“Ela entrou na Carlos Góis, e não é para varrer”, concluiu Riomar, tentando acelerar o passo, apesar do tamanho do carrinho, e manter inalterada a distância de meia quadra entre os dois. Deteve-se ainda um instante a olhar com alguma curiosidade aquele homem muito alto e bastante barrigudo a andar para lá e para cá na calçada, as mãos por detrás e os olhos esbugalhados na cara de poucos amigos. Aquele homem é um cuja barriga... Ela chega à esquina com a Ataulfo e pára; começa a amarfanhar a barra da saia, olha para os lados, aperta a vassoura com as mãos e atravessa, mantendo-se na Francisco Santos, agora em direção à esquina seguinte, com a José Ludolf. Ia virar à esquerda, como se estivesse indo para o finalzinho da rua do Sapê, quando dá de cara com o Souza, encarregado de varrer justamente aquele trecho da Humberto de Campos, da Carlos Góis à Bartolomeu. Riomar, bem escondido e de longe, assiste ao encontro: o Souza a gesticular como se desse explicações à varredora, apontando para as quatro esquinas do cruzamento e ainda para a praça Romeiro Neto, a Cobal e as Casas Sendas; a varredora, impassível, também olhando para aqueles lados, embora não vendo nada daquilo, porque seus olhos saltavam sobre as construções e era como se atravessassem o tempo; ela via tão somente a velha e areenta rua do Pau, e para lá fez que se encaminhava, deixando o Souza a gesticular, como se desse explicações.
O caminho da varredora, no entanto, não foi o mais curto. Ela seguiu pela José Ludolf, paralela à Ataulfo, cruzando novamente a Francisco Ludolf, a Acaraí e a Domingos Moutinho, mas não entrou, pegando pela direita, no pedaço que iniciava a Conde de Avelar, no finzinho da Sapê; a varredora, muito séria e visivelmente aborrecida por julgar-se, de algum modo, atrasada, preferiu andar reto, em direção ao final do Leblon. Atravessou a Urquiza e a Azevedo Lima, caindo naturalmente na dr. Dias Ferreira, passou pela Miguel Braga e pela Antônio dos Santos, que verificou estarem limpas, entrou na Aristides Espínola balançando com alívio a cabeça, como se confirmasse que a rua continuava mesmo lá, onde a deixara no dia anterior, acenou sorrindo para o garçom bigodudo do Gatão, caminhou, rápida, até a Ataulfo de Paiva e ali, na esquina, bem em frente ao Três Vinte, parou, a olhar e ouvir os bondes que iam e vinham na mão dupla. E foi ali, naquela mesma esquina, bem em frente à Pizzaria Guanabara, que Riomar, suando muito, com as pernas tremendo e alguma dor na mão, decidiu parar com aquela maluquice.
Mas percebeu que a varredora, a menos de cinco metros, olhava, desta vez só para ele, e quase sorria. E, quase sorrindo, movimentou a vassoura longe do chão, trazendo-a para si com o braço, e repetidas vezes, num movimento que pareceu a Riomar um convite. “Para onde?”, pensou. “E para fazer o quê?” Livrou-se do carrinho, deixando-o no canto da calçada, ao lado de um Jipe, e, um pouco sem graça, avançou para ela, que desviou o olhar, abaixou a cabeça e, pegando a vassoura, retomou o andar, descendo a Ataulfo de Paiva, agora em direção ao Jardim de Alá. Riomar, livre do peso, ainda deu alguns passos relutantes, fez menção de atravessar a rua mas sentiu, pela primeira vez na vida, que faltava alguma coisa naquelas suas mãos muito livres. Voltou ao carrinho, pegou, sem saber para quê, a própria vassoura, que era comprida demais, e, mais confiante, até mesmo mais completo, recolocou o pé na rua, em nova e franca perseguição.
Sem olhar para nada, perseguiu a varredora, ou tão somente aquela sua vassoura de piaçava bem velha, quase no osso, da Aristides Espínola à Bartolomeu Mitre. E, obstinado, não reparou, passando pelo Jobi, que o Paiva lhe acenava carrancudo, talvez por causa do... E também não reparou naquela senhora preta e loquaz, gorda e simpática, proprietária descabelada das duas malas escuras, bem grandes e entupidas de panos misteriosos, pouco antes de atravessar a Artigas, aquela senhora que... E Riomar quase derruba, na esquina da Rio-Lisboa e do Talho Capixaba, a velhinha mirrada, a dos largos calções de surfista, a velhinha que sempre pede a alguém que lhe pague um café, embora todos saibam que ela não... Andava a varredora cada vez mais rápido. Tivesse olhado para trás, teria visto Riomar às carreiras, quase em seus calcanhares, e teria visto o Três Vinte se afastando, e todo o final do Leblon a desdobrar-se, silencioso, em suas ruas de areia, paralelepípedo e charretes, como num filme mudo. Mas também ela, atravessando a Azevedo Lima e a Urquiza, não via nada, quando muito o arboreto baixinho da praça dr. Frontin e alguma construção nova a povoar o bairro.
Caía a tarde quando a varredora, na esquina com a Conde de Avelar, virou à esquerda e desceu, em direção à rua do Sapê. Caía a tarde quando Riomar, esbaforido, também dobrou à esquerda, entrando na Bartolomeu, e seguiu, como se fosse para a Gávea. Em minutos estavam os dois na Conde de Bernadotte, de vassoura em riste, lado a lado, parados e em silêncio, como se à espera de que um ou outro tomasse a iniciativa, e Riomar foi o primeiro. Tocou o chão com a vassoura, pegou o impulso inicial e começou a varrer algum lixo de folhas, mas a varredora o interrompeu. Estendeu-lhe a sua própria vassoura, a de piaçava bem velha e quase no osso, e Riomar, relutante, aceitou, passando-lhe então a outra, bem mais comprida. E seguiram varrendo os dois, no mesmo passo, quase a encostarem-se, o mesmo lixo de folhas, por toda a velha rua do Pau. A varredora, olhando para a frente, via os contornos da Praia do Pinto e alguma luz de fogueira na linha da Lagoa. Riomar, olhando para o lado e querendo ver como se varre, não viu que, afinal, varria, e como nunca. As folhas, tocadas pela vassoura velha, desapareciam debaixo da noite.