Edward Hopper, 2
(*Nyack, NY, 22/7/1882– † Manhattan, NY, 15/5/1967)
Não viam a hora de chegar o dia de nosso reencontro? I hope (Hopper?) so.
Continuemos, então, nosso passeio pela exposição Modern Life: Edward Hopper and his time, no espaço que o tendo abrigado desde o início de sua carreira seja natural detenha importante acervo de sua obra ─ o Whitney Museum of American Art.
(945 Madison Avenue at 75th Street. Visiting NY, my fellow, just drop in there.)
A humanidade de Hopper
Cape Cod morning, 1950 Morning sun, 1952
está sempre a vislumbrar não sei o quê posto a distância ou além de si mesmos.
Expectadores e expectantes... (Ambos com x, Revisão, pois aí o X da questão...) Expectadores e expectantes, seus homens e mulheres
People in the sun, 1960 Sunday, 1926
parecem esperar Godot ao fim de uma existência que só oferece o vazio e rumo nenhum (conforme aponta o mapa consultado por aquele senhor), não importa a chatice da patroa
a rezingar que nada passa nessa vida. Afinal, qual a necessidade, Harry, (what's the use, Harry) de um posto de gasolina (of a gas station) no meio do nada, at the middle of nowhere?
É a resposta que esse outro conspícuo senhor aguarda lhe segrede a bomba.
Seu combustível, irônico Mobilgas, só dá asas mesmo ao Pégaso cujo voo aparece imobilizado na placa --- defraudada fuga e precipício do Ícaro que somos.
6. Blues at night
I've got a little story you ought to know…
Lugar-comum dizer (está na cara) que nada mais triste que um palhaço --- essa decantada alegria de nossa infância. Mais triste ainda, quando ele transforma a vida em picadeiro e senta-se à nossa mesa com a alma imaculadamente vestida, tendo ao fundo o azul melancólico da noite.
Clownesco o melodrama circense da vida. Talvez porque um dramalhão, ei-lo ainda capaz de atrair nossa atenção. Que ou se dá ares de importância (toda lambuzada de ruge e batom) ou se põe a fingir o espanto desdenhoso dum requinte e bom gosto fantasiados à soirée ou à black-tie.
I'm kind of a poet and I've a lot of things I wanna say...
E a esse dramalhão circense só lhe damos ouvidos para juntos comungarmos da vulgar solidão que, de boina e cigarro boêmios, nos faz companhia e nos iguala. (Veem as dragonas desse almirante --- ou será general-da-banda? Estão aí para espanar dos ombros as caspas de nossos descabelamentos sentimentais.)
Sendo assim, experimentem seguir por 7 e 8, ouvindo Frank Sinatra cantar One for my baby (and one more for the road)…
7. By the way, by ourselves
Simplesmente de passagem distraída por essa vida, a bordo de um comboio chamado solidão,
Compartment C, Car 193, 1938 Chair Car, 1965
cabe-nos apenas, como morada transeunte, o espaço vazio de nós mesmos. Seja ele habitado pela depressão, de que se procura escapar na vida vicária e rocambolesca de um livro,
seja quando, revestidos de acesa chama, procuramos lobrigar, nas trevas da esperança, um horizonte qualquer:
Hotel window, 1956
8. Unhappy hours
(I know the routine...)
Seja à luz solar de uma cafeteria que expõe um homem e uma mulher jejunos de tudo,
seja às sombras do bar-doce-bar, onde, noitibós
(…it's a quarter to three...),
vivemos ombreados na esquina vazia e insone da solidão, compartilhada por dois, três, quatro...
--- onde quer que estejamos, dia ou noite, só se ouve a mudez de um diálogo
(… please listen to me till it's all talked away…)
cuja incomunicabilidade
(… I know, Joe, you're getting anxious to close...)
se espelha no silêncio alheado do outro. Que, tal qual inconveniente gêmeo ou alter ego, reflete nossa alma desinteressadamente de costas a tudo:
Simples pedaços de carne nesse chop suey que é a vida em tua tela, que doce esperança de felicidade, Hopper, há de nos reservar o biscoito da sorte?