Por muito anos seguidos, todos aqueles pais e mães lembraram e contaram, cheios de orgulho, a odisseia das suas meninas.
PS. Meio século depois, exceto uma, todas se casaram e algumas já viraram avós. Margarete está em Moçambique numa missão religiosa de ajuda humanitária mas, na minha opinião, ainda deve estar cumprindo suas penitências por tudo que fêz aqui no Brasil e que deve estar fazendo por lá. Bernadete foi atrás. Obvio.
Um grande abraço a todas estas maravilhosas e destemidas primas ( inclusive minhas primas também) cuja história inspirou-me a escrever este conto.
Eu morava naquela rua de terra batida com canos de ferro por debaixo mas que, raramente, conduzia a tão esperada água para nossas casas. Ainda bem que tinha a fontinha onde buscávamos os baldes do precioso líquido para o filtro de barro e para a comida.
Pela manhã íamos para a escola e a tarde era só brincadeiras depois de fazer os deveres de casa para o dia seguinte.
Nessa época, defronte a minha casa morava um casal que viera do Rio de Janeiro e eu adorava conversar com a Dona Elba só para ouvir aqueles inúmeros xis em todas as palavras, até mesmo naquelas que não estavam no plural mas que tinham os "esses" no meio delas. Eles tinham um casal de filhos. O rapaz era o mais velho e ficara na cidade dele, dizia que ele estava estudando. A mais nova era uma mocinha de um nome tão diferente dos nossos quanto seu jeito de mocinha carioca. Ela andava muito bem vestida. Eu achava muito esquisito eram seus sutiãs. Pareciam dois coadores de café. Eles eram rendados e sempre cor de rosa. Aquilo, me disseram, chamavam-se bojos, mas, para mim seriam sempre coadores de café.