19h52. Depois de enfim obter minha credencial azul, que batizo imediatamente de “Poder Moderador” porque em Paraty isso me parece fazer todo o sentido do mundo, adentro a conferência de abertura da Flip. Provavelmente será a única mesa do evento que terei tempo de assistir. Cheguei tarde em Paraty, a mesa está terminando, saúdo minha ex-namorada mais recente e ouço mas não vejo Armando Freitas Filho dizer a Walter Carvalho algo como “nunca alguém olhou pra mim por tanto tempo, nunca olhei tanto tempo para alguém”. Achei bonito: tornadas recíprocas pela vírgula, duas frases que isoladas poderiam falar de algo muito terrível.
20h49. Deitado na cama da pousada, me ocorreu que a frase “eu era bem jovem quando minha mãe nasceu”, proferida por mim durante a viagem em conversa com Joana, tão segura ao volante, talvez contivesse um recado interessante do meu inconsciente, e que valeria a pena matutar a respeito. Mas não cheguei a conclusão alguma. Meu corpo riu do meu despeito, retrucou com “não há tempo para a introspecção na Flip” e se botou a dormir, e eu dormi.
3h48. Meu corpo acordou de um sonho no qual eu mediava a mesa que de fato, salvo colapso nervoso, crise aguda de pânico, covardia patológica, pusilanimidade ou intervenção divina de qualquer panteão, devo mediar esta noite na Tenda dos Autores. No sonho eu fazia a Irvine Welsh e Bill Clegg duas perguntas que não estão no roteiro que preparei. Anoto as perguntas, são boas. Depois tento botar o corpo para dormir porque três e tanto da madrugada ainda é muito cedo, e o dia amanhã será longo e cansativo, mas (rogo perdão pelo spoiler, esse pecado capital da internet) só vou conseguir fazer isso daqui a duas horas.
9h02. Não houve tempo para a introspecção entre o café da manhã e a chegada na Casa do IMS. Estão muito bonitas a exposição da Ana Cristina Cesar, o Paginário, a Casa inteira. Todo mundo trabalha tanto para que tudo corra tão bem, e corre. Não há tempo para a introspecção todavia, pois há tanto a fazer, e subo ao mezanino, meu lar durante a Flip, monto meu escritório no cantinho usando caixas de papelão e gritando quietinho coisas como “internet de guerrilha!” e “shitty battlestations!” porque agir com maturidade exige um tanto de introspecção, aquela coisa para a qual não há tempo por aqui. Assumi meu posto, trabalhei bastante, subi e desci com insistência as escadas que levam ao mezanino, tomei mais café do que seria recomendável por qualquer profissional da área médica.
13h12. Pratico o tabagismo num banco em frente à Casa do IMS, na outra mão um bloquinho e uma caneta como sinalizador internacional de que ali está alguém que busca tempo para a introspecção. Mas não há tempo para a introspecção, há um vendedor de artesanato diante do banco, vendendo seu produto, e outro vendedor de artesanato que se aproxima desse primeiro, e que pelo sotaque parece uruguaio, e os dois se botam a conversar, e aprendo que entre vendedores de artesanato, uma categoria muito inquieta e mais insistente em sua itinerância que Álvar Núñez Cabeza de Vaca (sobre quem o leitor deve pesquisar, caso não saiba de quem se trata nem conheça os feitos, e prometo que valerá a pena), entre vendedores de artesanato é praxe o escambo, meu objeto por seu objeto, esta matéria-prima que desencavei ali por esta que você garimpou acolá, e fico sabendo que um dente de onça vale dois dentes de crocodilo e quatro de tamanduá.