O notário, sem pestanejar e com muita pressa — afinal, era domingo, e a sua amante, àquelas horas, já devia estar bem perfumada —, rabiscou o que lhe fora dito, sem erguer a vista ou hesitar na fluidez de sua indefectível escrita oficial. A viúva exultou. Mas empalideceu, quando ouviu o que, em continuação, improvisou o ardiloso sapateiro:
— Exceto as notas promissórias. Estas eu as deixo Francesco di Ser Pietro Romano, meu bom amigo, a quem muito devo, e que é o meu fiel vizinho sapateiro.
O sapateiro fez uma careta horripilante, engasgou, arregalou e revolveu horrivelmente os olhos monstruosos e agônicos e, numa convulsão grotesca, que lhe fez encrespar as garras e repuxar os lábios, finalmente — e com as graças de Deus — expirou. O notário coroou a escritura com a sua floreada e austera assinatura, bateu com força e impaciência o livro empoeirado (o que fez a viúva contrafeita espirrar várias vezes) e partiu, pomposamente, arrastando consigo a dignidade do cargo, sem dizer palavra.