Caros leitores (como se existisse tanta pluralidade). Hoje careci escrever diretamente àqueles que, por méritos ou apenas blefe, tem a arraigada consciência de que são músicos.
Tenho conversado bastante com alguns excelentes músicos e alunos sobre expressão e interpretação musical. Na sua totalidade, observei o predomínio do verbo sentir. Devo ressaltar que concordo plenamente com o seu emprego em todas as oportunidades que tive de debater sobre tal assunto.
Sentir... é fato. O intérprete, ao executar uma obra, não pode o fazer como faria um computador. É muito além. Não pode também usar apenas a inteligência... a razão. Há uma trama entre a obra e o intérprete e cabe a esse firmar essa ligação. Como fazer isso? Bem, não sou o dono da verdade ou alguém capaz de lecionar música para virtuoses, mas tenho a certeza (seja por mérito ou blefe) que eu sinto cada nota pressionada abaixo dos meus dedos no piano. Nota por nota foi posta na partitura pelo compositor, e é assim que eu as interpreto. Assim que acredito que deva ser feito. Quantos já tocaram em um recital, ou apenas numa salinha estudando e, ao terminar, tiveram que enxugar algumas lágrimas? Como exemplo, seria possível tocar o primeiro movimento da sonata nº 14, Op. 27, nº 2 (ao Luar), de Beethoven, sem deixar correr alguma lágrima? Ou, ao menos, sentir um nó na garganta... um aperto no peito? Não acho possível. Não deveria ser possível...
Sobre o assunto vigente, um fato ocorreu no Concurso Internacional de Piano Honorina Barra, de 1998, em Curitiba/PR. No grupo mais avançado, a partir de dezenove anos de idade (eu concorria no grupo de até quatorze anos), concorreu um pianista deficiente visual, entre tantos outros concorrentes. Algumas vezes passei pela sala atrás do palco, a qual tinha paredes de vidro, e sentava no chão para o ver estudando nos dias antecedentes ao concurso. Rotineiramente, eu observava sua chegada, após o almoço, com a sua mãe. Ela o deixava na sala e ia embora. Então eu ia até o meu cantinho no chão. Ele ficava em torno de quarenta minutos passando as mãos sobre a partitura em braile. Ao lado do banquinho do piano, em outra cadeira, sempre havia um lenço, o qual, não raramente, ele usava para enxugar as lágrimas após o citado primeiro momento.
Depois, abria o piano, passava as mãos em todo o teclado bem devagar, sorria e começava a tocar. Não eram peças difíceis para a idade que tinha, mas valia à pena estar ali e escutar a forma que ele as interpretava. As músicas criavam vida. Se o compositor quisera passar algum momento de tensão, eu estava tenso escutando. Se era dor, eu segurava o nó na garganta. Se era extasia, eu sorria. Aquilo era música! No último dia de estudos, após eu estar sentado o vendo e o escutando tocar, ele levantou ao fim da primeira peça, foi até a porta e, mirando a parede, perguntou: – Quer entrar?
Não perguntei como ele descobriu que eu estava ali, mas foi com esse pianista que tive a certeza de sentir a música. Ele ilustrou isso perfeitamente, por todos os dias que o vi, ao parar aquele tempo inicial e passar as mãos na partitura em braile. Aquilo era sentir (e nunca era somente literal, de tato)! E ele sentia com perfeição. Antes de tocar para mim o primeiro movimento da nº 14, Op. 27, nº 2, ele me contou algo que igualmente jamais esquecerei: "Nós músicos somos como equilibristas de um circo, lá no alto, na corda bamba. Toda a base teórica e a técnica para executar uma peça é a grande rede que nos acolherá a qualquer momento que cairmos. Lá em cima sentimos a tristeza de sermos palhaços, a felicidade de conseguir cruzar toda a lona, a tensão que é estar na corda bamba, a dor que é sustentar o equilíbrio. Todos os sentimentos estão lá em cima.
Esse grande pianista conseguiu o prêmio de terceiro colocado, algo que, se ele não tivesse permanecido na corda bamba, não conseguiria até mesmo em grupos de idade inferior, como o meu. Foi onde vi, pela primeira vez, o sentir vencer toda a técnica e virtuose de outros músicos.