Entre a tosse seca e sussurros de indignação espirrei um calafrio. Mendigos aproveitadores alinharam-se à saída da revolução, exibindo também um cravo, pediam com chorosa insistência uma esmola, pelo amor de Deus ou pelas divinas chagas de nosso Senhor. O povo confortado de libertação, espremia-se no correr das horas gesticulando alegrias entupidas. Algumas senhoras, espreitando nos vestíbulos, conversavam garrulamente sobre o bom desempenho dos heróis da função; sorrateiramente saí dali amolecendo-me nos perfumas do Convento do Carmo, estômago em jejum, a dar horas, venerando mistérios entre espirais de incenso dissolvendo-se no espaço; que sonho mais maluco. Num ambiente de perfumes sacros, empanturrei-me de preocupação até o elevador de Santa Justa; o realidade estava para chegar.
Atrás do bando do Sardão Zerolho, barrocas das bananeiras, fizemos guerra de fisga, naqueles muitos dias de nossa muxima; nossos carros de fazer vruuum vruuum, sem bielas nem pistões, popós de arame muito estilosos, abríamos pistas de corrida de banga no todo terreno e areias do rio que só era mesmo matope de mulola seca. Ali num tinha chão de cauchu, desse, kiê dos alcatrões. Nossa escola de chão poeirento dos antigamente da Mayanga, ia do sinaleiro até ao choupal das garinas. Ah! Tinha os bué confusão dos choques e a maka com os “naifas” na mão, porque os porquê berridava pra saber quem tinha razão de ir nos frente ó não.
No mujibi das nossas falas batukavamos muenhu de verdade. Só mesmo Ngana Nzambi botava na cabeça dos kandengue o juízo, o razão pra tudo dinovo voltar a ser bué kamba. Aiué dinovo! Com os feitiço como soeu e tu, beulando com a língua no açúcar no depois da corrida de dikitois cada qual batotando nos medida de palmo mais um dedo. Também fazíamos corridas com tampinhas de cuca, nocal, mission; jogávamos de botão e bolinhas coloridas do abafa e... Xii, Aiué! Muita maka! Nosso calendário de eventos estava sobrecarregado. De tarde na Avenida Lisboa fazíamos o downhill com nossos bólides formula rolamentos; nos catravez nos buraco raspávamos o mataco, pelos do peito e até fuças; o carro ficava lá para trás. Xé, gostávamos mesmomesmo daqueles ditos descapotáveis, bué de banga fécula.
Ah! Loanda, Maianga! Esse kisola, das berridas dos malucos na casa ndeles. Um dia um doidovarrido, tuje de uma figa, corre pra nós nuinho da silva cus mania dele, de doido mesmo, queria nos agarrar e todo o pessoal de bata ndele correndo notrás do cujo apitando e nós pulando o muro fugindo do feitiço dele. Mesmo Kiavuluvulu cançados das quinambas, de noite iamos na festa da Mayanga no lugar da estação dos comboios. Era nas festas do São João, catrapiscar as garinas e gastar os cumbús de quase só mesmo para uma ou duas farturas. Nos avião mostrávamos nossa banga ninita na voação até ficar com kitari Malé.
T´Chingange - O dinheiro compra bajuladores, mas amigos, não! Compra a cama, mas não o sono! compra todo e qualquer tipo de produto, mas não uma mente livre. Não peças a quem pediu nem sirvas a quem serviu!
Muitas vezes, concentrado em meus problemas, como virgulas de um longo texto, dou um mergulho para dentro de mim e não vendo mais nada para além das minhas crises, trago à tona meus sentimentos, minhas perdas ou ganhos, as chamas do meu orgulho como se para além de mim não houvesse algo mais importante que o meu ego. Assim, aos meus próprios olhos, as crises em que me envolvo não são mais que meras experiencias de vida, sentimentos egoístas e até fúteis a comparar com tantos outros. Como são tão insignificantes os meus problemas diante de tantas tragédias que entram em nossas casas através da caixa mágica com dezenas de canais a informar, desinformar confundindo-nos as margens de critérios, retirando-nos até a tendência para pensar e, não dando tempo para separar o trigo do joio ou o juntar de olhos de azeite que se vão agrupando ao de cima da água.
Em verdade, muitas coisas que consideramos como perdas, derrotas e desilusões, é tão-somente um degrau a mais que subimos na escada da vida. Em minha consciência não posso concordar com muitos dos padrões que regem a nossa sociedade; creio mesmo que se não dermos louvor e honra ao que se nos mostra prioritário, se sempre formos verdadeiros perante a prática da justiça e a equidade, se não concordarmos com o que nos parece ser pecado; se não bajularmos a quem o quer ser; se formos sensíveis aos mais fracos e buscarmos fazer o que é certo, com certeza que enquanto tivermos força de expressão, teremos pela certa opositores. Tudo piora se saíres dos teus costumes, transpuseres as fronteiras da tua língua, mergulhar em uma outra cultura; se, a todos respeitares, sairás despojado de ti mesmo.
É difícil usar um termómetro em nossas temperaturas espirituais, usar um dinamómetro de nossas forças e convicções. Quanta firmeza de carácter não é necessária para se manter ileso, quanta perseverança e amor não são necessárias para milagrarmos nossas posturas; Decerto que brotarão muitas reacções e sentimentos, tantas que nem nós mesmos sabíamos existirem na vida real. Nem tudo que nos cerca pode ser contido num baú de descanso para a alma, nem tudo é um refrigério para nossos pulmões porque sempre vai haver no ar um impregnado cheiro de esterco fresco. O mesmo esterco que depois de curtido vai ser usado em boas sementeiras de nossa roda alimentar; este mundo é mesmo uma ervilha; as profanações de uns são o culto de muitos, um turbilhão de imagens e sentidos que impossibilitam qualquer hipótese de sossego, conhecer os erros, os acertos, a euforia e a frustração.
Importado num misto de sentimentos, atitudes e personalidades de várias culturas, renunciando ao tempo, energia e dinheiro, tudo isso não me chega a ser suficiente para o entendimento das divisões religiosas no mundo. Temos uma Jerusalém para os cristãos e judeus, Roma para os católicos, Meca para os muçulmanos e o poluído rio Ganges para os hindus. Estivesse eu no meio da fumaça tóxica, à margem das águas esverdeadas do Ganges e, já purificado de meus pecados como um sandu, pensaria de forma muito diferente daquela que realmente tenho. Com as vacas santas deitadas nas calçadas e ruas, depois dos meus três mergulhos de homem santo, de longos cabelos e sujos cabelos, o cheiro da carne humana queimada, seria um mal menor.
Vislumbrando o caminho da insaciável sede de aprender, via-me magro de tanto jejuar no vazio da meditação, manipulando a consagração de minha vida na mira de ser um guru. Enquanto do lado esquerdos corpos de gente defunta eram cremados, em frente e logo após os degraus, a gente besuntava seus corpos e vestes com este caldo microbiótico verde do rio sagrado; umas peles com dedos sustentados a um junco, eram levados na correnteza mansa. Podia ver dali o adeus aquático na forma de falange, falanginha e falangeta despidos de carnes, com todos os dedos um tanto desgarrados da parte do rádio e cúbito; abominável e lastimável visão de quase um sonho.
Todos somos partes da verdade e em tudo se encontra um veio da verdade; ninguém pode dizer que tem toda a verdade. Aos donos da verdade absoluta é comum nas meditações, vê-los fazendo prognósticos levitando visões do paraíso, de um ou muitos deuses em viagens astrais, alguns soprados em bolinhas de sabão ou mesmo enfrascados em garrafas situadas nos lugares mais exóticos ou naufragadas num mar balouçado sem um destino determinado a caminho do paraíso; Todos muito cheios de inspiradas e atraentes filosofias instalam suas convicções em tudo quanto é sitio e até no deserto sobrevivendo meio tapados pelas areias movidas pelo vento ou savanas africanas com leões e antílopes. Dissesse eu que como Aladino sai duma bojuda garrafa em uma praia tropical, ninguém acreditaria; o certo é que desde esse então deixei de usar sabão macaco azul, passando a lavar-me com sabão de côco.