“Meu irmão, aí distante, venha me visitar. Mas venha armado, coberto, como se diz aqui. As ruas como a praça estão ruins e pequenas para assaltantes e assaltados se mexendo na multidão de camelôs, mafuás e empregados avulsos dos contrabandistas poderosos e famosos, conhecidos da Polícia Federal e de todas as polícias e, claro, impunes. Impunes e permitidos. Também há os justiceiros a serviço de não se sabe quem, há represálias, correrias, gritos, caçadas policiais. E novos espancamentos de menores. Enfim, rua copacabanense é lugar de tumulto, e o que nos resta de humor sobrevive, nada roto, na estética do horror, do estremeção e do medo. Estes lados vão vivendo um tempo de inchaço, escopeta, sangue e miserê, tempo assustado, feio e ladrão”.
A produção de João Antônio é de uma atualidade desconcertante. O que falta, porém, ao círculo das lamentações cotidianas, que todos os dias vemos em jornais, redes sociais e nos bate-papos no que sobrou dos botequins, é a crença na vida e no povo brasileiro, algo que, de modo oblíquo ou não, João Antônio nunca deixou de expressar:
“Mas venha nos visitar, irmão. Porque, mesmo encrencados, é só surgir o sol e banhar nossos corpos, somos capazes de uma alegria de viver ainda única no planeta Terra. Valemos pela nossa alegria. Venha, é primavera. E o sol não demora a voltar” (“Falta o Ministério da Vergonha”, Semanário, 14 jan. 1991).