Juremir Machado da Silva | Arquivos da Tag: crônicas
A lua e as lojas hipermodernas
Postado em 18 de janeiro de 2017 por Juremir Publicado em Uncategorized
É incrível a adaptação do comércio às necessidades das mulheres. Fui com Cláudia visitar algumas lojas femininas de Ipanema, no Rio de Janeiro. Antigamente era tudo muito sem estrutura. As mulheres não sabiam onde enfiar suas crianças e seus homens, que ficavam andando atrás delas resmungando, puxando-lhes a saia, olhando o relógio, fazendo de conta que se interessavam por alguma coisa, tropeçando em outras crianças e homens, enchendo.
Não é mais assim. A metamorfose começou com as crianças. As boas lojas dispõem de um parquinho com ótimas distrações para que o público infantil masculino, pois as meninas preferem divertir-se com as mães olhando cada produto em exposição, não atrapalhe as compras. Fico me perguntando se há uma reprodução das relações dominantes de gênero nessas estratégias do consumo. Sim? Trata-se de um reforço às diferenças entre machos e fêmeas com as suas atribuições e separações clássicas?
Depois da espantosa evolução das condições de acolhimento aos meninos, já consolidada, veio a estrutura para os homens. É algo básico: confortáveis cadeiras para que eles esperem instalados. Homem detesta caminhar dentro de loja, mesmo quando as lojas estão lotadas de belas mulheres. Preferem contemplá-las sentados. Alguns se protegem atrás de óculos escuros. Outros, perdem o pudor e acabam tomando esporros das suas mulheres, que surgem do nada e acabam ouvindo uma pergunta fingida:
– Mas já viu tudo, amor?
– Que é isso amor? Olhou o outro lado? Tem coisa boa ali.
Lojas costumavam oferecer cadeiras e jornais para homens. Foi uma revolução. Os jornais sumiram. Os parquinhos para meninos começam a perder público. Pais e filhos são agora vistos sentados lado a lado brincando com os seus dispositivos eletrônicos móveis: celulares e tablets. Chegam a ser enternecedor. Homens de cabeça branca e meninos angelicais enterrados em seus jogos. Quem não está preparado, sai perdendo. Dou um exemplo. Um homem ficou em pé, na porta, se passeando (é diferente de passeando) de um lado para outro à espera da mulher.
– Você demorou demais, Joana – disse, quando ela voltou.
– Fique na sua, Pedro – ela respondeu.
Ele saiu atrás dela pela rua de rabo entre as pernas. Quem mandou não ter uma boa conexão 4G ou não usar o wireless da loja? Eu fiquei sentadinho. Bom menino. Manipulei meu celular freneticamente. Fiquei sabendo quase tudo sobre os acontecimentos da virada do ano. Até mandei algumas mensagem de Feliz Ano Novo. Só levantei a cabeça para olhar alguns vestidos coloridos muitos bonitos e com design muito moderno. Bela loja!
Eu sempre soube que a lua era dos namorados. Desconfiava também que ela era uma balzaquiana charmosa. Não sabia que era um pouco mais velha do que o imaginado. A lua é do tempo em que mulheres escondiam a idade. A balzaquiana era uma senhora de 30 anos. Hoje, anda pelos 50. Já a lua está apta a receber nossas poesias há 4,51 bilhões de anos. Nós é que nos atrasamos um pouco para a reverência. A ciência faz cálculos que me deixam tonto e até cético. A nova descoberta indica que a lua é entre 40 milhões e 140 milhões de anos mais velha do que se dizia.
A lua, se fosse brasileira, seria um grande problema para a Previdência Social e só se aposentaria aos oito bilhões de anos de contribuição. Os cientistas fazem as perguntas poéticas que mais me encantam: de onde vem a lua? As respostas me deixam sonhador: de um choque com a Terra? Pesquisadores da Universidade da Califórnia acreditam que a lua surgiu, 60 milhões de anos depois do sistema solar, de uma batida com a embrionária Terra. A prova disso seria que boa parte do material lunar tem a mesma composição do terrestre. Lua e Terra se acasalaram.
O mais impressionante, neste dias em que lamentamos a morte do sociólogo polonês Zygmunt Bauman, aos 91 anos de idade, pensador da modernidade e do amor líquidos, é a hipótese de que a lua já tenha sido líquida. Como disse Karl Marx, citação transformada em título de best-seller por Marshall Berman, tudo que é sólido desmancha no ar. Ou na falta dele. Até a lua. Aos brasileiros, no momento, falta paradoxalmente liquidez. Se bem que patrimônios sólidos escorrem pelos ralos de nossas políticas falidas.
Um professor de geoquímica declarou que "zirconitas são os melhores relógios da natureza". Que bonito! Por quê? Não sei bem. Gostei do ritmo e da melodia da frase. A lua é cheia de zirconita. Meu coração também. Como assim? É que acredito ser possível medir com precisão o tempo que ele tem passado acasalando-se com a lua em homenagens platônicas. "A idade real da Lua remonta à sua pré-história, antes de se solidificar", disse o professor Edward Young. Meu coração está cada vez mais sólido. Já foi líquido. Ainda se derrete diante das misérias do mundo, das sua belezas e de algumas noites de lua cheia.
Por quanto tempo ainda a lua existirá? Não se sabe. "Finalmente definimos uma idade mínima para a Lua", afirmou a pesquisadora Mélanie Barboni. Que obsessão! Tudo precisa ter uma idade mínima. A da Lua é quase igual à do tempo de contribuição para obter a aposentadoria integral proposto pelo governo de Michel Temer, que tem uma face lunar. Não? São apenas alguma crateras? Existe a lua dos namorados e a Lua dos cientistas. Uma é feita de poesia, a outra, de zirconita e outros minerais, alguns dos quais trazidos para a Terra pela missão Apolo 14.
Lua e Terra vivem em sintonia. Até quando? O tempo é um malandro que adora enganar os relógios. Talvez só a zirconita seja capaz de decifrar a sua eterna passagem. O meu tempo se mede pelo número de olhares lançados à lua.
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Lembranças de um velho crime
Postado em 22 de outubro de 2012 por Juremir Publicado em Cotidiano	1 Comentário
Dia de chuva, dia de remexer nas gavetas.
Era a vigésima vez que Leonardo assistia à Tristana, de Buñuel. Nem considerava o filme grande coisa. Quer dizer, era bom, muito bom, excelente, mas não era o melhor que já tinha visto. Ainda assim, sempre que uma sala especial, dessas de centros culturais, exibia o filme, lá estava Leonardo, o primeiro a entrar, temeroso de que faltasse ingresso.
Por que não pegava a fita (uau!) numa locadora?
Pergunta idiota. Leonardo era um purista: não via filme em vídeo nem por decreto. O cinema era um lugar sagrado. Mais do que um templo, um útero. Não que Leonardo fosse cinéfilo. Não era. Mas tinha o aguçado senso das coisas. Cada lugar no seu lugar, dizia. Daí não recuava, não avançava, nunca mudava. Para Leonardo, a permanência era uma garantia de qualidade natural.
Vídeo, jamais.
Leonardo também não via jogo de futebol na televisão, a não ser que fosse a final da Copa do Mundo, disputada em país distante. A sua teoria era simples: o replay altera a substância do gol. Leitor de Walter Benjamin, sem ter a convicção de que o compreendera, Leonardo era a favor da aura e contra toda e qualquer reprodutibilidade técnica de um gesto único.
Gol, assegurava, só se vê uma vez.
Filme, ao contrário, devia ser visto ao menos seis vezes. Não por gosto ou veneração. Por coerência. A arte exige sacrifício. A verdade é que as manias de Leonardo não incomodavam ninguém, pois era um cara solitário, pacífico e com muito tempo livre. Funcionário de uma seguradora, ganhava bem e gostava de aplicar o seu dinheiro em cultura.
Chegou a comprar as obras completas dos autores da Objetiva.
Só para destruí-las, visto que tinha horror ao marketing cultural.
Foi aí que tudo aconteceu. Bom, não foi bem aí, mas, por assim dizer, num momento assim, qualquer, um instante, digamos, cinematográfico. Leonardo amava Truffaut, que amava as mulheres, que amavam os poderosos, os famosos, os ricos, os com prestígio. E isso Leonardo não podia aceitar. Uma mulher não tinha direito de trair Truffaut.
Mesmo que nada lhe tivesse prometido.
Por amar Truffaut, Leonardo insistia em rever filmes de outros mestres. Queria comparar, medir, escrutar, perceber as diferenças, mapear cada personagem, localizar os mistérios previstos pelos cineastas em seus momentos de suprema loucura. Para Leonardo, o cinema era o único meio técnico apto a traduzir o mundo real, dado que funcionava por imagens em movimento e podia, se quisesse, prescindir da palavra.
Nada enfurecia mais Leonardo do que as idéias da Escola de Frankfurt a respeito do cinema, em especial as de Theodor Adorno. Esse, Leonardo odiava. Colecionava bonecos de vodu cravejados de agulhas mortais com a figura do pensador alemão. A principal qualidade de Leonardo era a fidelidade aos mestres. Quando lhe disseram que talvez a aura não fosse eliminada mas criada pela reprodutibilidade técnica, Leonardo surtou.
Incomodava-lhe pensar que teria de rever posturas tão arrumadas, estruturadas, pertinentes.
Depois da noite, num bar, em que tomou conhecimento dessa hipótese, nunca mais foi o mesmo. Olhava uma reprodução da Gioconda e ficava constrangido. Então o original teria sido beneficiado por aquela cópia horrorosa? Não podia ser. A situação agravou-se quando lhe disseram que a repetição faz o mito. A alma simples do sujeito perdeu o brilho, empanou-se, ficou sombria. Só lhe restou esconder-se nas salas escuras à procura de alento, de inspiração e até mesmo de surrealismo. Sim, até mesmo de surrealismo. Especialmente isso.
O bom do cinema é que a leitura de um filme pode ser feita no escuro, longe dos olhares indiscretos, na calma da penumbra que mata a aura dos falsos iluminados. Leonardo bebia no negrume da sala os únicos momentos de paz numa vida perturbada por questões teóricas "irreprodutíveis". Em Tristana, encontrava uma estranha brecha para o infinito. O conteúdo do filme não o interessava, ou cada vez menos. Apegava-se à figura dos atores (cujos nomes nunca citava por superstição) e deixava-se arrastar numa corrente de fagulhas, de pontos ora escuros, ora brancos, ora luz, ora sombra, ora paixão.
O filme era mórbido, como a sua vida. E isso lhe bastava. Como teria feito Truffaut com o mesmo tema, os mesmos atores, o mesmo pathos? As questões transpiravam absurdo. Por isso mesmo, pareciam-lhe ainda mais adequadas. Leonardo, sem o saber, fazia metafísica por incapacidade intelectual congênita. As melhores idéias, às vezes, saem da piores cabeças. Em realidade, Leonardo nada sabia de cinema e pouco se importava com a hierarquia das obras. Só não podia suportar a quebra da aura e as traições a Truffaut.
Leonardo era o típico sujeito para quem o efeito era mais importante do que a substância, embora jurasse o contrário. Por isso, detestava o Dogma 95. Ou o cinema inventa a ilusão que revela os mistério da vida, ou é pura mistificação. Num momento de arroubo, Leonardo confeccionou a frase da sua existência: a arte é puro efeito. O resto não passa de defeito. Bom, não chegava a ser uma obra-prima, mas melhor não conseguiria. O pensamento, de qualquer maneira, limitava-se a uma tempestade provisória de idéias precárias.
Ao levantar da poltrona, depois de mais uma sessão de Buñuel, ouviu uma mulher comentar: "Só Buñuel seria capaz de fazer algo assim". Exasperou-se. Apesar de não conhecer a moça, interpelou-a: "E Truffaut?" A resposta foi uma risada sarcástica: "Truffaut não tinha aura para tanto surrealismo". Leonardo respirou fundo, sentiu o gelado suor empapar-lhe a testa, a mão deslizar pelo casaco. Disparou três vezes, sem refletir. A mulher caiu aos seus pés. O crime é sempre perfeito, pensou Leonardo. Impossível de ser reproduzido.
Mais ainda de ser praticado por um teórico.
crônicas Truffaut
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