Ele dizia adivinhas, ria-se de ditados, inventava histó­rias insultuosas sobre toda a gente que eles conheciam. Ficou rouco de tanto gritar.
Quando parava alguns minutos para descansar, can­tava muito alto canções compridas e insistia para que o acompanhassem. Se eles não respondiam, importunava-os. Escarnecia de Perlain por causa dos seus pés chatos, chamava “coelho magricela” a Rowan e perguntava a si próprio em voz alta que utilidade tinha o belo papa­gaio amarelo de Zeel quando não havia vento para impulsioná-lo.
Era uma tolice. Era irritante. Mas Rowan sabia que isso lhes estava a salvar a vida. Estava a desviar os seus pensamentos do medo, obrigando-os a olhar em frente, e a abafar os sons aterrorizantes da planície. Estava a ajudá-los a saltar com firmeza, evitando a inépcia que sentiriam se se lembrassem do destino que os aguardava se caíssem.
Por conseguinte, ele fazia o possível por retribuir os insultos de Allun, por rir das suas piadas e por acompa­nhá-lo nas suas cantigas, embora tivesse as pernas a tremer de cansaço e, a cada salto, sentisse que não con­seguiria saltar mais. Zeel e Perlain, dominando o seu próprio sofrimento, faziam o mesmo.
E assim, dolorosamente, hora após hora, à medida que a lua baixava no céu e o clarão no horizonte aumen­tava e se tornava mais luminoso, eles prosseguiam o seu caminho.
Na escuridão imediatamente antes do amanhecer, Rowan percebeu que o caminho se tornava mais fácil. As pedras planas eram mais numerosas, salpicando toda a argila e até mesmo tocando-se em alguns locais. Já não precisavam saltar. Ele conseguia passar, com segurança, de uma pedra para outra.
Os animais grumosos também tinham se tornado mais numerosos. Estavam a juntar-se em tão grande número que tinham se tornado um estorvo. Enchiam o ar, ocupavam todas as pedras e discutiam ruidosa­mente enquanto lutavam por espaço. A cada momento chegavam mais.