As mãos que tocam um corpo abaixo da linha do equador, onde tudo é quente, todos são gente e tudo é permitido, ou onde tudo é quase perrmitido para quem cria as permissões. Onde os sons são desconexos, mas o barulho não tem valor. O novo nunca é realmente novo em corpos envelhecidos, mentes envelhecidas e desejos reprimidos. Os sons nunca levam o espírito ao limite, e longe do limite o que sobra? A morte pelo tédio.