Eu fico exausto. E "falido" de vez em quando (porque quase ninguém quer ler sobre a Indonésia ou assistir a filmes sobre o que lá se passa). E de vez em quando fico completamente deprimido, perdendo temporariamente a fé na humanidade. E cago a horrível comida que comi. E fico doente com a poluição. E fico farto dos constantes insultos racistas dos transeuntes com quem me cruzo neste país, país por entre os mais racistas do mundo e que em pouco mais de meio século cometeu 3 monstruosos genocídios: em 1965, contra o povo de Timor-Leste e agora contra os habitantes da Papua. Sou constantemente apelidado de "bulé" (albino, ou pior), mas tenho sorte, pois os meus camaradas chineses sofrem insultos bem piores. E é claro que meus camaradas africanos também ouvem das boas, para não falar dos meus irmãos papuanos!
A fascista Jacarta é um adversário difícil. Mas eu também sou duro. E portanto vou, e dirijo, e rastejo através da sujeira, do barulho e dos insultos. Porque é necessário. Porque aqui está enterrada a chave para os outros incontáveis conflitos que o Ocidente inoculou por esse mundo fora.
The Economist uma vez descreveu a Indonésia como o país menos documentado da Terra. Certo. E há muitas razões para isso. Costumo descrever 1965 como um "Hiroxima Cultural ", pois quase todos os intelectuais foram mortos, aprisionados ou amordaçados, da noite para o dia, sob directa sugestão e ordem do Ocidente.