Estive com a jornalista e escritora Ana Holanda, em São Paulo, no curso Cozinha de Memórias, ministrado por ela. Ao final, comprei seu livro de crônicas, "Minha mãe fazia", sobre cozinha e afeto. Na apresentação da obra, Ana alerta. Ou convida. Para a viagem que se fará. E aconselha: Leia, sinta, se apaixone novamente, deixe a saudade bater, a emoção chegar, a fome alardear e pontuar que, talvez, seja hora de parar e preparar algo na cozinha.
Estou ainda nas primeiras páginas e já interrompi a leitura um sem-número de vezes para processar tudo o que vem nas suas adjacências. Em nossa casa, na Paraíba, lugar de doze filhos e muitos agregados, a comida nunca passou despercebida. E nem as mãos responsáveis pelo seu preparo. Mas a impressão que tenho agora é de que nunca nos dedicamos a entender ou processar a importância da mesa farta na nossa vida.
Por isso, aproveito os ladrilhos colocados por Ana e tomo o tempo de, entre uma palavra e outra, deixar que venham minhas memórias. Nesse caminhar, faço anotações.
Sentimentos, palavras, pratos e pessoas vêm chegando. Não quero perder nada. Botar a mão na massa se faz necessário. E vejo a cara de Marcelo. Entre diante de uma obviedade e de um susto. – O da minha mãe. Ele respondeu.