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Sou o oitavo filho dos meus pais. E depois deles terem oito filhos, resolveram se separar. Não me lembro de nada, porque eu tinha só uns 2 anos, mas deve ter sido uma grande confusão. Na época, nem divórcio existia. Era final dos anos 60. Perdi o contato com a minha mãe e somente retomei quando adulto. Bem adulto.
Ficamos todos com o meu pai. Imagina um cara, Delegado de Polícia, cuidando de oito filhos. Lógico que não rolava. Acabei sendo criado pelas minhas irmãs e depois, pela minha madrasta, a quem chamei de mãe, por anos. Aos olhos de todos, uma heroína, por ter casado com um cara com oito filhos – a maioria adolescentes – em casa.
Cresci com um buraco no meu peito. Uma ausência de amor materno que não se resolve nem em séculos de análise. Cresci imaginando coisas terríveis sobre a minha mãe por ter sido abandonado àquela situação e influenciado pelas pessoas à minha volta. Cresci sozinho com uma lágrima que persiste em ficar no canto do olho direito.