Às vezes, mas só às vezes, nem todo mundo é saudade e saudável. E são nesses momentos em que a gente tem a opção de lamentar o apego que ruiu ou de desatar o nó que já não era mais feito da mesma sintonia.
Nem todo mundo é pra sempre na gente, e não há nada de errado com ninguém por causa disso. Deixa o coração respirar de novo.

A viúva de Paolo Saverini morava só com o seu filho numa casinha pobre, à beira das muralhas de Bonifacio. A cidade, construída numa saliência da montanha, suspensa em parte sobre o mar, olha por cima o estreito eriçado de escolhos da costa mais baixa da Sardenha. A seus pés, do outro lado, contornando-a quase inteiramente, um recorte de rocha escarpada, que se assemelha a um gigantesco corredor, serve-lhe de porto. Este corredor conduz até as primeiras casas, depois de um longo circuito entre duas muralhas abruptas, os pequenos barcos dos pescadores italianos ou sardos e, de quinze em quinze dias, o velho pacífico vapor que faz o serviço de Ajaccio.
O vento, sem repouso, fustiga a costa nua, por ele roída, vestida apenas de erva, e abisma-se no estreito que invade as margens. Os pedaços de uma escuma pálida, agarrados às pontas negras das inúmeras rochas que por toda parte furam as vagas, têm a aparência de farrapos de pano flutuando e palpitando à superfície da água.
A casa da viúva Saverini, grudada na borda da falésia, abria as suas três janelas para aquele horizonte selvagem e desolado.