E assim foi até finalizar o exame, que não levou mais que dez minutos. O tempo todo uma auxiliar acompanhou os procedimentos. Me troquei, engoli um café no laboratório para quebrar o jejum e voltei pra casa. Estava péssima. Morrendo de vontade de chorar. Mas não saiu. Ficou preso… E eu não estava entendendo nada, até então.
Não tinha sentido dor, nada de grave me foi dito sobre os exames de imagem. E também não era pela falta que senti da minha mãe – sou um pouco manhosa, admito, mas isso tudo não era saudade. Eu estava triste. E não sabia o porquê. Demorei a entender. Demorei exatos dois dias. Por favor. Não quero e nem consigo agora disparar uma discussão sobre as questões de gênero, nem sobre a conduta dele – reconheço a importância e legitimidade do assunto, porém quero poder deixar isso para depois, porque na minha escrita de agora precisa caber um pedido de desculpas.
E eu realmente desejo que isso, nesse momento, seja o principal. Preciso também fazer uma observação: pensei muito se ia mesmo escrever sobre isso e, principalmente, compartilhar. Se você está aqui, lendo esse texto, é porque algo aqui dentro quis gritar depois do choro entalado. Decidi fazer um escândalo, só que mais calculado – à minha maneira (meio frouxa) talvez?
Sei que não aconteceu nada de grave ou absurdo, mas tudo o que senti me fez experimentar na pele – no MEU CORPO, um pouquinho do muito que as MULHERES VIVEM DIARIAMENTE. Me fez PENSAR e REFLETIR na complexidade que tudo isso representa, para todas nós. Isso porque meu contexto foi totalmente protegido: estava numa clínica particular, ciente de todos os procedimentos pelos quais iria passar, estava lá por decisão e entendimento próprios.