Denny Baptista: A crônica da gorducha fazendo caminhada
Diva. Poderosa. Rainha da bateria. Cosplay de Pugliesi. Garota propaganda de whey protein. Sósia da Bella Falconi. Desci, ajustei rapidinho o aplicativo para monitorar o percurso - estou utilizando o RunKeeper. A meta são 30 minutos. Mas farei 60. CLARO. Começa a caminhada, tudo tranquilo e tem um ventinho suuuper gostoso, tudo colaborando para aquele que será o primeiro de muitos dias de caminhada. Tudo bem tranquilo. Fiz os primeiros 10 minutos num ritmo ótimo, até porque peguei a descida na metade do quartel. Foi então que a coisa começou a ficar levemente complicada. Toda descida tem uma subida. Em algum lugar. E este percurso é formado por uma parte reta, uma descida e então uma subida. Um valezinho. De repente a brisa já não estava mais tão fresca. E começou a ficar muito quente. Meu rosto começou a ficar na minha habitual coloração pimentão fresco. E então a patifaria ficou feia. Enquanto eu tentava manter um bom ritmo, e controlar a respiração que já estava no nível ofegante, lutava para manter o abdômen contraído - até para não denunciar a baita pança - e coluna ereta e procurando não movimentar tanto os braços. Aí começou o desfile. Como em um desfile começaram a passar meninas lindas (e magras!!) caminhando por mim. E eu tentando disfarçar o braço de polenteira chacoalhando com manguinha enquanto as beldades desfilavam incólumes, sem mover um milímetro de nada. Ao final da subida respirar já era algo complicado, e então passou um casal por mim, conversando animadamente e... correndo. Quase o tiro de misericórdia. Eu praticamente pondo os bofes para fora e preciso presenciar uma cena destas. Acho que deveriam existir dois tipos de ruas: aquela para os gordinhos que não querem ser defrontados com a realidade de gente bonita e magra que (pelamordedeus!) não têm um motivo sequer para estar caminhando, e uma rua que deveria ser utilizada apenas por esta categoria de pessoas. Com o corpo dessa gente eu estaria deitada na beira de piscina tomando um bom suco e não ponto os bofes pra fora num calor dos infernos pelas ruas da cidade. E nesta frase entendemos o porque eles estão magros e eu não. Mais vermelha que nunca, chego ao final da propriedade do quartel (que sim, é imensa) com 19 minutos contados. A meta é 30. Mas eu quero 60. Desisto e volto. Caminho uma quadra a mais, o rosto latejando de calor, e então penso: ok, 20 + 20 = 40. 40 minutos está bom. E volto. Tá combinado amanhã fazer tudo de novo.