Eu quase não brinquei de casinha quando era menina. Brinquei pouco de fazer comidinha. Dessa categoria, acho que eu só gostava de cuidar de bonecas nenéns, e olhe lá. Era mais do tipo teco-teco-teco-na-bola-de-gude. Não que eu fosse um às das bolinhas de vidro, mas as brincadeiras “unissex” ou “de menino” me agradavam bem mais. Não me lembro muito da minha infância, acho que era boa a maior parte do tempo e que passou devagar pra mim, mas depressa como tudo tem que passar.
Isso tudo é pra dizer que não brincar de casinha afetou radicalmente minha vida doméstica, e talvez afete a de minha filhas, que tampouco brincam disso. Gosto de casa, como toda pessoa normal. Gosto de objetos bonitos, como todo designer. Gosto de livros enfileirados e organizados, como todo professor. Mas quase tudo sempre foi mais legal do que cuidar da casa, ops, brincar de casinha. E ainda fui me casar com um homem que não gosta de móveis. Se ele fosse solteiro, certamente haveria uma montanha disforme de bons livros e bons cds em cada cômodo da casa. Então, o lar doce lar é aconchegante e sempre um pouco provisório e bagunçado.
Mas, de vez em quando, me dá uma louca e eu resolvo arrumar coisas. Sempre tem quilos de papel pra jogar fora. Num desses surtos, muitos anos atrás, eu joguei tanta coisa fora que acabei jogando fora um namorado também. Sério.
Semana passada me deu um desses, surto bem leve, de poucos minutos. Catei revistas e correspondências, papéis inúteis (quem lê tanta notícia, meu deus?), recibo do sapateiro e mais um tanto de coisa inclassificável e joguei no lixo, feliz. No dia seguinte procurei o encarte lindo de um cd que eu adoro. Tinha visto o dito cujo numa gaveta, fora de lugar. Revirei, refiz meus passos, não achei. Cheguei à triste constatação de que ele tinha ido embora, junto com a tralha. Não sei brincar de casinha. E não sei o que é pior aqui, se a bagunça ou a arrumação.