Onde o onipresente mercado é impotente
20 de agosto de 2008 | 08h20
Com as atribulações da migração do blog para a nova plataforma, terminei não conseguindo reproduzir mais cedo, como queria fazer desde que li o texto, o artigo do jovem médico brasileiro David Oliveira de Souza, publicado no domingo, 17 de agosto, na "Folha de S. Paulo". Aos 32 anos, David é responsável pela Unidade Médica no Brasil da ONG Médicos sem Fronteiras, e mandou o relato que reproduzo aqui.
É uma emocionada e emocionante descrição da vida real, num dos muitos lugares esquecidos do mundo onde o onipresente mercado abdica da sua força como meio de produzir e acumular riqueza e mostra toda a sua fragilidade como meio de distribuí-la. Confirma, sem adjetivos, apenas com a descrição do drama cotidiano da sobrevivência, a idéia de que todo o conhecimento econômico acumulado vale muito pouco se não está a serviço do bem-estar do maior número possível de seres humanos.
Aproveito para reproduzir também, em Textos e Estudos, uma carta de David Oliveira de Souza à coordenadora da subcomissão distrital de Bolsas Rotary pela Paz Mundial, Marlene Manso, sobre o cotidiano em Kambata, sul da Etiópia, onde a desnutrição é endêmica. David foi o primeiro bolsista brasileiro do programa Bolsas para a Paz, do Rotary Internacional. Com o patrocínio do programa, ele fez um mestrado no Instituto de Estudos Políticos de Paris (IEP), conhecido como Sciences-Po.
É leitura altamente recomendável.
É consenso para organizações internacionais como Unicef e FAO (Fundo das Nações Unidas para Agricultura e Alimentação) que a produção mundial de alimentos é mais que suficiente para cobrir as necessidades terrestres. Porém, durante a leitura deste artigo, 60 crianças no planeta morrerão de desnutrição e, ao fim do dia, serão quase 20 mil. Na Etiópia, onde trabalho em uma emergência nutricional com Médicos Sem Fronteiras (MSF), todos os dias me pergunto por onde anda a mão invisível e mágica do mercado global, o melhor regulador da economia.
Nenhuma das pessoas que vi morrer de fome por aqui parecia conhecê-la. Em Kambata, no sul da Etiópia, fica bem clara uma das lógicas geradoras de fome. Dedicadas à produção de gengibre para o mercado externo, muitas famílias de pequenos produtores deixaram de produzir comida para consumo próprio, imaginando que, com a venda da colheita, poderiam comprar os insumos necessários a seu sustento. O preço do gengibre, contudo, ficou abaixo do esperado, o custo dos alimentos subiu, agravado pela crise mundial e pelo clima local e, como resultado, a fome chegou.
Aqui em Kambata, diariamente mais de 3.000 pessoas procuram nossos centros de nutrição. Há dias que precisamos interromper as atividades, com medo de perder o controle da multidão desesperada. Alguns pacientes estão tão fracos que nem conseguem engolir. É difícil descrever a aparência da fome. A criança desnutrida é triste, parada, tem cara de velhinho e, algumas, por causa da carência protéica, ficam com as pernas e o rosto inchados.
Mesmo assim, é possível salvar muitas vidas e, especialmente no caso das crianças, após duas semanas de tratamento, o rosto muda tanto que quase não dá para reconhecer. Duas identidades me são evocadas no trabalho na Etiópia. A de médico e a de brasileiro. A de médico de MSF Brasil me faz lembrar que é muitas vezes nos centros de saúde que fenômenos como a fome e a violência mostram sua cara mais feia e que, embora sejam essenciais programas de desenvolvimento para evitar as crises, eles não devem ser feitos em detrimento de respostas emergenciais necessárias. A de cidadão brasileiro me faz desejar que nosso país, que tem produzido algumas tecnologias bem-sucedidas de combate à pobreza e à fome, seja mais proativo em sua política de cooperação com outras nações do Sul.
O Brasil que precisa de ajuda também tem condições de ajudar. Há alguns dias, perdemos Mamushe, uma menina com nove anos, desnutrição severa e ares de princesa etíope. Sempre que Mamushe me perguntava onde era o Brasil, eu respondia: "Longe". Na madrugada em que tentei reanimá-la, o corpo fraquinho não resistiu e se foi. Ao ouvir o pranto de sua mãe, lembrei-me de uma frase proferida pelo escritor moçambicano Mia Couto na ocasião do tsunami: "Nunca é longe o lugar de onde nos chega um grito de apelo. O sofrimento atingiu também a nós. O vosso luto é o nosso luto".