Nas festinhas, tinha vontade de fumar mas nunca fumava. Tinha medo do que os outros pensariam sobre mim, jovem adolescente cometendo tamanho crime. Meus melhores amigos não sabiam e nunca poderiam saber.
Em casa, escondia com igual astúcia. Do banho caprichado logo que chegava de uma fumadinha à lugares especiais no quarto onde podia esconder meu maço, tudo era meticulosamente calculado para não revelar o que eu estava fazendo.
Um dia, estava assistindo seriados de madrugada e resolvi fumar um cigarrinho. Dentro do quarto. De janela fechada. É, grande ideia!
Tinha pensado: “AH! Dane-se! Amanhã acordo cedo, abro bem as janelas, taco desodorante no quarto e nunca ninguém vai perceber!”. Ai ai, jovem inocente. Eis que minha mãe acorda mais cedo que eu, obviamente, e vai direto pro meu quarto me chamar pra alguma coisa qualquer. A catinga era imensa, eu não havia aberto a janela nem por 1 segundo e tinha fumado 4 cigarrinhos no meu cafofo. Silenciosamente, mamãe percebeu. Mas não comentou nada.
Até que um dia eu estava no computador bem tranquilão, jogando Tibia ou fazendo qualquer outra besteira sem importância, quando dei umas tossidas fortes. Com o assunto entalado na garganta, minha mãe gritou lá da cozinha: “Isso, FUMA!”. Não respondi, em choque. “Como ela sabe?”, pensei. Depois de 8 anos deste episódio, bizarramente até hoje nunca mais comentamos sobre o assunto, mesmo tendo uma excelente e transparente relação com a véia.