“E no outro lado estava eu, encostado na cama em frente, namoriscando com a minha história. Observado pelos olhos da Maria José, via em mim um jornalista jovem que estava num hotel da Rua 42, em Nova Iorque, em Manhattan, no centro do mundo, como se costuma dizer. Talvez um romancista enganado, um tipo que acertava nas questões periféricas mas a quem escapava a medula. Um tipo bem-intencionado, evidentemente de esquerda, mas de esquerda comedida, um desses companheiros de viagem, um tonto útil, aproveitável nos estádios anteriores à Revolução, mas que convinha fuzilar no dia seguinte a tomar o poder. Um tipo, porque não, com quem se podia foder, até mesmo que se podia ler para passar o tempo, enquanto as condições objectivas faziam o seu trabalho e as condições internas do sistema aceleravam a chegada da História.”