Estou sentado à mesa e sou o único que não vai comer. Estamos num daqueles restaurantes tipicamente lisboetas que se mantêm resilientes face à onda trendy/gourmet/veggie/michelin-wannabe que invadiu a cidade. São as toalhas de papel, as facas sem serrilha, os cadáveres dos peixes expostos à janela, o menu onde o bitoque é rei e os empregados que refilam sem filtros. Almoçar aqui, para mim, traduz-se numa omelete de queijo acompanhada com brócolos demasiado cozidos.
Estou rodeado por uma panóplia de pessoas, a maior parte são amigos de longa data. Quando explico que não vou comer, a piada trocista sai sem atrito. Comeste um hambúrguer de quinoa em casa? E todos se riem. Incluindo eu, que riposto: Quinoa e lentilhas! O riso já está a morrer e a minha resposta conivente encontra apenas um ou dois olhares de julgamento. Inevitavelmente ouço internamente: Lá está este gajo com a mania que é diferente. Sou eu a julgar-me. Necessito de apaziguar o desconforto interno e mudo de mesa. É uma estratégia conhecida – rejeito para não ser rejeitado. Ao sentar-me num novo lugar recebo um daqueles olhares que acolhem e dizem: que bom que estás aqui. Sinto finalmente o crítico interno a calar-se. Só agora é possível estar inteiro, sem jogos políticos, sem querer agradar/atacar/defender-me do outro. Sentir-me aceite com todas as minhas merdas tem esse poder.