Sentou-se na cama e só então tomou tento dos carrinhos com seus pertences trazidos pelos carregadores bem na hora em que começara o ataque. Levantou-se mais uma vez e apanhou a caixa do topo. Colocou-a sobre a cama e rasgou a fita adesiva que lacrava o papelão. Tirou uma caixinha preta de cima de tudo e mais uma pasta azul, bem volumosa. Abriu a caixinha curioso. Seus olhos brilharam. Era uma medalha. Lembrou-se de Suzete dizendo que era sua fã. Seu coração bateu mais rápido quando leu as palavras em inglês. Era uma medalha de ouro. Uma medalha olímpica de ouro! Ele era um campeão olímpico. Sentindo um arrepio erguer os pêlos do braço e da nuca, tirou uma caixa retangular de dentro da caixa de papelão. A caixa era de madeira e forrada com um tipo de camurça. Tirou o conteúdo e abriu um sorriso. Era um uniforme. Um uniforme branco e esguio. Tirou um protetor de dentro da caixa. Uma espécie de capacete branco com uma proteção facial em tela negra. Era um uniforme de esgrimista!
Lúcio estava preocupado com seu novo companheiro de viagem. O carro tinha parado no sertão de Minas Gerais, numa cidadezinha dragada pelo esquecimento imposto pela Noite Maldita. Lúcio, cada vez mais enfiado nos confins do Brasil, chegava a sentir arrepio ao cruzar as velhas cidades. Uma sucessão sem fim de ruas e bairros fantasmas. Apesar de agora encontrar-se num vilarejo, pequeno e bucólico, essa sensação de assombração permeava seu pensamento. Ultimamente batia os olhos nas janelas e nas portas das moradias e pegava-se imaginando que tipo de gente tinha morado ali. Olhava para praças desertas, enfeitadas com fontes há muito secas e tomadas pelo mato e botava-se a ver espectros passeando pelas alamedas fartamente arborizadas e a ouvir risos de crianças e sinos de bicicletas. Lúcio passava longe de um sentimental, mas, curiosamente, esse sentimento nostálgico tornava-se cada vez mais recorrente. Seus olhos pairaram sobre as casas da vila que pareciam pintadas de vermelho, mas na verdade estavam cobertas com camadas e mais camadas da terra carregada pelo vento. Seu amigo ficara mudo a manhã toda e agora, que a noite começava, parecia tremer e evitava seus olhos. Lúcio cocou o queixo. O que Benito teria? Parecia arder em arrependimento de ter deixado seu estimado sítio e as redondezas conhecidas. Parecia doente.
O pôr-do-sol trouxe um vento gelado e insistente. Não tinham cobertores na bagagem e apesar do lacaio de Cantarzo viver solto no mundo, acostumado com adversidades e afastado da sacai atmosfera "agradável" dos prestativos e solidários cidadãos das fortificações, experimentava agora uma vontade humana e fraternal de confortar aquele que confiara em suas promessas e lhe estendera a mão. O sitiante não estava doente fisicamente, mas parecia padecer de alguma tormenta psicológica. Lúcio não lhe viraria as costas naquela hora.
O carro de Benito, além de cortar a distância, sempre buscando o norte, ainda lhe trazia benefícios curativos. Lúcio olhou para as mãos. A pele voltava a crescer sob as feridas e a superfície estava bem menos dolorida aquela noite. Nada de pus, nada de odor ruim. Não era à toa que se compadecesse e se preocupasse com o amigo. Acaso Benito passasse daquela para melhor, não saberia pilotar a pick-up e dá-lhe puxar caixão por aí. Tinha de agir antes que Benito se enfezasse com aquele revés.
Lúcio deixou o trêmulo acompanhante deitado sobre o chão de ardósia embaixo da marquise do que fora um supermercado e saiu para vasculhar o vilarejo em busca de agasalhos para o amigo, valendo-se da lanterna de bateria recarregável trazida por Benito. Uma daquelas casas poderia ter um guarda-roupas cheio de cobertores ou edredons. Benito se aqueceria e acordaria refeito para seguir viagem. Seguiriam para o norte. Lúcio sabia que esse destino incerto, meramente a marcha ao norte, também estava incomodando o parceiro. Mas que fazer? Cantarzo lhe dissera pouco. Nunca mais se manifestara. Só dissera vai ao norte e encontra a bruxa Tereza. Vai até onde a tartaruga é engolida pela serpente. Lúcio balançou a cabeça. Não sabia para onde ir.
Depois de entrar em mais de uma dúzia de casas e só encontrar armários e guarda-roupas vazios, Lúcio e a lanterna foram dar na frente de um prédio municipal. Era pequeno. Frente de cinco ou seis metros. Muito pobre. Na fachada suja pelo abandono e pelo tempo liam-se algumas letras que faziam adivinhar a palavra inteira. Era uma biblioteca. O lacaio atravessou o portão enferrujado que guarnecia a calçada pública. O chão, também em ardósia, estava rachado, e a grama ia alta, sem a intromissão de quem quer que fosse. A porta dupla de entrada da pequena biblioteca tinha uma grossa camada de terra vermelha a seus pés. O mato crescia viçoso na parte interna da varanda. Lúcio apontou a lanterna para a maçaneta. Girou o mecanismo sem conseguir passagem. Bateu com o ombro na porta e ouviu a madeira podre estalar. Chutou a porta na altura do trinco antigo que se desprendeu das tábuas velhas e fragilizadas pelo tempo. Ergueu novamente a lanterna. Era uma casa de um cômodo só. Podia ver no chão os recortes bem nítidos donde teriam sido as paredes de separação dos cômodos. Um quarto, sala, banheiro e cozinha. Tudo tinha sido derrubado para virar um salão único, nada muito grande. Via três mesas com doze cadeiras no total. As paredes eram cobertas por prateleiras que iam do chão ao teto, abarrotadas de livros empoeirados, exceto onde existiam as janelas.
No meio do salão, três prateleiras de metro e meio tinham caído e esparramado livros por quase todo o assoalho. Em alguns lugares o piso estava rachado, dando passagem a grossas porções de raízes de árvores que cresciam aos fundos da repartição pública. Lúcio arqueou as sobrancelhas. Era justamente isso que precisava para ajudar seu amigo. Livros. Deixou a lanterna vagar novamente pelo ambiente. Logo encontrou outra coisa útil. Uma caixa de madeira. Encheu-a com livros, dos mais diversos. Não gostava de ler, mesmo, então o gênero não ia interessar muito. Apenas um lhe despertou a curiosidade. Era um grande. Bem grande. Com uma espécie de rosa-dos-ventos na capa. Leu o título: Atlas Geográfico — Melhoramentos.
Colocou o Atlas dentro da caixa. Se não fosse o bastante, faria nova viagem. Lúcio levantou-se e enfiou o fundo da lanterna na boca. Precisou abrir ao máximo as mandíbulas para segurar o objeto. Ergueu a caixa com as mãos. Estava pesada pra cachorro. Saiu caminhando com dificuldade. Precisava apressar-se. Benito podia ter dado por sua falta.
O caminho que tinha feito em cinco minutos levou quinze na volta. Parou umas duas vezes, colocando a caixa no chão, soltando a lanterna da boca. As mãos doíam e as palmas voltaram a sangrar, manchando os trapos velhos que faziam as vezes de curativos. As paradas tinham sido mais pelos barulhos que deixaram o lacaio encafifado do que pelo peso desconfortável dos livros. Lançou o facho de luz para as árvores que tinham tomado as calçadas do vilarejo. Podiam ser eles. Os malditos vampiros. Não confiava neles. Eles poderiam querer tirar o vampiro-rei de sua posse. Poderiam querer acabar com sua vida e com a de Benito em troca de uns poucos litros de sangue. Demorou quase dois minutos examinando as árvores, de ouvidos atentos. O vento soprava frio, arrepiando sua pele. Voltou a carregar a caixa e a morder a lanterna para manter o caminho iluminado. A luz alcançou a pick-up de Benito. Podia ver os pés do companheiro de jornada. Largou a caixa, deixando alguns volumes irem ao chão.
Lúcio afastou-se mais uma vez, agora para voltar com algumas pedras. Levou-as até perto de Benito, que se encolhia e ainda tiritava de frio. Ajeitou as pedras fechando um pequeno círculo. Tirou um isqueiro do bolso e apanhou um dos livros. Depois de friccionar duas vezes a pedra do isqueiro, uma chama alaranjada acendeu-se. Ateou fogo num Vidas Secas e arremessou-o ao centro das pedras. Apanhou um A Montanha Mágica e esfacelou os cadernos, jogando-o na fogueira. As labaredas ganharam volume quando começaram a arder O Monte Cinco, Reinações de Narizinho, A Guerra dos Bichos e As Melhores Receitas de Ofélia. Lúcio ficou quieto um instante, como que tomado pelas chamas, como que vendo no meio das labaredas um outro mundo. Estava cansado daquela jornada. Estava cansado daquele vampiro e do destino vago que o aguardava cada manhã. Rumavam para o norte, mas uma hora Benito se cansaria daquela papagaiada e bau-bau carona. Lúcio olhou para o parceiro de viagem. Notou que aos poucos Benito foi se virando na direção do fogo. O homem arregalou os olhos e se achegou. Estendeu as mãos e começou a passá-las pelos braços.
O lacaio do vampiro levantou-se e foi até a traseira da pick-up. Soltou as tiras da lona que recobria o compartimento e destravou a tampa traseira. O caixão estava lá, amarrado. Perto de sua mão estavam os sacos com mantimentos. Apanhou uma broa de milho, um vidro com pó de café e uma garrafa d'água. Colocou tudo ao lado de Benito e voltou para a pick-up. Apanhou um canecão de ferro e fitou o caixão demoradamente. Um frio percorreu-lhe a espinha. Como seria quando encontrassem a tal de Tereza? Ela realmente traria Cantarzo de volta à vida? Lúcio fechou a traseira da pick-up cortando sua visão do caixão. Só assim para se ver livre daquela repentina paralisia. Às vezes achava que o vampiro estava mexendo com sua cabeça, só assim para explicar sua decisão tresloucada de contar seu segredo para Benito e convidar o homem para aquela jornada tenebrosa. Às vezes, de manhã, queria jogar aquela caixa numa ribanceira e esquecer aquela promessa. Sentia-se enfraquecido. Quando chegava a noite, ficava mais dividido, mas invariavelmente o desejo de manter o caixão e continuar rumando para o norte prevalecia. Se estivesse errado ou terminasse perdido, paciência. A vida nunca lhe fora um passeio agradável, mesmo. Mas e se tudo fosse verdade! Se as palavras de Cantarzo deslindassem, se realmente tudo acontecesse... seu prêmio seria a vida eterna. Valia ou não valia o risco? Valia.
Lúcio apanhou a lanterna ainda ligada e foi até uma das ruas próximas ao acampamento improvisado. Apanhou um punhado de gravetos e voltou. Sentou-se junto ao fogo e despejou um bocado da água dentro do canecão. Apoiou a vasilha de ferro junto às pedras para que a água fervesse.
Lúcio olhou para os livros esparramados na boca da caixa e apanhou três volumes para alimentar o fogo. Lá se foram A vida e a morte de Quincas Berro D'Agua, um volume de Os Sertões bem gordo e um de O Xangô de Backerstreet. Assim que as chamas ganharam força, dispôs alguns gravetos para que o fogo durasse mais. Os livros, apesar de imortais, queimavam rápido.