Para encerrar seu número, Kan Dahn desfilou em volta do picadeiro central com uma pesada estaca de madeira apoiada num balancim sobre os ombros. De cada lado do balancim es­tavam sentadas cinco moças do circo. Se Kan Dahn sentia a presença do peso delas não o demonstrava. De vez em quando, parava para coçar a parte de trás da barriga da perna esquerda com o dorso do pé direito. Sergius inclinou-se sobre Kodes e falou com Ângelo, que assistia ao espetáculo com um ar de reso­luta indiferença.
- É só exibição de músculos. É flácido. Uma vez vi um velho em Atenas, devia ter no mínimo uns setenta e cinco anos, e não pesava nem um quilo, eu juro, mais que cinqüenta, carre­gando um piano grande por toda a extensão de uma rua. Os ami­gos devem tê-lo colocado nas costas dele - ele nunca poderia ter esticado as pernas sob aquele peso - e se não as manti­vesse esticadas teria desmontado.
Ele ainda estava falando quando Kan Dahn começou a su­bir uma enorme escada no centro do picadeiro. A plataforma do centro tinha cerca de um metro quadrado. Kan Dahn a al­cançou sem nenhuma dificuldade aparente, pisou num disco em­butido, e dando impulso progressivamente com as pernas da gros­sura de troncos de árvore, fez com que o disco girasse em círculos, aumentando a velocidade lentamente, até que as moças sentadas nas pontas da estaca não fossem mais que borrões caleidoscópicos. Gradualmente, ele reduziu a velocidade, parou, desceu a escada, ajoelhou-se e então baixou os ombros até que os pés das moças do circo tocassem a serragem. Sergius inclinou-se de novo.
- O seu amigo de Atenas poderia ter feito isso com o piano? - Ângelo não respondeu. - Sabe que dizem que ele pode fazer isso com quatorze moças, mas que a direção não permite por achar que ninguém acreditaria? - Ângelo continuou em silêncio.
O número terminou com o aplauso entusiasmado, uma ova­ção com a platéia de pé que durou diversos minutos. Quando a assistência começou a sair, Sergius procurou e encontrou Wrinfield e, apressando o passo, deu um jeito para alcançá-lo junto da porta de saída.
- Ainda não nos havíamos encontrado. - Sergius apontou a fotografia na página da frente do programa que tinha na mão. A semelhança, há de convir, não deixa margem a dúvidas. Sou o Coronel Sergius. - Trocaram um aperto de mãos formal. - Estupendo, Sr. Wrinfield. Impossível. Se alguém tivesse me dito que um espetáculo como esse existia eu o teria chamado de mentiroso. - Wrinfield sorriu, radiante. A Nona Sinfonia de Beethoven o deixava indiferente, mas aquela era a música que lhe tocava o coração. - Sempre fui um apreciador de circo desde criança - Sergius era um mentiroso tão hábil como qual­quer outro e muito mais do que a maioria das pessoas - mas nunca tinha visto algo assim.