A ofensiva tornou-se, subitamente, violenta. Maybelline ouvia gemidos, risadas demoníacas, choros, ranger de dentes. Sentia como se agulhas incandescentes estivessem perfurando seu corpo. Imagens pavorosas formavam-se em sua mente. Um cheiro pútrido e nauseabundo entranhou pelas suas narinas, provocando-lhe engulhos quase irreprimíveis. A dor era excruciante; o enjoo, verdadeiro; e as imagens, sons e odores, tão reais, que ela perdeu o controle.
Interrompeu o ritual e se largou no chão, gritando, contorcendo-se, encolhida de medo e dor. Percebia que o Mago Negro contra o qual lutava estava tentando tirar seu coração pela boca; se demorasse um pouco mais para recuperar o comando, tudo estaria perdido. De seu nariz, o sangue escorria, profusamente. A violeta começou a murchar.