Onde estão as vozes dos poemas e dos poetas? Calaram-se também. Elas causavam comichões nos ouvidos da humanidade. Elas acusaram: - Foram os poderosos, os líderes das nações, em seus palácios decorados com sangue. Sangue dos inocentes. Eles as fizeram calar. Elas causavam comichões aos ouvidos do poder.
Ah! Onde está a voz do velho rabino? Eu desejava ouvi-la agora. Calou-se. Mesmo lá no interior há silencio agora, nem mesmo os demônios sussurram mais."
“Quais mistérios poderia haver agora para aqueles cujas os ossos das faces lhes são visíveis” – Dizia a velha placa feita de madeira com estes dizeres escritos à mão e fincada na entrada do desfiladeiro que conduzia à vila dos estropiados.
As recitações haviam durado grande parte do dia e agora que o poente vermelho se aproximava, todos sairiam das cavernas e grutas para contemplar o Ocaso rubro na data do holocausto nuclear celebrada a cada dois anos e centro e trinta e dois dias. Mesmo num mundo destruído pela imolação atômica, o poente carmim eram mesmo contemplativo.