Ao tempo, queridas amigas, com o mundo agora mais pobre desde que a pobre Filipa... Mas, adiante, que a vida são dois dias e todos eles é necessário fazer um jantar!
Saturada, minha boa amiga? Já não sabe mais o que há-de inventar, as suas impressões digitais estão destingidas de folhear os Doze Meses de Cozinha, os tratados da Modesto, o Pantagruel? E tudo isso para ficar a ver um tipo, que chega com ar já amuado, a suspirar o vosso esforço como quem bufa uma colher de sopa demasiado rodada no micro-ondas? E aquelas noites em que não consegue deixar de achar que o indivíduo se imerge num silêncio demasiado misterioso, distante, frouxo como uma alcova... Adiante, que nem tudo as nossas mães nos fizeram o favor de revelar enquanto era tempo.