Em todo o mundo, de há dois anos para cá, têm-se multiplicado as cerimónias assinalando esse passamento, quer através de gestos oficiais quer mediante acções levadas a efeito por artistas e organismos representativos.
Corroborando esses actos, um evento significativo e inigualável para os nossos irmãos espanhóis em geral e para os concidadãos do grande artista em particular: a partir de 2008, Málaga passou a contar com um dos mais belos museus da Europa, instalado no magnífico palácio dos duques de Medina, disposto pela edilidade para o efeito. São cerca de trezentas obras – entre esculturas, desenhos, cerâmicas e pinturas que iluminam o antigo edifício da calle La Robleda, inteiramente restaurado para o efeito.
Pablo Picasso, que durante os anos da sua juventude e até durante vários anos da maturidade teve de enfrentar a incompreensão e as atitudes injuriosas de certos sectores de medíocres e de oportunistas, nunca desanimou, num assomo de virilidade, coragem e confiança no seu génio que deve relevar-se.
Tinha por ele, aliás, o prestígio do talento e o vigor da sensibilidade, além do apreço e da fraternidade dos mais esclarecidos espíritos do século.
Na arte, como na acção social e cívica, bem verdade é que o que conta é a força da razão, ainda quando - por imaginativa e incomum - esta passe muitas vezes por desrazão.
O que conta, na verdade, é a certeza - tanto no verdadeiro artista como no verdadeiro homem público, de que está irmanado com o querer mais profundo dos seus irmãos homens, aqueles que vindos pelos desígnios da Providência a esta terra cumprir o seu percurso, neles encontram refrigério para os males, auxílio nos desânimos, compreensão e solidariedade nos problemas quotidianos. Picasso nunca desistiu de dar ao Homem o verdadeiro rosto do seu tempo, de dar ao Mundo o sinal maior da sua permanência completa.
E tal como este homem que, como afirmou uma das suas mulheres, Jacqueline Roque, "jamais traíu", também outros não trairão no desejo de que a vida quotidiana vá perdendo, pouco a pouco, o seu cariz de fatal infelicidade.
Porque a vida é una, sagrada e insubstituível. Afinal, como o génio de certos homens marcados pela integridade.
As crianças, já se sabe, têm perguntas especiosas. Ora para o que lhe havia de dar, àquele garoto que uma tarde, de mão dada com um avô e uma avó, passeava tranquilamente num dos jardins da cidade onde eu moro. Lugar citadino que pelos tempos fora sempre senti mais ameno e livre e onde, passeando, gosto de imaginar que não é descabido tais perguntas inocentes serem feitas, uma vez que é um dos lugares mais expressos e, por isso, mais humanos desta bela localidade alentejana.
Bela, sim. Talvez a mais bela destes rincões do Sul, mas onde ainda há assinaláveis défices democráticos. Onde ainda há sofrimentos impuros. Onde ainda - em certos sectores - existe um ambiente de caciquismo, de grupismos ilegítimos que umas vezes se atracam ao atraso que lhes agrada e outras chegam a servir-se ardilosamente da calúnia contra terceiros para continuarem a gozar de mandos e privilégios equívocos que julgam (ou fingem que julgam) naturais e indescartáveis.
Ambiente esse que infelizmente - conforme tenho ouvido dizer e algumas vezes constatei - parece ser comum a outros locais da nação.
Mas perguntar não ofende, como diz o ditado. E a avó, provavelmente mais expedita, foi-lhe dizendo: "Ai filho, sei lá... É muito alto, muito alto!". E o garoto, numa reflexão infantil: "Mais alto que a Serra da Penha e que a casa da tia...".