LITERATURA SEM FRONTEIRAS: A tragestória de Getúlio (Nilto Maciel)
O bigodão do gordo se mexeu, quando pedi a primeira dose. Ao beber, percebi que ele desconfiava de mim. Seus olhos pareciam lâminas a cortar meus lábios. No entanto, eu precisava beber. Engolir o veneno, o fel. Minhas vísceras, frágeis vertentes por onde desaguavam metais derretidos. Não quis cuspir ao pé do balcão e corri para a porta. Cuspi sobre o lombo do cachorro que lambia o traseiro de outro. Tentei acender, apressado, um cigarro. Uma baforada de ar frio entrou pelas narinas, pela garganta, pelas olhos. Voltei e pedi mais bebida. E mais, mais, mais.
— Acertei.
— Matei o safado.
— Meu Deus! Que fizeste, Rodolfo?!
— Está vivo ainda.
— Estou querendo acabar de matar esse bicho.
O galo sangrava e não percebia as penas ensopadas do próprio sangue. Tive pena, mas sentia muita fome. Então decepei o pescoço ensangüentado com uma faca cega. Arranjei farinha com Seu João e assei o bicho.