Dezembro 2015 - blogue do siman
O teu era pirata.
E o teu não passava de um pedaço de lata..."
— Veloso Dias, "Ex mai love"
Sei o seu corpo. Cada centímetro, milímetro, cada dobra de pele, fio de cabelo, imperfeição, cores, cheiros, sabores. Decifro-te todos os dias. Conheço-te no escuro e no claro, no frio e no calor, na paz e no ódio. Sei seu corpo de cor(po). Sei seus pensamentos, suas vertigens, seus desejos; sei seus pontos de sobrepeso e magreza, de arrepio e cócegas. Pelos no rosto, quantos fios; no peito, quantos fios; pentelhos, quantos fios. Sei-te.
Quanto tempo demora suas excitações, seus devaneios, sua raiva, sei de tudo. E não sei porque já foste meu algum dia — e tu sabes que nunca. Conheço-te em minha imaginação. Se me botassem à sua frente, diria tudo o que tens, sentes, és, ou talvez não, por estar acostumado demais com uma ideia do que seja, do que possa ser, do que eu queria que fosse (meu).
Amores quase platônicos são como doenças crônicas. Podemos amar uma, duas, cinco, dez vezes platonicamente, mas nenhum amor passa. Descansa, talvez, mas não acaba. Ama-se sozinho, cansa-se de amar sozinho, então apaixona-se outra vez a fim de ser amado, mas é só mais outro amor platônico a espreitar o coração.
E na coleção de amores platônicos — ou quase-platônicos —, troféus de ouro são escondidos, enquanto os de pura lata são expostos em prateleiras de marmoraria fina, vermelha, a que chamamos coração. E a prateleira enche-se cada vez mais. Nenhum troféu de lata é jogado fora. Quanto ao ouro, exploram-nos e roubam-nos; ou jogamos fora por não sabermos (ou não darmos atenção para) o valor que têm.