Crônicas – IMMAGINE
Acompanhava o entra e sai do estande da Prefeitura Municipal na Bahia Farm Show, com atenção voltada para os delicados pés das moças. Sempre fui fã de pés femininos. Tive uma namorada que me proibia de olhar para seus pés, e fazia o possível, para que eu não tivesse nem três segundos de regozijo observando seus dedinhos rechonchudos. Era como se ela detestasse uma parte do próprio corpo e desejasse que ele não existisse. E eu só era autorizado a amá-la do tornozelo para cima.
Sério, nunca entendi.
Venerar o pé de outra pessoa, aparentemente, não é nem nunca foi uma atividade considerada normal. Tudo bem, tudo bem. É incomum. Eu que o diga. Aliás, é muito mais fácil, que ao descobrirem seu suposto fetiche por pés, estejam eles desnudos ou enfiados num par de All Star branco como um papel sulfite, sejas enquadrado e, de pronto, catapultado ao time dos rejeitados, dos anormais, dos estranhos.
Se queres mesmo saber, eu — particularmente falando — tô nem aí!
Naquela ocasião, minha atenção não estava voltada para os pés de unhas feitas e tatuagens de florzinha a percorrer o limite do dedo mindinho e o tornozelo, mas, para o calçado escolhido para a ocasião, isso mesmo, no singular, pois, a quase unanimidade do público feminino — que bem me lembre — tinha por opção o uso de botas, de todos tamanhos e gostos, desde as que mal cobriam a canela, àquelas que triscavam na rótula do joelho; umas com zíper, outras sem zíper; umas feitas de couro, outras de oncinha ou que apostavam na imitação da pele de uma vaca; haviam também botas de cor única, pretas, marrons, verdes ou extravagantes, como uma, de cor vermelha mergulhada no verniz.
Regozijo pleno. Raras vezes me deliciei tanto como aquela tarde.
Não me importa se daqui a pouco serei taxado como louco, tarado, machista, ou alguma coisa que me faça querer esquecer aquele desfile quase privado ou procurar tratamento psicológico para me curar ou facilitar meu caminho para a salvação eterna. Talvez, eu nem seja tão anormal assim, ora bolas, que mal há em considerar mulheres de botas um charme?
De novo: que mal há?
Provável que eu continue alimentando aquela lembrança justamente pela tolice que ela carrega. Não sou uma besta selvagem que não pode, em hipótese alguma, ver uma mulher ou um coletivo de mulheres de botas a saracotear por aí. O riso que me escapa dos lábios ao ver uma mulher usando botas numa feira agrícola ou por conta do inverno rigoroso que acomete nesse exato momento o sul do país, não é possível de ser arrancado da minha cara abobalhada. Tenho para mim e torço por isso que toda mulher sabe o quão charmosas elas ficam devidamente calçadas com botas, mesmo que de coloração e modelo extravagantes como aquela vermelha mergulhada no verniz de anos atrás.
Se não sabem, já não é sem tempo.
E não só charmosas, como poderosas. Quem sabe aquela não tenha sido apenas a ocasião ideal para sua estreia, o que não significa que não existam passarelas para uma bota vermelha mergulhada no verniz. O mundo anda chato demais para que fiquemos ditando e repetindo e, pior, tentando tacar goela abaixo de todos as regras que o politicamente correto considera irrefutáveis.
Sou adepto de fazermos — homens ou mulheres — aquilo que nos faça bem. Que nos traga regozijo. Não creio que uma mulher use botas do mesmo modo que usa um par de havaianas. No fundo é justamente por saberem o poder que um par de botas exerce e possui. Que se cubra as canelas, que se escondam os joelhos, que tenham ou não zíper, que sejam salto agulha, que sejam do jeito que te fizer mais bela, mais charmosa e mais empoderada, que sejam iguais aquela: vermelhas mergulhadas no verniz.
Esperava na parada de ônibus quando um homem de cinquenta, mais ou menos, atravessou a rua. Usava chinelo, camiseta, um calção folgado parecido com um pijama — levantou o short umas duas vezes. Ele segurava um saquinho bem inchado de pipoca de micro-ondas. Devia estar quente, fumegando, os dedos pareciam uma pinça. Ao passar por mim, trocou o saquinho de mão, depois dobrou uma esquina e foi embora. Cinco minutos depois meu ônibus parou, eu entrei e fiz o mesmo.
A primeira frase dessa crônica era para ser outra, tinha até redigido, sem piscar ou olhar para o teclado do notebook, baita exemplo de datilógrafo, porém, o politicamente correto me impediu de prosseguir e por isso apaguei a frase. Não dá mais para brincar com essas coisas. Aliás, com nada. Tudo ficou sério demais, a não ser que você tenha conseguido vencer na vida fazendo stand up comedy ou sendo Youtuber. De resto, sempre tem alguém para não gostar. Reclamar. Escrever textão no Facebook. Não quero que ninguém escreva textão no Facebook para reclamar de uma frase que usei numa crônica.
Sou, parafraseando Renato Russo, um animal sentimental que se apega muito, muito fácil. Ontem, numa dessas noites que tento pôr em prática meus raros conhecimentos de inglês, o debate era justamente sobre como nos comportamos diante de uma crítica. Eu tenho medo delas. Passo mal quando alguém aponta o dedo para o meu nariz, apontando minhas falhas. Nessas horas, sinto como se a vírgula fora do lugar estivesse sob julgamento, num desses telões de cinema, a sala lotada e uma voz semelhante à do Christopher Lee no papel de Saruman prestes a ordenar que um bando de orcs arranque minha cabeça num golpe só.
Preciso aprender a lidar com isso urgente.
Quando alguém não gosta do que outro alguém diz a seu respeito ou a respeito de algo que se defende: uma bandeira, um estilo de vida, talvez o direito de roer as unhas em paz ou optar por uma dieta a base de plantas, e ainda manter os sovacos cabeludos, revida-se. Sob uma estranha certeza de que qualquer coisa é passível de direito de resposta. Todos queremos ser o que bem quisermos e fazer o que bem entendermos, mas, ao mínimo sinal de reprovação ou argumento contrário, é como se nossa matéria prima deixasse de ser a carne e os ossos, para se tornar açúcar. E daí tornamo-nos intocáveis. Pior: insuportáveis.
Alguém sair por aí de pijamas com os dedos em pinça segurando um saquinho de pipoca de micro-ondas fumegante, foge à regra, ao status quo, ao tolerável. E eu, quem a de se opor, sou uma pessoa normalíssima, onde já se viu? A maioria de nós rende graça ao ar condicionado dos carros só para não ter de encarar o argentino que faz malabares no semáforo. Sempre há quem levante o cenho em reprovação ou custe a compreender. Aceitar.
Às vezes eu queria ser o homem que atravessa a rua de pijama e com os dedos em pinça segurando um saquinho inchado e fumegante de pipoca de micro-ondas.
Ah, mas esses humanos feitos de açúcar são chatos pra caramba.
Publicado em 23/12/2017 23/12/2017
Expulsar para nascer
Faz um pouco mais de três horas que foi expulsa do aconchego do ventre materno minha recém-nascida afilhada. Não lastimo sua expulsão da madre, visto que ela estava sendo ansiosamente aguardada aqui pelo pessoal de "fora". Lastimo que ela chegue num tempo difícil e, por mais que eu queira ser positivo, penso que o porvir não será nada fácil. Então, dou-me conta de que respiramos ares natalinos e de certa forma me sinto alentado.
Natal é a celebração do nascimento, da vida que se renova, da vida que é expulsa para tornar-se íntegra. Natal, para a Cristandade é a festa do nascimento do menino Jesus, o messias aguardado pelo povo. É a festa da expulsão do menino-Deus dos altos céus para vivar menino-humano no meio da miséria humana.
Há que aprender a expulsar para nascer. Expulsar é abrir espaço para o novo. É gerar a possibilidade de transformação e renovação. Dever-se-ia cultivar tal hábito durante o ano, durante a vida como um todo.
Expulsar dos armários tudo que é supérfluo e doar peças para quem precisa… Gera-se vida para quem doa e para quem recebe. Chegar as estantes e passar adiante livros para quem tem sede de leitura… Abre-se possibilidade de novas leituras para quem doa e para quem recebe. Abrir gavetas e distribuir aqueles brinquedos que simplesmente estavam guardados… Gera-se alegria para quem doa e para quem recebe.
Final de ano é oportunidade para uma expulsão geral de tudo o que é ruim e foi se acumulando nos dias vividos. Por uma questão de re-nascimento, há que se expulsar pensamentos nocivos da cabeça e sentimentos ruins do coração. Talvez seja o processo mais difícil, porque temos uma necessidade muito grande de apegar-nos ao que nos faz mal (acredite, é verdade). Não queremos expulsar certos pensamentos, por uma questão de "honra" ao nosso rancor. E, toda vez que acumulamos ao invés de expulsar… morremos.
Por isso, querida Elena, já que o futuro não promete facilidades, lembre-se de expulsar para nascer. Faça jus ao teu nome: como tocha expulse sua luz para iluminar os dias de escuridão. Feliz Natal para ti Elena e para todos que desejam (re)nascer!
Publicado em 05/10/2017 05/10/2017
Blá, blá, blás de um fã de meia tigela
Quando o compact disc desbancou o long play, claro, promoveu uma revolução sem precedentes na maneira como consumimos música. A vida útil do primeiro, no entanto, foi menos prodigiosa do que se podia esperar, e o CD, esmagado pela era digital.
A música migrou para formatos mais práticos e acessíveis, bastando, nos dias de hoje, se muito, um fone de ouvido plugado num aparelho celular para se ouvir, em qualquer lugar, desde um b-side do Elvis até hits de vida curta como "Despacito".
Sentir saudades das fitas K7 e dos aparelhos três em um com autoreverse, portanto, está fora de cogitação.
Aliás, não é uma ode à nostalgia ou sobre ser, ou não, mais divertido consumir música antes dos anos dois mil. Posso empilhar parágrafos cheios de argumentos fofos, que, provável, não consiga convencer ninguém nascido em meados da década de noventa que assistir a um show quando o celular era quase do tamanho de uma impressora, podia ser tão ou mais divertido do que é hoje.
Eu mesmo, tornei-me um fã de meia tigela.
Degringolei de assistir in loco os shows do The Who e do Bon Jovi, só para citar dois, porque a televisão me proporcionou tal experiência, com o adendo do conforto do meu sofá.
Também não é sobre isso: fãs de meia tigela.
Dizer que o show do Guns n´Roses no Rock in Rio 2017 foi decepcionante é muito mais fácil quando se vê pela televisão. Acontece que a tevê não substitui a experiência do "ao vivo", do empurra-empurra, do cara de dois metros que para bem na tua frente e faz com que tu não consigas nem ver o que está rolando no telão, da vontade de mijar sabendo que se está no meio de vinte mil pessoas e sair do lugar significa "fim de festa", do téte-a-téte com o artista mesmo que se passe longe de sequer triscar dele.
É preciso passar por tudo isso para se concluir que talvez seja mais interessante assistir pela tevê. Em dois mil e dez eu sai de Porto Alegre para São Paulo — numa epopeia de dois voos, ônibus lotação, metrô, táxi, fila para pegar o ingresso na bilheteria, explicações para o segurança sobre o porquê de eu carregar um guarda-chuva se não havia previsão alguma de São Pedro chorar — para assistir ao show do Rush no estádio do Morumbi. O conjunto da obra durou muito mais de doze horas, mas foi inesquecível. Nem sempre fui fã de meia tigela, que fique claro.
A era Spotify/Youtube — devem haver outras plataformas que o fã de meia tigela, aqui, desconhece — dá ênfase ao hit, o single, no caso do segundo ao lyric video. Ninguém quer saber das músicas novas do Titãs. O disco é item de colecionador. Vá lá, alguém tenha comprado a edição comemorativa de trinta anos de lançamento do "Cabeça Dinossauro". A experiência de se manusear um álbum, com direito a regozijo com o chiado da vitrola o cheiro do encarte novo é causo que se conta numa reunião de amigos trintões numa sexta-feira à noite.
Logo, de uma meia dúzia.
Mais: uma meia dúzia que não vai ao Rock in Rio para ver o Thirty Seconds To Mars antes do Red Hot Chili Peppers e talvez nem aguente acordado pra ver e ouvir "Give it away".
O fato é que muito se reclamou sobre o público da recém encerrada edição do festival estar mais preocupado com as selfies do que com a música. Mas é óbvio que está. E sejamos francos, é até natural. O Rock in Rio não é um festival feito para fãs, da mesma forma, que não é um festival que priorize o estilo que carrega no nome. É, quando muito, um evento para se ostentar o fato de se ter ido, mesmo, que não seja mais preciso comprar uma camiseta preta escrito "eu fui" com letras garrafais nas costas.
Ninguém chiou que o The Who tenha deixado para a trupe de Sir. Axl Rose a honra de se tocar "The Seeker". E isso, minha gente, é crime.
Vergonha: Alguns têm em excesso. Outros sequer sabem o que é. Alguns se ruborizam. Outros nem mudam de expressão. Alguns a sentem diante de desconhecidos. Outros até mesmo diante de pessoas íntimas. Alguns a sentem porque erraram; outros porque nunca vão admitir o erro.
No processo de tornarmo-nos seres sociais, a vergonha é um bom cânon. É uma medida para perceber o quanto podemos ou não ser importunos, inapropriados e inconvenientes. Chamaria até a "vergonha" de mecanismo de defesa para evitar gafes para pessoas com bom senso. Porém, em se tratando da raridade de bom senso reinante, a vergonha tem sido usada como força opressora.
Ensinaram-nos a ter um tipo de vergonha opressora e nós aprendemos!
Ensinaram-nos a ter vergonha do corpo quando envelhece ou quando engorda. Ensinaram-nos a ter vergonha de ir à praia quando se está acima do peso. Sem-vergonha (quando o hífen transforma as palavras no sinônimo de "canalha") é a pessoa que critica a corporeidade de outrem.
Somos educados a ter vergonha de colocar uma roupa que chamam de "indecente". Porém, criam-nos indecentes quando vendem nossos corpos para satisfazer padrões estéticos e nos convencem de que isso é normal. Disso, até agora nunca vi ninguém sentir vergonha.
A gente aprende a sentir vergonha de expor sentimentos, por ser sincero consigo mesmo e com os outros. Em contrapartida, tanta gente que deveria ter vergonha de ferir, magoar, maltratar, sequer se sensibiliza. Lembro da frase de Benjamin Franklin que diz: "Tudo o que começa com raiva, acaba em vergonha" – atualmente, arrisco-me a dizer que a maior parte das situações que começam com raiva, terminam com dissimulação.
Por falar nisso, não vi nenhum político corrupto dizer às câmeras que se sente envergonhado pelo dinheiro desviado, pelas extorsões cometidas. Tenho vergonha do nível de hipocrisia que vivemos, onde os mais sem-vergonha nem sequer ruborizam a face. Diametralmente, recordo-me da polêmica que se gerou ao dizer que mulheres não deveriam amamentar em locais públicos e que mostrar o seio durante a amamentação é um ato vergonhoso.
Vivemos a inversão da vergonha: Os que deveriam, não a sentem; enquanto os demais são vitimizados por ela.
Sem-vergonha todo corrupto. Sem-vergonha quaisquer opressores. Sem-vergonha os que mentem. Sem-vergonha os que espalham ódio.
Sem vergonha da própria corporeidade. Sem vergonha para vestir o que gostamos. Sem vergonha de expressar nossos sentimentos. Sem vergonha de amamentar. Sem vergonha de admitir erros. Sem vergonha de amar. Sem vergonha de ser feliz!
Às vezes a gente melhora, mas passa
Assistindo, pela segunda vez, Relatos Selvagens, a espetacular película argentina, sucesso absoluto de crítica e público, percebi que o episódio do casamento, último do longa, é quase — veja bem, quase — uma analogia do que são e se transformaram os "textões" na internet, em especial, claro, aqueles vomitados como verdade absoluta no Facebook — vide, a maioria.
No episódio em questão, em tradução livre para o português, Até que a morte nos separe, uma noiva descobre, no dia do casamento, que é traída e que a amante do futuro marido está entre os convidados da festa.
A sucessão de eventos, no entanto, consegue transformar a pasmaceira tradicional de uma cerimônia de casamento no mais absoluto caos. Isso mesmo, agora em caixa alta: CAOS. O fracasso da relação, escancarado até as tripas, para todo olhar reprovativo e julgamento precoce. Igual — salve esteja ficando maluco — ao que se propõem quem posta textão na internet. Este, aliás, está preocupado apenas e tão somente com o próprio umbigo. Mais: quer chamar atenção a todo custo.
Se a relação é mentirosa então que todos saibam.
Se é barraco o que se quer, barraco é o que se terá.
Não quero, nem pretendo, justificar as razões que fizeram a noiva retratada pelo cinema argentino tomar as decisões que tomou, mas, parece óbvio que a inconsequência parece estar presente em ambos, no filme e nos textões — ainda que não necessariamente os textões na internet versem exclusivamente sobre os perrengues a dois.
De uma hora para outra, tudo virou razão para se empilhar parágrafo atrás de parágrafo e enter.
Como num passe de mágica o desabafo vira a única realidade/verdade possível.
Ter um textão viralizado virou objetivo de vida.
E por isso reclama-se e fala-se e cospe-se qualquer coisa, com um enfeitezinho aqui e acolá, tudo em prol de angariar uns quantos milheiros de curtidas e compartilhamentos.
Está chato.
E, muitas vezes — na maioria — constrangedor.
Tudo, qualquer coisa, virou razão para empilhar parágrafo atrás de parágrafo, enter atrás de enter. "O que você está pensando?" Opa, lá vem textão.
O dedo na ferida que já está até cicatrizada. Mil vivas à selvageria.
Os textões na internet são exatamente isso.
Relatos Selvagens.
No ambiente virtual, no entanto, perdura uma crença desvairada de que tudo é permitido. Válido. Ainda. Como se o reclamante estivesse falando num megafone e todos, em absoluto, tivessem de concordar ou crer ou aplaudir.
Tomar para si as dores.
Apropriando-me de aspas da incomparável e única, Lygia Fagundes Telles, "o mal está no próprio gênero humano, ninguém presta. Às vezes a gente melhora, mas passa".