transformo minha dor em tentativas de livros e poemas. a beleza em meus escritos não depende do tamanho de minha dor. se fosse assim, os sofredores seriam os grandes artistas.
há ostras e mariscos. um corpo estranho dentro de um marisco jamais será pérola.
então, por que acender fogueiras aos artistas? nenhuma ostra se quis ostra. suas pérolas estão, pois, além do livre arbítrio.
não quero ter medo de sofrer. é confuso o resultado de tudo isto. liberdade!. se não te assumo pra viver, nada resulta do que escrevo. fica me parecendo que a criação de pérolas está aquém do meu livre arbítrio.
continuo, como sempre, navegando nesse conflito de destino e liberdade. nada aprendo, nada acrescento. será que valeria a pena dizer que tudo o que descobri foi que se pode viver dentro desse conflito? dentro desse paradoxo? sem fugir em direção à loucura?
último dia de férias, dessas muitas férias de leo e bruno. bruno, acabrunhado, entra e sai da casa. lá fora, ele fica no murinho, olhando sua égua. antes de sairmos, disse que vai se despedir da boneca. chega junto dela, dá um beijinho em sua cara e vem para o carro.