“Vocês vão ver que as estradas na Bolívia são ruins“, continuou dali a alguns minutos num tom de alerta comigo e os alemães. “São muito ruins. Na verdade, são mais que muito ruins“, enfatizava ele detido apenas pelos limites da semântica.
De fato, o asfalto acaba por completo na fronteira. É uma coisa drástica. Se no lado chileno você tem aquelas carreteras limpas, no lado boliviano mais parece o rally dos sertões — o que não é necessariamente mau, do ponto de vista do turista aventureiro.
Aqui tivemos um breve café da manhã de chá, café, pão, geleia, queijo e guacamole (abacate amassado com sal e limão). Meus amigos chineses ali escondiam-se do sol como o diabo foge da cruz.
De longe, uma vicunha nos olhava. Vê-las passeando livres pela amplidão do altiplano era uma alegria libertária.
Agora éramos cinco mais o novo motorista, Gustavo, um quarentão boliviano de um sorriso cheio de dentes que ele nem sempre dava. Um tanto taciturno, no mundo dele, só se abria quando era para falar de mulher ou palavras novas em português. Ensinei-lhe “toró” e um bocado de gírias baianas, mas a sonoridade de que ele mais gostava, por alguma razão que nunca compreendi, e com a quais sempre quebrava o silêncio para iniciar conversa era “Collor de Mello”. Pronunciava com gosto, como normalmente fazem os estrangeiros aprendendo uma palavra nova. “Collor de Mellllllo“.
Gustavo faria as vezes também de guia e supostamente falava inglês, só que não, para a frustração dos alemães. Eu acabei tendo que trabalhar de intérprete. Já Diego, acostumado ao negócio de caça-níqueis de Valparaíso, falava espanhol melhor do que inglês e não teve problema.