A Gaffe preocupada - A Gaffe e as avenidas
rabiscado pela Gaffe, em 18.03.15
O rapagão tem 38 anos.
Não é suficiente para despertar a gerontofobia vigente, mas permite os alfinetes da praxe que trazem na ponta enferrujada o sacramental conceito do quarentão mulherengo e sacaninha, incapaz de manter uma relação emocional e o aviso que pica de perigo iminente.
No entanto, se tivesse de atribuir um determinado papel a este homem, escolheria Heathcliff, sem os demónios e os traumas que Brontë lhe entregou e Heathcliff pode ser sombrio e solitário, mas não é de todo um mulherengo sacana.
O homem dos vendavais é uma das figuras que mais me fascina em toda a Literatura e se o aproximo do rapagão é porque a imagem, sobretudo física, que desta figura criei se lhe reflecte no corpo.
O rapagão é grande. É um homem muito grande. As mãos conseguem esconder-me por completo a cara. Fico com o rosto coberto por noites e quando me encosto ao peito dele sinto que desapareço, porque o espaço é grande como o Yorkshire. Não é hirsuto, mas está muito longe de ser um boneco de plástico e tem desenhada uma espinha negra e dócil de pêlos nos músculos da barriga que podem ser contados.
É desleixado. Usa calças de pijama de flanela às riscas apertadas na cinta por um cordel de algodão. Ficam-lhe curtas e os tornozelos nus parecem aumentar ainda mais os pés que são tão grandes. Dorme de t-shirt e quando acorda, às seis da manhã todos os dias, cheira a madeira e a pão quente. Traz vestido este cheiro o dia todo.
Não fala muito. Trabalha imenso e não sei, pobre de mim, o que faz ele por muito que queira conhecer o que ele faz. Chega esgotado e sujo. Enrola no dedo um caracol do meu cabelo e não diz nada. Sorri, como se eu fosse um pássaro que veio sem saber de encontro às suas grades. Faz-me sentir idiota nesta altura. Abraça-me depois. Depois cozinha. Comemos batatas com bacalhau, couves e cenouras cozidas, encharcadas em azeite e temperadas com alho e vinagre caseiro. Gosta muito. Come maças à sobremesa e faz estalar a casca com os dentes.
Faz contas e escrevinha nos papéis sentado a uma secretária de madeira velha e, já noite feia, deita a cabeça no meu colo e adormece.
Chama-me chamazinha e o meu nome é esse.
Às vezes sento-me perto da janela quando estou sozinha e tenho muito medo de só estar ali à espera que ele chegue.
Depois pego na Vogue e entretenho-me.
De PR a 18.03.2015 às 10:43
eis como se apaixona uma ruivazinha!
és dulcíssima quando te apaixonas. és ainda mais bonita (é possível?!) quando te apaixonas.
De Gaffe a 18.03.2015 às 10:49
Não estou apaixonada!!!
De anacb a 18.03.2015 às 11:48
ah, os rapagões de 30 e tal!... (suspiro)... às vezes são uma caixinha de surpresas - boas, entenda-se.
De Gaffe a 18.03.2015 às 12:08
... E as surpresas que esta caixinha me tem dado...
De anacb a 18.03.2015 às 12:10
De Teresa a 18.03.2015 às 14:18
Estar apaixonado é tãoooo bom !
De Gaffe a 18.03.2015 às 14:38
De Lizzie Bennet a 18.03.2015 às 16:58
É caso para dizer o amor é lindo.
De Gaffe a 18.03.2015 às 17:06
O amor, não sei. A minha única experiência não foi coisa bonita de se ver, mas que o rapagão é, confirmo.