Hoje os carros não são mais bem vindos as margens do rio Sena esquerda (Rive gauche). Elas estão reservadas para os pedestres agora. O projeto não é apenas proibir os carros, mas criar atividades diversas para todas as idades, contando com 3 pólos: Natureza, Esporte e Cultura.
Construídos para apresentar a diversidade do ecossistema aquático parisiense e a importância do bem-estar dos cidadãos, estes jardins são novas ilhas. Eles são organizados em barcaças de metal feitas sob medida compostos por cinco ilhas ligadas. A cidade conseguiu aqui claramente um ponto zen.
Você terá a opção de trazer o seu piquenique ou desfrutar desses deliciosos lugares ao longo do passeio:
Na linha de Rosa Bonheur des Buttes Chaumont, a Rosa Bonheur sur Seine é uma real taberna moderna. Ela oferece, em seu cardápio, bebidas e tapas e uma seleção dos seus principais produtos artesanais.
Este é um endereço amigável para admirar uma bela vista da cidade com amigos ou família. No cardápio, uma seleção de bolos caseiros, hambúrgueres, bagels, saladas.
Membros da equipe do Bar Alexander III reuniram-se para agradar e tornar-se a referência de comer sobre a água.
Diversas animações gratuitas foram planejadas para as crianças aventureiras, brincalhonas e curiosas.
As ruas foram preenchidas com marcas originais: amarelinha, mini pista de atletismo… para as crianças brincarem ao ar livre.
Há um espaço dedicado à arte em uma parede de ardósia para os pequenos artistas, mesas para festas de aniversário, uma parede de escalada para os aventureiros e o Mumo (museu móvel) para os curiosos. Além disso uma estação especial do Velib ao longo das margens.

Foi o segundo dia da semana da Páscoa. O ar estava quente, o céu estava azul, o sol estava alto, quente, brilhante, mas minha alma estava muito sombria. Eu passei por trás do quartel da prisão. Eu olhei para as sobras da cerca forte da prisão, contando os motores; mas eu não tinha inclinação para contá-los, embora fosse meu hábito fazê-lo. Este foi o segundo dia dos "feriados" na prisão; os condenados não foram levados para o trabalho, havia um grande número de homens bêbados, fortes abusos e brigas brotavam continuamente em cada esquina. Havia hinos, músicas nojentas e festas de cartas instaladas ao lado das camas de plataforma. Vários dos condenados que haviam sido condenados por seus camaradas, por violência especial, a serem espancados até estarem semi-mortos, estavam deitados no leito da plataforma, cobertos com peles de ovelha até que se recuperassem e voltassem a si mesmos; facas já haviam sido retiradas várias vezes. Para estes dois dias de férias, tudo isso estava me torturando até me deixar doente. E de fato eu nunca poderia suportar sem repulsa o barulho e a desordem das pessoas bêbadas, e especialmente neste lugar. Nesses dias, até mesmo os funcionários da prisão não olhavam para a prisão, não faziam buscas, não procuravam vodca, entendendo que deviam permitir que até mesmo esses proscritos se divertissem uma vez por ano, e que as coisas ficariam ainda piores se não fossem. . Por fim, uma fúria súbita irrompeu em meu coração. Um prisioneiro político chamado M. me encontrou; ele olhou para mim com tristeza, seus olhos brilharam e seus lábios tremeram. "Je haïs ces brigands!"[1], Ele sussurrou para mim através dos dentes, e seguiu em frente. Voltei para a enfermaria da prisão, embora apenas um quarto de hora antes eu havia corrido fora dele, como se eu fosse louco, quando seis companheiros leais tinha todos juntos atirou-se sobre os ébrios Tatar Gazin para suprimi-lo e tinha começou a espancá-lo; eles o espancavam estupidamente, um camelo poderia ter sido morto por tais golpes, mas eles sabiam que este Hércules não era fácil de matar, e então o espancavam sem inquietação. Agora, ao retornar, notei na cama, no canto mais distante da sala, Gazin inconsciente, quase sem sinais de vida. Ele estava coberto com uma pele de ovelha, e cada um andava em volta dele, sem falar; embora esperassem confiantemente que ele voltaria a si mesmo na manhã seguinte, mas se a sorte estivesse contra ele, talvez de uma surra daquelas, o homem morreria. Fiz o meu caminho para o meu próprio lugar em frente à janela com a grade de ferro, e deitei de costas com as mãos atrás da cabeça e os olhos fechados. Eu gostava de mentir assim; um homem adormecido não é molestado e, enquanto isso, pode-se sonhar e pensar. Mas eu não podia sonhar, meu coração batia desconfortavelmente, e as palavras do Sr. "Je haïs ces brigands!" ecoavam em meus ouvidos. Mas por que descrever minhas impressões? Eu às vezes sonho mesmo agora daqueles momentos à noite, e não tenho sonhos mais agonizantes. Talvez seja notado que, até hoje, mal falei uma vez na vida impressa da minha vida na prisão. A Casa dos Mortos eu escrevi quinze anos atrás, no personagem de uma pessoa imaginária, um criminoso que matou sua esposa. Posso acrescentar que, desde então, muitas pessoas supuseram, e até agora sustentam, que fui enviado à servidão penal pelo assassinato de minha esposa.
Aos poucos, afundei-me no esquecimento e aos poucos me perdi nas lembranças. Durante todo o curso dos meus quatro anos na prisão, eu estava continuamente recordando todo o meu passado e parecia viver de novo toda a minha vida em lembrança. Essas memórias surgiram de si mesmas, não foi com frequência que, por vontade própria, eu as convoquei. Começaria de algum ponto, alguma coisinha, às vezes despercebida, e então, gradualmente, surgiria um quadro completo, alguma impressão vívida e completa. Eu costumava analisar essas impressões, dar novos recursos para o que havia acontecido há muito tempo, e o melhor de tudo, eu costumava corrigi-lo, corrigi-lo continuamente, isso era minha grande diversão. Nessa ocasião, de repente, por alguma razão, lembrei-me de um momento despercebido em minha infância quando eu tinha apenas nove anos de idade - um momento que eu deveria ter pensado que havia esquecido completamente; mas naquela época eu gostava particularmente de lembranças da minha infância. Lembrei-me do mês de agosto em nossa casa de campo: um dia seco e brilhante, mas bastante frio e ventoso; o verão estava acabando e logo teríamos que ir a Moscou para ficar entediados durante todo o inverno com as aulas de francês, e eu sentia muito por deixar o país. Passei pela eira e, descendo a ravina, fui até a densa mata de arbustos que cobria o outro lado da ravina até o bosque. E eu mergulhei direto no meio dos arbustos e ouvi um mujique [2] arando sozinho na clareira a cerca de trinta passos de distância. Eu sabia que ele estava arando a colina íngreme e o cavalo se movia com esforço, e de tempos em tempos o chamado do mujique "subia!" flutuou para cima para mim. Eu conhecia quase todos os nossos mujiques, mas eu não sabia o que estava arando agora, e não me importava com quem era, estava absorto em meus próprios assuntos. Eu também estava ocupada; Eu estava quebrando interruptores das árvores de noz para chicotear os sapos. Varas de nozes fazem chicotes tão finos, mas não duram; enquanto os galhos de bétula são exatamente o oposto. Eu também estava interessado em besouros e outros insetos; Eu costumava coletá-los, alguns eram muito ornamentais. Eu também gostava muito dos lagartos ágeis, vermelhos e amarelos, com manchas pretas, mas tinha medo de cobras. As cobras, no entanto, eram muito mais raras que os lagartos. Não havia muitos cogumelos lá. Para pegar cogumelos, tinha que ir até a madeira de bétula e eu estava prestes a partir para lá. E não havia nada no mundo que eu amei tanto como a madeira com seus cogumelos e frutos silvestres, com seus besouros e seus pássaros, seus ouriços e esquilos, com seu cheiro úmido de folhas mortas que eu amava tanto, e até mesmo como Eu escrevo Sinto o cheiro do fragrância da nossa madeira de bétula: estas impressões permanecerá por toda a minha vida. De repente, no meio da profunda quietude, ouvi um grito claro e distinto: "Lobo!" Eu gritei e, fora de mim com terror, gritando no alto da minha voz, corri para a clareira e diretamente para o mujique que estava arando.