O pássaro no fio bem que completou os sete sonhos, a parábola de imagens, o aviso. Como um estilhaço estrondoso bem no centro do inconsciente. Uma demanda. O último azimute a despertar-me para arrepiar caminho até ao fim. Mas eu não fui capaz de ligar logo tudo. E eras tu como que a dizeres-me:
- Chega. Presta atenção. Isto aconteceu. E passou demasiado tempo já. Tens de saber. Olha para mim. Sim, sou eu. Estou aqui a olhar para ti, a partir dos sonhos, a partir dos olhos do pássaro no fio. Encontra-me. Traz-me cigarros. Precisamos de falar. Vê-me. Estou a guiar a tua mão sobre as letras certas e tu descobrirás tudo. E compreenderás tudo... Erguerás um copo e brindarás a nós, a tudo o que perdemos um no outro, a tudo o que vivemos um no outro.
E atravessarás a verdade do meu desaparecimento sem medo, como quando passeávamos por entre velharias da Índia e da Argentina, e dançávamos, e usávamos sotaque francês para rir melhor.