Uma Estrangeira se instalou no meu cérebro, disse Proust um dia. Tratava-se de um pensamento de morte. Para alguns, esse pensamento redobra a pressa, a intensidade do fazer, a necessidade do excesso.
Mesmo se sempre encontramos uma solução para as vicissitudes da vida, subsistem questões contendo um segredo. Continuamos formulando-as sem nos darmos conta, e de maneiras diferentes. Aparecem fantasmas, fantasias, imagens de homens e mulheres, livros, vaidades, desejos e ambições. São ficção e realidade, irrefutáveis como um axioma. No dia em que conseguirmos desvendar o segredo de nossas questões, a terra se abrirá e a Estrangeira estará lá para nos acolher.
Perfumes frescos como carne de criança. Esse verso atravessa minha mente enquanto observo a silhueta humana sem roupas. Uma meia-lua ilumina o espaço delimitado pelos espectadores que entreveem esse corpo reconhecível e incomum, inteiramente coberto por uma sensual cor ocre. Outras silhuetas emergem da escuridão, cobertas pela mesma cor, que lhes realça e oculta à nudez. Sua vulnerabilidade se reforça ao fragor de uma motocicleta cavalgada por um adolescente desnudo e ocre. Liga e desliga o motor, e o farol potente destaca e dissolve um grupo de jovens ocres e nus, em pé e agachados como gado esperando.