Num conceito televisivo repleto de humor e diversão, o episódio de "Comedians in Cars Getting Coffee" com Michael Richards, exibido pela primeira vez em 2012, funciona na perfeição enquanto saudoso reencontro de duas personagens míticas - Seinfeld e Kramer - na vida real, mas também como um triste fado à vida e como esta, juntamente com uma carreira genial na comédia, pode desaparecer numa questão de minutos, numa explosão de raiva de um artista que não queria ser interrompido. Como, tantos anos depois, uma mão-cheia de palavrões racistas ditaram o fim de alguém que vivia feliz e, agora, apenas sobrevive como pode.
Mais um. Mais do mesmo. Tubarões brancos, isolamento inesperado e um cocktail de clichés misturados na mesma garrafa de oxigénio com um sem número de inconsistências com a realidade. Nada de inesperado, portanto, a não ser o facto de venderem precocemente o twist narrativo com uma explicação prévia para totós dos efeitos da narcose por azoto. Ora raios partam, não podia ter ficado para depois? Pior ainda, o realizador britânico de terror série B Johannes Roberts devia ter os testículos tão encolhidos pela pressão de quarenta e sete metros de profundidade - ou, neste caso, de Hollywood -, que nem coragem arranjou para terminar a coisa de forma crua e dura. E, como se não bastasse, a Mandy Moore também não está a envelhecer bem. Mas porque é que eu fui ver isto?
A quarta temporada de "Game of Thrones" arranca a bom ritmo - mais um casamento que termina de forma inesperada com a morte mais saborosa que George R.R. Martin já ofereceu aos fãs -, consegue dois ou três episódios intermédios com algumas das melhores cenas que várias personagens já tiveram ao longo da série - Sansa, Oberyn, Tyrion, Arya e Littlefinger assim de cabeça, com aquela magnífica "porta da lua" -, terminando infelizmente com pouco gás e uma batalha que, por muito trabalho que tenha dado para convencer o olho, não agarra o espectador pelo coração. Ficam os instantes finais, com a pior ida à retrete de sempre, para aguçar ainda mais a curiosidade para o que aí vem.
A primeira grande questão em torno de "The Faculty" é tentar perceber a razão pela qual o título nacional escolhido foi "Mistério na Faculdade". Isto porque a tradução literal seria "O Corpo Docente" - o que faz todo o sentido para quem vê, efectivamente, o filme - e o tal mistério passa-se numa escola secundária e não numa faculdade. Pura azelhice? É provável que sim. O filme de Robert Rodriguez, esse, surgiu numa altura de boom do género em Hollywood e conta com uma mão-cheia de méritos que o atribuem, agora, uma intemporalidade merecida e justa. Para começar, um elenco de então jovens semi-desconhecidos que acabariam por convencer a indústria: Elijah Wood, Jordana Brewster ou Josh Hartnett, por exemplo; seguem-se os irresistíveis Robert Patrick e Famke Janssen em papéis que lhes assentam que nem as pernas de Xenia Onatopp no corpo de James Bond. E John Stewart, não esquecer John Stewart, qual professor chanfrado alienígena. Tudo tão simples quanto divertido, uma espécie de "Invasion of the Body Snatchers" para teenagers.
A primeira temporada misturou algum potencial narrativo com um triângulo amoroso complicadíssimo - ex-mulher morta ressuscitada e ex-melhor amiga grávida do então viúvo que já não estava viúvo - e um ambiente aussie muito característico, de combustão lenta. A segunda, comprada e produzida pela Netflix, transforma tudo numa telenovela aborrecida para zombies, sem chama e sem qualquer ponta de razoabilidade narrativa a partir do momento em que chamam a ciência ao barulho no meio de tanto elemento sobrenatural. Tudo tão idiota que, a certa altura, já nem queremos saber o que acontece a cada personagem. Eu fico por aqui, obrigado.