONTEÚDO: A RUA DA MINHA INFÂNCIA
Lembrar a infância é algo que sempre me traz enorme alegria e prazer. A memória é uma caixa onde guardamos os fatos que marcam a vida da gente, sejam coisas boas ou não. Tenho muitas lembranças da minha infância e a recordação da rua onde passei essa fase de minha vida me enche de alegria. A rua da minha infância se chamava (e ainda se chama) Amor Perfeito. Querem nome mais bonito que esse? É o nome de uma flor. O Jardim Popular, bairro onde morava, tinha as ruas com nomes de flores. Só que ela não era, do ponto de vista da topografia, um Amor Perfeito. Era na verdade uma picada. Somente quando o trator passava é que nos lembrávamos que se tratava de uma rua. O mato insistia em tomar conta daquela rua. Era em declive, uma descida (e no sentido contrário, uma subida, é claro). Havia pouquíssimas casas naquela picada; sete que eu me lembre. Havia uma casa do outro lado da rua, mais abaixo da minha, onde havia uma árvore enorme bem na frente da porta da sala. Era gostoso sentar ali à noite, com os moradores daquela casa e, diante de uma pequena fogueira que aquecia e ao mesmo tempo iluminava, pois não havia luz elétrica, ouvíamos histórias de arrepiar os cabelos – A Mula Sem Cabeça; Fantasmas; Casas Mal Assombradas, e outras coisas do gênero que, contadas naquele ambiente, criavam um clima de muita adrenalina. Ao lado daquela árvore enorme havia um pé de babosa, que passávamos no cabelo substituindo a tal da brilhantina ou do óleo Nujol.
Nos meses de junho e julho, os poucos moradores costumavam comemorar as festas juninas e julinas. Faziam fogueiras e assavam mandioca, batata doce. Estouravam pipocas e faziam uma bebida chamada quentão, uma bebida com pinga e gengibre que espantava o frio do inverno. A garotada se divertia pulando a fogueira. Ficávamos até altas horas da noite ali, diante das brasas e só depois, quando já estávamos muito cansados é que íamos dormir.