'Eu sou a barata de Franz Kafka', diz Márcia Rocha
'Eu sou a barata de Franz Kafka', diz Márcia Rocha
Dez 05, 2014 - 2 Comments - sexo; kafka; barata
Franz Kafka escreveu um livro chamado 'A Metamorfose', em que um caixeiro-viajante sofre uma metamorfose tonando-se um inseto asqueroso, uma barata gigante, trancando-se em casa, rejeitado pela família e enjeitando o mundo.
Fiz a leitura desse livro duas vezes, a primeira por volta de 1984 e a segunda há uns seis ou sete anos. Em ambas as vezes, senti um enorme embrulho no estômago, uma identificação que me levou às lágrimas pois Gregor Samsa, o personagem, sou eu. A mesma dificuldade em viver o dia-a-dia antes da transformação, tendo que se obrigar a cumprir tudo o que o mundo exige, aparentando uma normalidade incerta nos padrões e ocultando uma realidade interior que não compreende. Depois, durante o processo de mudança, cada vez mais recluso e vendo a dificuldade entre as pessoas que ama para, por fim, acabar-se oculto e só no chão de um quarto obscuro.
Ontem, comi caviar com minha família e descobri-me nauseada. Não pelo petisco em si, que até gosto, mas pela noção das diferenças que hoje vivencio. Lembrei que outro dia, com um grupo de travestis, fui a um bar tomar café no intervalo de uma reunião da militância e uma delas disse que não tinha dinheiro para pagar o 'café de balcão de boteco', recusando-se orgulhosa a aceitar que eu pagasse por ele. O que meus familiares gastam em uma única festa de Natal, por exemplo, dentre comidas, bebidas e presentes, seria suficiente para sustentar uma família por um ano. Talvez mais!
Há muito que me intitulo socialista, muito mais por uma consciência que me foi dada pelo conhecimento do que pela minha condição transgênera. Ser trans sempre foi saber-me diferente daqueles que me rodeavam e sentir no âmago todas as formas de controle exercidas pela sociedade para manter-nos passivos e 'enquadrados', mas nos últimos tempos tenho vivenciado o preconceito em toda a sua magnitude dentro e fora de mim mesma, além de verificar a profundidade da exclusão e opressão naquelas de história diversa à minha, extensiva a toda uma população humana.
Margareth Maccas, uma amiga crossdresser se foi nessa semana vítima de um infarto, sem jamais ter sido, pois precisava viver até morrer. Tantas outras, que ousam ser, mal conseguem viver, pois lhes são negados a nutrição, o convívio familiar, o conhecimento mais básico e alguns dos direitos mínimos, impelidas à literal sarjeta escura e fétida dos becos mais ocultos. Não há escolha, jamais houve, essa é a mentira do sistema que justifica as desigualdades.
Choro! De dor, eu choro pelo iate ancorado que já não consigo usar, pela mansão que não quero ocupar, pelo 'salgado' caviar nojento que meu paladar aprendeu a apreciar. Choro por mim e pelo meu ser solitário, lamentando pelas que são, pelas que não podem ser, e por aqueles que amo, alienados do mundo nas prisões de suas arrogantes, insensatas e ilusórias certezas absurdas.
Como o personagem do livro, sinto-me cada vez mais reclusa em meu quarto, desconhecendo cada vez mais a utilidade dos objetos que me cercam, desejando um universo de lixo para me embrenhar, como uma enorme e nojenta barata que só aguarda a pisada libertadora que não me podem dar por ser quem sou.
Uma cabana na praia, um pescado fresco e um abraço sincero. O resto todo é luta tola, vil e vã.
5 de Dezembro de 2014 at 10:39 PM
Não tenho iate, nem mansão, não tenho emprego nem aposentadoria. Mas tenho quem me ajude e moro numa boa casa e tenho estudo e um grade amor. E também me acho rico, quando me comparo à enorme quantidade de trans que me procuram e que só tem o abandono (familiar e do Estado), a humilhação e o sofrimento como companhias. Ainda me iludo que a luta não é tola, que o esforço não é vão e que o futuro (que não veremos) será mais promissor do que este, que nos transformam em baratas escondidas em armários , encurraladas em cantos escuros, para quando sairmos, nos pisarem em cima.