Paredes brancas que riem – Página Cultural
Paredes brancas que riem	Autores
Paredes brancas que riem	dezembro 3, 2015 por Marco Aurelio Souza Mendes	0
Eu mandava, eu mandava, ladrilhar.
As crianças rodopiavam e iam e iam e iam. Nos seus pézinhos de peões cambaleavam apontando que Ana amava Pedro, mas Pedro queria Isabela. O que ninguém sabia era se Isabela queria alguém. Mas crianças. Rodopiavam. Estavam despreocupadas em sentir razão para algum prazer, e seus dedos ainda eram ingênuos ao contar estrelas e acreditar que dormindo em seus travesseiros e cobertas se podia sonhar. Eu brincava com sorriso ausente. Era mais confortável observar aqueles rodopios do que se nausear girando, e girando, e girando, e girando num senfim. Sorrateiramente os pensamentos vinham, só que ainda não havia uma perspicácia ligeira para compreender a estaticidade da realidade e o movimento contínuo do sujeito. Criança. Atravessava o corpo infantil um espectro de estar imiscuído em uma realidade diversa da que desejaria estar. Foi indo sempre assim. Pique – esconde, mas que o sumiço haveria de ser eterno. Dos deleites da forma simples e pura de se criançar com uma imaginação aberta para o impossível, eu já queria alçar um território ainda proibido para uma façanha que mente dialogava, e corpo não se relacionava. Os outros tinham galhofas com suas cantigas ritimadas em brincadeira, e se o mundo acordasse belo num dia, as coisas findas expressando-se como eternas, a imagem formada era dessa ilusão de prazer. Eu olhava os meninotes algarrazoando e não estava afim de misturar-se naquilo. Os olhares miravam-se fixos como se ali eu fosse uma moléstia, um degenerado, o tímido excluído pela indiferença. Se essa rua, se essa rua fosse minha, aí teria tantos loucos como eu e os desejos tornariam-se sublimes realizações só pela forma de pensar; ali, teríamos a liberdade como expressão de crescer e sujeito e mundo não seriam adultos ou crianças, mas descobridores. As cantigas teriam um som doce de uma melodia de uma mãe que acaricia seu filho para o sono, e enquanto eu abraçava esse calor materno do dia-a-dia, o mundo teria espaço para que o sujeito fosse a possibilidade. "Criança não pensa, tem que brincar." Mas o que fazer quando brincar fosse dicionarizado com diferente conotação mais próxima de permitir-se? O sinal tocou, as crianças correram do pátio, os gritos das multidões suadas e enérgicas para terem que se apaziguarem em cada sala, fechada, distante do mundo, com uma apostila de regras.
Que se chama, que se chama, Solidão.
O pequeno abajour deixa vestígios de luz com sua lâmpada que expressava cansaço. Havia uma luz vermelha no corredor, alguns barulhos da emergência nos atendimentos. Sala 403. Prontuário: Luís Alberto Augusto Moraes. Esquizofrenia. É considerada pela psicopatologia como um tipo de sofrimento psíquico grave, caracterizado principalmente pela alteração no contato com a realidade (psicose). É o que o CID – 10 cataloga. Costumeiramente é o diagnóstico que me dão com minhas crises convulsivas, de alucinações e delírios. Quem são eles? O ódio consome e nutre um rancor de desprezo pelas pessoas que me acolhem como doentes. É que a psicose é um refluxo mental. Fica engasgada na mente os assospros de ideias, e aqui no lado de fora são reprimidas e voltam corroendo toda a vontade desse corpo. Mas passa, vai passar. Venho alguns dias da semana tomar os anti dopamínicos para estar preso a uma permanência que chamo de irreal. Sim, sim, eu entendo que ache um pouco radical. Mas é moléstia oriunda dessa outra. A pouca luz aguarda como um frio vazio que mergulho. As paredes brancas parecem não ter fim e me permitem que eu veja um espectro diferente do transtorno. Tenho uma janela no meio dos tijolos e posso escrever a realidade que eu mais me sentir a vontade. Por vezes imagino estar com um vício hospitalar nessa comodidade de alcançar meu nirvana olhando fixamente para aquela parede crua. São como algumas memórias. Tão brancas. Quanto à existência, são vivas, muito! E deixam vestígios que às vezes guardam relação com o escárnio que se sofre. Mente e corpo sofrem.
"Dá má semente da ambição todos os outros pecados mortais tinham saltado: orgulho de si próprio e desprezo pelos outros. "
Quando lhe perguntavam sobre o futuro, tinha um medo conturbadamente cotidiano que transformava-me no sujeito da frase joyceana. O amanhã quase próximo, nunca aqui. Ao se colocar numa balança de equilíbrio, ponderava que o futuro desonhecido era o que mais buscava. Havia um quê de místico em querer desvendar o lado ocultista da vida como oráculo dos corações. Uma peculiaridade que por muito tempo lhe fez dar breves sorrisos sozinho em saltos da realidade para universos até então inexistentes para a Ciência. Naquelas reuniões de família, quase como Inquisitores, queriam extirpar uma declaração de um cotidiano monótono na busca por realizações vazias: família, emprego e dinheiro. Então rabiscava vertiginosamente seus quadros feito a papel pólen e nanquin no mais clássico estillo de um traçado único que representava a solidificação de suas incertezas. Os quadros foram queimados. Assim como é a chama que consumiu um pedaço de si. A madeira era feita de carne e o nanquim de sangue. Quando as lágrimas caem dos olhos, os sentidos estritamente marejados, as pálpebras nada mais que são janelas de nossos corações. Se olharmos atentamente veremos que o choro saio de dentro do peito e a vontade não é nada mais que coragem. Nem o fogo físico ou essa morte espiritual pôde ser abafada pelas lágrimas, que desembocaram em minhas definhaduras de desespero. Quebrei todos os espelhos de minha casa, ver-me não era mais do que enxergar o reflexo de um incapaz. Assim eu abandonei aquele futuro. Aquele. Relativo é o tempo e nossa presença sobre sua percepção. Então mergulhando no universo próprio aquietei-me de uma forma em que meu mundo seria o sublime encontro dos tempos da felicidade. Aqui estou.
A ternura da escuridão é que se imagina a luz que melhor se adequa ao estado de ser. Vejam se me entendem. Ali de frente a alva parede é uma expressão afirmativa. Talvez outros daqui entendam. Mas é uma condição da natureza humana, ser silêncio. Uma conversa interna naquele diálogo entre um problema que conversa com a solução. Estava sempre ali, os olhos estáticos é que não permitem que quebremos aqueles espelhos e se desnude as conotações ilusórias nas denotações, mesmo que perversas. O lado bom da beleza é esquizofrênica: admite que mesmo o vazio é belo, porque tudo para antes ser algo precisa passar pela condição de nada. A beleza da ignorância. A magnífica face da ingenuidade. Não se esqueça que esse ser sujeito é uma tremenda construção. Ali é um lugar sublime para se pensar na penumbra do abajour que a negativa atordoadora da solidão só estremece e deprime quando forçadas a serem assim. É um estado de espírito. Pois bem, um segredo de assumir: há mesmo de eu ser hipocondríaco do silêncio hospitalar. Intercalado a cada intervalo de espaço silente é possível ouvir a natureza na sua essência: seja desde o parto das condições dos novos sujeitos, seja dos que ali terminam. Quando há o choro de nascer é sem entender da agonia do sofrimento de existir; mas outros riem, alvoaçam, eis que a felicidade tambem se faz com a soma de outra presença. A ausência, por oposto, traz a tristeza e a angústia de que a morte traz de volta o âmago humano de não aceitar essa impermanência; mas quem sabe aqui há o par atintético e os mortos possam querer rir de finalmente descansar em paz dessa realidade conturbada. Ali me sinto acolhido por realizar que esquizofrênica mesmo é a vida, podendo assim me acalmar enquanto ouço as paredes brancas que riem.