Àquela altura, Renan e Moira encontravam-se num trecho de rodovia ladeado por galpões, já todos fechados. Aísa, ou Moira, Aísa Moira, interrompendo a narrativa, pediu-lhe que encostasse. O tal amigo os aguardava em frente a um barracão industrial. Rapaz mais jovem que ela. Alto, magro, malares salientes e barba por fazer. Desafiando a noite quente, trajava jaqueta de couro e suéter de lã. Embarcou após cumprimentar o motorista com um grunhido. O condutor não se importou, estava acostumado à apatia de alguns passageiros. Provavelmente um motociclista sem capacete, pensou consigo. Não lhe deu maior atenção e retomou a história. O moço acomodou-se no banco da frente, olhou-o uma vez mais e contraiu os olhos, como se tentando encontrar o fio da meada.
– Aísa, tanto o cara insistiu, que a menina cedeu: “Moço…” Sim, já sei, toca pra festa! Disse eu, sem disfarçar minha contrariedade. E então, quadras adiante, adivinha? Sim, ela desistiu da festa e me pediu para direcionar outra vez pra casa. Detalhe: a festa do suposto amigo e a casa de Bruna ficavam em sentidos totalmente opostos. Pois é, afinal, do que eu poderia reclamar, já que receberia por cada minuto e quilômetro rodado?