Que regresso no tempo.
Se a música tivesse cheiro, esta cheirava a Verão, não acham?
Sim, são velhotas, as góticas que se passeiam pelas ruas da Graça.
Andam sempre juntas, numa bonita e equilibrada parelha.
Fugiram ao preto do luto e adquiriram o preto do gótico: maquilham-se de preto, fazem as unhas de preto, usam tachas e colares com caveiras, os seus cabelos muito brancos, muito ao alto, apanhados com grossos adereços pretos e prateados, contrastam com o preto das roupas e acessórios que usam.
São extravagantes na forma de vestir apesar de só usarem esta cor acabada.
Acho-lhes piada. Gosto sempre bastante de quem não sucumbe ao destino, ao preto da idade, agrada-me sempre a ideia de dar a volta à inevitabilidade da vida.
Como se, apesar de fatal, apesar de óbvio, não fosse nem fatal, nem óbvio, e pegassem em tudo e, do tudo fizessem, com o twist necessário, a vida brilhar de outra forma.
Devíamos pegar no minimalismo da decoração e encastra-lo na nossa vida.
Devíamos pegar nas casas brancas, na pouca informação que agregam as suas paredes e trazer essa leveza para os nossos pensamentos.
Somos seres recheados de camadas, apinhados de recortes, completos na nossa essência emaranhada.
Era bom, era tão bom, encerrarmos a complexidade em nós e fazer descer, pela simplicidade que também nos faz, o melhor daquilo que somos.