Nada me causava mais náuseas que a leviandade frente a morte, pois destes que se foram, nenhum eco de um grito poderá ressoar em resposta as zombarias dos que ainda vivem, contudo, nada é mais inexorável que um silêncio, ao menos para os que sabem ouvir!
Percebi que mesmo eu estava apático, afinal estes são tempos bárbaros, e nossa humanidade está constantemente sendo escamoteada, até o ponto da conformidade se transformar em indiferença... e por conseguinte até mesmo em um doentio escarnio com a brutalidade do mundo.
Mas, era a hora de recomeçar o trabalho investigativo, o perímetro da cena estava isolado, o corpo havia sido removido, as funções burocráticas cumpridas, geralmente preferia fazê-lo sozinho, afinal do que servem grilos falantes para quem quer resolver um enigma, Mônica meio a contragosto voltará para a delegacia, queria ficar, contudo, a voz de que precisava era do meu pensamento.
Precisava interrogar a cena, idear ser o próprio suicida ou assassino, conjecturar os passos pela casa, dimensionar as ações, pressupor os movimentos, talvez presumir motivos e finalmente prognosticar a conclusão, afinal são os detalhes que respondem à pergunta - o que aconteceu? - e sabia que logo o caso seria notícia na mídia e a delegacia ficaria cheia de repórteres e suas intermináveis perguntas.
Nenhuma solução é produzida pelo nada, na verdade tudo mais se assemelha a um quebra-cabeças, onde a intenção e o motor dos acontecimentos, que criam uma cadeia de eventos e apenas do que temos certeza é do ato final, o cadáver, porém, o realmente se precisa descobrir é a ordem no caos ou o caos na ordem... a peça que não se encaixa ou a sequência que por assim dizer era perfeita, e logo falsa, já que na vida cotidiano sempre existe certa causalidade nos eventos que não podem ser controlados.
No interior do sobrado a particularidade da dispersão da mobília, transmitia um sútil vazio melancólico, e me levou a examinar hipóteses sobre o inquilino, a indagação logo foi elucidada pelas memórias que emanam dos singulares objetos acumulados, provenientes de uma vida literária reclusa, resumida em uma prateleira de troféus, empoeirados, porém, nenhuma foto de família, detentor de um espalmado saldo bancário e um pequeno sobrado no número 1006 da rua do Ouvidor... e é claro, antes que esqueça, possivelmente de um revólver.
Abri uma gaveta da escrivaninha, apenas com alguns extratos de uma conta bancária minguada, provavelmente não seria uma tentativa de sequestro que acabou dando errada, era um escritor famoso, mas, aparentemente não rico, nenhuma marca na poeira sobre os móveis que pudesse indicar a ausência de qualquer objeto, o dinheiro estava na carteira, estes excluíam completamente a possibilidade de um assalto, os objetos dispostos e ordenadamente testemunhavam que não havia ocorrido uma briga recentemente naquele ambiente.
O copo de uísque era o único que não estava no lugar junto aos outros, a garrafa também tinha uma pequena camada de poeira, combinando como as outras junto aos copos do bar, que indicava que ele não havia saído para comprá-la, e que estava a um tempo considerável em casa, o que eliminava a possibilidade de alguém tê-lo visto pela vizinhança, também aparentava estar sozinho, pois não havia outro copo fora do lugar ou lavado.
Inicialmente nada indicava alterações na cena, a linha do tempo dos acontecimentos estava coerente, mas, a perfeição realmente é que mais consome as certezas em uma investigação, afinal somos humanos, nossa natureza é para descuidos, pequenos desastres ou até eventualmente algum azar, qualquer que seja a ordem no caos sempre compõe um indício para suspeitas.
Novamente procurei entre as folhas grudadas pelo sangue seco, algum bilhete, pois os suicidas, deixam suas revelações na escrita derradeira, afinal todos fazemos algum alto juízo sobre nós mesmos, sobre um elementar altruísmo no acaso do ato de viver, inventamos um compósito existencial heroico que se sobressai as comezinhas e incongruências do cotidiano da vida... e em caso de morte provocada a história precisa do ponto final.