Publicada em 06/07/2014 às 17h33
Na parede da memória - Benedito Antonio Luciano *
Considero uma grande ilusão ou ingenuidade, alguém querer encontrar na cidade de origem as mesmas coisas que deixou em tempos idos. Isto me faz lembrar os versos de uma música gravada pelo cantor Agnaldo Timóteo, intitulada: "Os verdes campos da minha terra". Os versos são os seguintes: "Se algum dia/ à minha terra eu voltar/quero encontrar/ as mesmas coisas que deixei".
As cidades, assim como as pessoas, mudam com o passar dos anos. Umas para melhor e outras nem sempre. Natural que isto ocorra, pois as cidades sofrem alterações no seu traçado original, nas edificações e nas relações socioeconômicas. Assim, dificilmente, uma cidade visitada há dez anos, por exemplo, causará a mesma impressão no presente.
Nascer, crescer e viver numa cidade é uma coisa. Nascer, crescer, sair, morar em outra cidade por longo tempo e voltar à cidade onde nasceu é outra. Em algumas situações é melhor nem voltar. Isto porque talvez, seja melhor guardar as lembranças na memória do que se expor a sérios desapontamentos. Esta foi a opção do poeta Carlos Drummond de Andrade, relatada no poema "Confidência do itabiriano": "Alguns anos vivi em Itabira./Principalmente nasci em Itabira./...Hoje sou funcionário público/Itabira é apenas uma fotografia na parede./ Mas como dói!".
Outra referência a essa opção de guardar as lembranças na memória pode ser encontrada na letra da música "Como os nossos pais", composta por Belchior, exatamente no verso: "Na parede da memória essa lembrança é o quadro que dói mais". Certamente, qualquer semelhança com os versos do poema "Confidência do itabiriano" não deve ter sido mera coincidência.
Particularmente, já passei por essa experiência de retornos. Foi assim com Salvador, na Bahia, onde morei durante o segundo semestre de 1976. Foi assim com São Carlos, em São Paulo, onde realizei parte de meus estudos de doutorado, entre 1993 e 1994. Foi assim com diversas cidades brasileiras nas quais estive a passeio ou a trabalho. Uma impressão na primeira passagem e outra ao voltar, tempos depois.
A cada retorno, uma nova experiência e uma nova leitura sobre a cidade. Assim foi, também, com relação a minha terra natal: a cidade de Coremas, no estado da Paraíba, quando lá voltei em 1986. Onde havia beleza, encontrei degradação. A casa onde nasci tinha sido demolida. Em seu lugar havia uma rua. Saí desapontado e com a sensação de que não deveria ter feito aquela viagem. Parti, não mais voltei e espero não mais voltar.
Hoje, parafraseando o famoso poeta itabiriano Carlos Drummond de Andrade e o compositor cearense Belchior, posso afirmar: Coremas é apenas uma fotografia na parede da memória. Quanto à dor da lembrança? Ah! O tempo, o mestre dos mestres, tem se encarregado de minimizá-la.