Tribo Turuna | Portal Anna Ramalho
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OK, podem me apedrejar, não me importo. O que não dá é para ficar calada diante do absurdo da "Aldeia Maracanã". Virou moda: qualquer um que vá à Saara e compre, na Casa Turuna, um cocar e um apito vira índio, merecedor de homenagens e da intransigente defesa dos intelectuais de plantão.
Longe de mim afirmar que os verdadeiros índios não precisam de uma política que, de alguma maneira, os ajude. Ou para continuar sendo o que são – não contatados, com a cultura virgem, felizes no interiozão de algum recanto do Brasil – ou para saírem do limbo em que permanecem, entre a nossa civilização e a deles. Para a qual, aliás, não querem voltar. Preferem, como constatei em Paraty, sul do Estado do Rio de Janeiro, continuar nas ruas pedindo esmolas e vendendo artesanato. Sujos, doentes, pobres, alcoolizados. Afinal, são índios, inimputáveis, a lei os protege de tudo. Só não os protege da própria infelicidade de sentirem-se desgarrados, abandonados, sem pertencer a lugar nenhum. Reduzidos a pobres animaizinhos de um jardim antropológico que alguns acham lindo cultivar.
Nem vou tocar no assunto que a terra lhes pertencia até a chegada do branco-colonizador-malvado-ladrão. Recuso-me a crer que alguém, em sã consciência, acredite que um Brasil intocado e puro bateria ponto em 2013. Todos nós nus, no paraíso – realmente, seria a glória. Mas, no século XVI, se não fossem os portugueses, seriam os espanhóis, os ingleses ou os holandeses. Alguém chegaria aqui e imporia aos nativos uma nova cultura. Era a ideologia da época, não há nada que possamos fazer. A não ser tentar consertar alguns desastres, entre os quais se incluem os índios. Mas falo de ín-di-os. Não desta ridícula "Aldeia Maracanã", onde morava um "índio" com mestrado em lingüística, outro de cabelos crespos (?) e uma índia periguete com gingado funk e trança fake. Todos com CPF e telefone celular. Tem dó, isso não pode ser levado a sério.
Sou carioca há décadas e décadas. Nunca, durante toda a minha vida, ouvi falar nesta "Aldeia Maracanã". A novidade surgiu há poucos anos, quando alguns objetos voadores não identificados se entocaram dentro do abandonado Museu do Índio e se autodeclararam donos do lugar. Por conta destas malfadadas Olimpíadas, que estão destruindo a nossa cidade, o governo acabou os expulsando do local. Talvez com mais truculência do que a necessária. Assisti pela televisão. Mas, sinceramente, acho que também teria distribuído algumas porradas. Fiquei irritadíssima quando um deles soltou a pérola de que precisava defender "o solo sagrado". Hã?? Que solo sagrado, por favor? Oportunista veste qualquer fantasia, a Casa Turuna está aí para isso mesmo.
Este é um assunto delicado, sujeito às chuvas e trovoadas da paixão. Como sei que serei linchada, faço uma confidência: com papéis da antiga Fundação Nacional do índio e uma certidão da Igreja Católica de Corumbá, Mato Grosso, que batizou a indiazinha "com cerca de uns deiz annos" (sic), sou comprovadamente bisneta de uma bororo. Também tenho direito a um pedaço de terra (enorme e, de preferência, em Teresópolis) para dar vazão à minha genética ansiosa por liberdade e pelo contato com a natureza. Se algum advogado se prontificar a defender esta causa, prometo dividir com ele os muitos hectares exigidos por meu sangue.
Quando ganharmos a contenda judicial – é claro que o governo reconhecerá a minha nobilíssima ancestralidade – irei me incorporar à Tribo Turuna, que, aliás, anda se espalhando com uma velocidade assustadora. Comprarei uns badulaques e, travestida de índia-velha-matriarca, convocarei o clã Dutra de Menezes, que, coitado, sem terras e sem contato com o próprio solo sagrado virou nômade. Mora em vários estados do Brasil, em vários países do mundo.
Aí de quem nos aborrecer. Apelarei à Funai e à turma importante que anda se rasgando por causa da "Aldeia Maracanã".