Agosto 2019 - Primaluce: Nova História da Arquitectura
Aos poucos, um fascínio, crescente. O que se sente ao ver uma obra...
... e como a mesma nos pode «transportar»:
Talvez, se o deixarmos, ou se a emoção for imensa?
Recapitulando o que registámos a propósito de uma pintura de Sarah Affonso
No 1º post escrevemos:
Pode parecer, mas Sarah Affonso não foi uma «praticante» do estilo "Naïf"...
Assim fica esta obra, que, por analogia (quase só) me faz lembrar a imensa beleza da cúpula de S. Lorenzo de Turim, por Guarino Guarini.
Em ambos os casos pela enorme habilidade - que é a ARTE - com que os dois autores fizeram entrar sinais antigos (medievais) nas suas respectivas composições (concretamente o Almada em imensas obras...); e desse modo valorizando-as.
E mais não escrevo, é um repto aos visitantes como faz o meu colega e amigo Manuel Madruga:
Ficando à espera das vossas leituras (e respostas), que podem ser diferentes e bem mais ricas, do que é a minha?
Depois, no 2º post ficou isto:
Eis a pista! Para quem gosta de segredos
E quando a vi, imediatamente a fotografei. Pois altera, se não substancialmente pelo menos um pouco, e dá imensa vivacidade/graça ao quadro.
Será que já se entende?
Sobretudo como se faz para esconder «um segredo»? Quase magia, ao tirá-lo do ponto central da composição e colocando-o afastado, quase à margem?
Como a "chave de leitura" (para melhor se compreender e valorizar esta obra) - chave a que muitos costumam chamar código (secreto) - como ela estando numa zona a que se dá menos importância; e como ao descobri-ta, e ao seu significado antigo, então tudo converge para dar muito mais sentido ao quadro?
É a surpresa, o maravilhamento.
Ou seja, o "Émerveillement" que anda agora (no mundo das artes) a fascinar os franceses e a ser tema de debates.
Entretanto alguém corresponde ao repto inicial:
"Vejo um sinal de infinito no cordel enrolado que o menino segura...É um quadro lindo, que conta uma história ou infinitos contos ou apenas um momento estrelado."
Em resumo final a nossa interpretação:
É mesmo por aí: é a obra aberta a muitas leituras, todas possíveis! As estrelas de 5 e 8 pontas já têm a ver com a iconografia cristã. A luz também (aliás com a simbologia de todas as religiões); foca aquele menino em particular, não sei se por alguma razão (?). Num texto que li há dias há imensas informações, mas consta uma, que neste contexto, é particularmente engraçada. Pois fica-se a saber que o Almada Negreiros (marido de Sarah Affonso) brincava com o irmão a lançar papagaios de papel (*).
Assim, o novelo do fio, posto propositadamente ao nível dos pés, oblíquo e com um pauzinho, ou seja, colocado entre um «8» vertical, e um «8» deitado; ainda, enfaticamente a mostrar o entrelaçado, com uma mecha sobre a outra, e para que se lesse, sem qualquer dúvida, o símbolo do infinito.
Como se conclui, é/foi tudo feito para o observador percorrer com o olhar a composição (aprendemos com uma ex-aluna que esses movimentos se chamam sacadas visuais), e para nela procurar os motivos que a tornam bastante mais rica e interessante do que à primeira vista tende a parecer.
Claro que a emoção (**) vai entrar neste jogo, e por lhe faltarem as palavras, o leitor/observador, por momentos, vai-se sentir maravilhado (***): vai sentir-se perante o inefável; e a querer tentar dizer, talvez (?) o que é (quase) indizível.
(*) No texto do link ver em AS BATALHAS DE MIÚDOS NA CASTILHO:
"António Sobral de Almada Negreiros esteve preso por causa da revolta monárquica de 1919, quando José estava em Paris, mas depois foi comandante de uma divisão da PSP de Lisboa. Foi também um superatleta, praticando esgrima, hipismo e corta-mato, e toda a vida um grande cúmplice do irmão, com quem já adulto adorava brincar aos papagaios de papel. Era um sedutor, tendo à sua volta um "enxame de mulheres", como descreveria a futura cunhada. No fim da vida, casou-se com uma peruana rica e foi viver para Lima, onde morreu em 1964."
(**) Aqui a emoção será mais surpresa e graça, como supomos... Mas quando se trata da Contemplatio - feita no interior do templo e face aos motivos que aludem ao divino - como é descrito por Mary Carruthers (e citando nessa sua descrição o processo emotivo explicado por António Damásio); nesse caso o místico que contempla, não apenas se surpreende ou maravilha, mas pode talvez deixar-se transportar (quiçá em êxtase?)
(***) Por fim um excerto da newsletter de 23/07/2019 do Canal Académie, sobre o fascínio e o "sentir-se maravilhado"
"Au lieu de supposer que l'émerveillement est le propre des enfants et des ingénus, une émotion agréable et passagère dont on se défait en comprenant l'objet qui l'a provoquée ou en revenant aux choses sérieuses, je vous invite à penser qu'il n'y a rien de plus adulte ni de plus sérieux que de s'émerveiller. L'émerveillement n'est pas une simple émotion, mais une capacité de l'être. Il nous ouvre au monde, révèle heureusement notre ignorance et nous offre une forme de connaissance à la fois plus libre et plus intime. L'émerveillement nous échappe et il doit nous échapper, il nous oblige à recommencer toujours, à se retrouver sans cesse au commencement."
[Extrait de De l'émerveillement, par Michael Edwards, Éditions Fayard, 294 p.]
Sobre Sarah Affonso...
... este é talvez um primeiro post de outros que tencionamos escrever, relacionados com a exposição que há dias pudemos ver:
Estamos de acordo: "...muito pouco investigada …" {como consta em https://gulbenkian.pt/agenda/sarah-affonso-e-a-arte-popular/}.
Fomos lá, e de lá voltámos - é sempre assim..., thanks God - com a cabeça cheia!
E há tanto para rever e para perceber, para lá da nuvem que é (continua a ser!), a nossa Historiografia da Arte.
Numa "Área Científica" em que MORE IS MORE - e por isso até lhe chamam "fortuna crítica" -, o que se pratica é o oposto; na total incompreensão do que foi o ornamento.
Incompreensão que foi lançada por Adolf Loos (como se o ornamento fosse "Crime"*), e aprofundada, ao máximo, e assumidamente, por Mies van der Rohe com o seu LESS IS MORE.
E é nesta, de LESS IS MORE que todos se mantêm.
É nesta que se continua a tactear, explorando o mínimo - em leituras que são «exegeses curtíssimas» (e que mereciam bastante mais) - o que é/foi muito rico, e bem menos simples do que tem sido considerado...
(*) Assunto que é devidamente tratado na entrada "Ornement" do Dictionnaire Critique D'Iconographie Occidental: mostrando-se o contributo, tão negativo, de A. Loos (em 1908) para a perca de sentido da arte.
Uma re-edição
Porque a um post antigo (este), se acrescentaram outras (e novas ideias)
Sobre palácios e palacetes de Lisboa, um tema a explorar, relacionado com o modo como essas casas articulavam a Rua e a Colina, onde estava o jardim, para o qual as salas (desses palacetes) se abriam
Estive há dias bem divertida (na BAQ) a ver com atenção várias cartas de Lisboa, anteriores ao século XX.
O objectivo era ir descobrindo palácios e palacetes, que têm em comum o facto de na sua arquitectura se vencer um desnível considerável. Como acontece na Rua do Alecrim, na Casa que foi do Barão de Quintela (depois Conde de Farrobo, um dos mecenas do S. Carlos). Mas que também existe na casa que foi do Duque de Saldanha - na Rua de S. José, Palácio da Anunciada; hoje um novo «hotel de charme».
É que, por acaso ou não (?), observa-se também aí, numa outra escala, menor, o mesmo esquema arquitectónico existente na Rua do Alecrim*.
Só que, perguntamos, esta disposição - em dois ou mais níveis -, foi talvez porque a cidade das 7 colinas é cheia de desníveis? Tendo sido por isso bastante difícil (continuamos a questionar-nos, se terá sido assim) encontrar áreas planas, de dimensão razoável , para edificar essas mansões e casas nobres?
Pergunta-se, visto que o esquema é de tal modo semelhante – e o mesmo ou muito parecido também se verifica em Monserrate (e até em Seteais..., em parte) – que somos levados a questionar se essa não era uma preferência deliberada, e portanto procurada nos próprios terrenos (que por isso tinham que ter declives...) antes de se começar a construir?
Não terá sido objectivamente procurado, tentar assentar a construção num desnível, para de imediato ter a loja (palavra que vem de Loggia) de acesso à casa no mesmo nível da rua? E ainda ao nível das cozinhas e de outras áreas funcionais? Para depois ter entre os dois níveis, o espaço e sobretudo a razão de ser para lançar uma grande escadaria, que no caso da Rua do Alecrim, é monumental, muitíssimo bem trabalhada e extremamente bonita.
Por fim, e sendo mais uma das características típicas, ou comuns a alguns destes palacetes, as salas teriam então acesso de nível – claro que a uma cota mais elevada - aos espaços exteriores, ajardinados.
Concretamente, no caso do palacete onde o IADE esteve desde 1969, os jardins a uma cota superior à da entrada na Rua do Alecrim, correm em paralelo com a Rua António Maria Cardoso, existindo os sinais de uma Alameda, que ao fundo terminava numa cascata.
Por fim, vindo da Carta de Lisboa (nº37), feita no século XIX, pelo engenheiro Filipe Folque (carta que se obteve no blog "Paixão por Lisboa", página - https://paixaoporlisboa.blogs.sapo.pt/tag/pal%C3%A1cio+dos+mendon%C3%A7as) a demarcação aproximada de um lote e de uma casa que conhecemos bem, a qual terá sido, antes de transformada (na 3ª ou 4ª década do século XX?), um exemplo bastante semelhante aos que acima se descreveram: sito na Rua dos Lagares (nº 14), logo abaixo da igreja, e do chamado Caracol da Graça; a nascente do Largo do Terreirinho. Tudo isto ligando à que foi conhecida como Calçada de Santo André, e é hoje chamada Rua dos Cavaleiros.
Enfim, saudades de um tempo de crianças felizes, mas às vezes longe de Cascais, e quase «aprisionados» na Mouraria. Mas também - o que é divertido! -, memórias que se encaixaram sobre (ou estiveram na base?) de uma série de saberes profissionais adquiridos mais tarde...
(excerto da Carta de Lisboa, de Filipe Folque)
* Note-se porém, não sei qual deles existiu primeiro (?), embora pareça, que o da R. do Alecrim, tem tudo (como modelo) para ser copiado ou recriado, mesmo em escala menor.
Este post é também o resultado de passeios com a minha colega Ana I., já que também notou as semelhanças do Palácio da Anunciada (onde nasceu Teresa de Saldanha, fundadora das dominicanas portuguesas) com o Palácio Quintela.