Balada dos ossos | Ambiente de Leitura Carlos Romero
Percorro com a língua as bordas adocicadas do infinito. (açucar na taça de marguerita) Diz o psicanalista: "É necessária a subjetivação da morte" (Os antigos fechavam com açúcar a borda das feridas)
Se olho assim, olhar meio cerrado,– é por ser minha a culpa do peito rasgado. Essa substância que me escorre, lambo-a entre os dedos. Distribuo-a, porque é farta.
Para compartilhar a loucura, tem-se que guardar em segredo a penúria dos instintos que avassalam a alma. A loucura atordoa, é inventiva demais...
Mas, na manhã do despertar do espírito, assim, obsequioso, fui entrando nas casas. E todos desviaram de mim o olhar. Surgi lento diante dos portais, quando os primeiros raios oblíquos da manhã não ousavam passar do peitoril das janelas. E a ausência de luz no interior das moradas, fez maior o impacto daquele que se (anunciava).
As têmporas fervilham na iminência do instante. Todo calor disperso, coagulou, condensou, no que se costuma chamar alma. (Um ar quente, de paradoxal leveza, pairava impenetrável aos bons pensamentos.) Nos dias quentes certas idéias são indissolúveis...
Para tudo existe um peso, uma medida e uma visão distorcida.
Olhos extraviados não ardem no lugar comum em que me perco... E veio a tempestade... As nuvens escorrendo na janela arrastando a sombra cansada de meu corpo. Distante dos seres obtusos, com seus relógios na testa, desapontado, decidi partir com o rastejante silêncio das últimas águas. Logo estarei distante, para não sentir o impacto do adeus.
Meu punhal tem duas faces: a que brota e a que geme.
Podia terminar assim – recuado – o eu dentro de mim. Licenciosa... a mosca verde já contorna o corpo fendido. Nada se justifica no corpo perdido. Nem mesmo a morte. Vejo minha terra Com olhar de bumerangue. Resolvi ficar!... Descobri o propósito dos cantos empoeirados.
Entre uma lufada e outra do vento os dias fizeram-se esquecer... E o necessário descaso entorpeceu o seifador de palavras. O tempo mostrou-se tolerante com minha impaciência.
Não se ruminam os sonhos. Eles se costuram e crescem...
Todas tentações deixadas no passado – e insistiram em benzer minhas cinzas com água benta. Desconhecem que após a morte não brotam incertezas. Foi a última chance de jogar meu corpo no lugar comum das dúvidas.
Trago interrompidas as melhores frases. As paredes ignoram os versos de festim esparramados no reboco. Aguardam o amálgama do sol que de tão alentado, não chega.
Eis a introdução não escrita. Alijada da obra. Pensá-la, virou um hábito de reinicio; pausa no entreposto das suposições. Passado? Mas os tomates podres são de um vermelho tão sincero...
Dentre todos os vermelhos com que me deparo frente a vastidão das janelas abertas, eu cá fico com o vermelho liso sobre o qual deslizo por esse entardecer.
Vou sair na noite e me travestir de amenidades. Desenhar na névoa elefantes com trombas sonoras, zebras com listras de estrelas, casais gozando em seus fuscas falantes, de faróis de neblina iludindo o passeio dos guaiamus. Sentarei a meia-distância de lugar algum e gritarei seu nome em vão. E então amanhecerá, e me despedirei da aurora.
▪ Poema do livro "Os ossos da baleia" – Prêmio Secult, Espírito Santo
W. J.Solha 18/10/21 10:25
Já fiz resenhas de vários livros de Jorge Elias Neto. A identificação com sua poesia me levou a conhecê-lo pessoalmente no festival de cinema de Vitória, em 2012, com o filme Era uma vez eu, Verônica – do Marcelo Gomes - , em que eu fazia o pai da protagonista, vivida por Hermila Guedes. Temos em comum, entre outras coisas, a veneração ao mestre do idioma, José Augusto Carvalho – também do Espírito Santo. Agora mesmo, ao rever estes versos de Jorge Elias,
"Para os crentes,
a realidade",
pensei que teria sido pertinente tê-los como epígrafe de meu novo livro – "1/6 de Laranjas Mecânicas, Bananas de Dinamite". Jorge Elias tem dessas grandes sacadas sobre as quais se passa geralmente desatento. Como esta outra, que parece completar os dois primeiros versos acima:
"Não se ruminam os sonhos.
Eles se costuram
e crescem..."
Cardiologista, a profissão dele, na "vida real" me lembra a de outro grande poeta contemporâneo, José Eduardo Degrazia, oftalmologista. O gaúcho, especialista da visão. Ele, do coração. Talvez venha do bisturi, esta outra anotação que igualmente vai fundo: