Não fazia mesmo qualquer mal. O que interessava, naqueles momentos, era o som das palavras. Era a voz da sua mãe. Era a entoação que ela dava àquele era uma vez..., que o fazia entrar num mundo fabuloso, mágico, cheio de personagens, às quais a sua fértil imaginação de criança ia dando contornos e colorido.
Isto quebrava a monotonia das horas que passava a enterrar o arrozeiro naquelas águas, molhado quase até à cintura. Porque era preciso.
Cabia às mulheres e às crianças mais crescidas da aldeia plantar o arroz, cultivar os campos e cuidar da horta, do pomar e dos animais, porque os homens, ninguém sabia aonde, lutavam contra uns outros homens que invadiram a sua terra para lhes tirar a liberdade e fazê-los seus fantoches, impondo leis desumanas, através do terror.
Todos viviam muito pobremente. Trabalhavam para o sustento do dia-a-dia. O que comiam era da mão para a boca. Ali nada era armazenado, à excepção do arroz e do milho que cada um semeava, colhia e guardava em lugar seco e seguro, porque nem todos os meses eram meses de cultivo. Também não havia lojas. Nem hospitais. Nem ruas. Só casas feitas de barro e cobertas de colmo, dispostas desordenadamente.
Na aldeia ninguém sabia ler. Nem escrever. Ninguém conhecia os números. Quando ficavam doentes, quem tinha cura, curava-se com ervas que colhiam no bosque. Quem não tinha cura era levado numa nuvem branca, por um anjo vestido de luz, para um dos muitos jardins do paraíso, que todos na aldeia sabiam existir lá, junto às estrelas.
Às vezes, vinham umas senhoras, vestidas de branco, que usavam na cabeça um chapelinho com uma cruz vermelha, e pareciam princesas, embora ninguém soubesse como eram as princesas, e traziam comida e remédios, e contavam histórias de encantar, onde fadas boas, gnomos, princesas e príncipes, reis e rainhas, bruxas más, lobos e raposas, e muitas outras personagens povoavam a imaginação das crianças, permitindo um pouco de sonho e de fantasia ao seu viver.
A mãe de Anjelito contara-lhe um dia que o seu maior desgosto era não saber ler, nem escrever, nem fazer contas como aquelas senhoras que vinham de fora, mostrando-lhe que havia outro mundo, do qual pouco ou nada sabia. Desse mundo ela guardava, quase religiosamente, um livro muito bonito, que lhe dera uma dessas senhoras.
Eram algumas folhas de papel cheias de figuras desenhadas, onde havia uns homenzinhos pequeninos ao redor de uma menina muito linda, numa floresta, e uma casinha também pequenina, onde mal cabia a menina, pois tudo era à medida dos homenzinhos... Havia também um belo jovem que vinha a cavalo, enfeitado com penachos de todas as cores. E no livro estavam escritas palavras, mas essas não as sabia ela decifrar.