percorro, de momento, o meu próprio deserto, sem vislumbrar um sinal que me indique novo destino. limito-me a seguir as raízes de vazio que o tempo seco de ideias criou no solo da minha existência. a aridez da minha mente nem a sede de criar provoca no meu âmago. estou prostrada a uma não-existência.
é uma penitência difícil de suprir, viver sem a poesia da criação, tudo se apresenta cinzento, neutro, consternado, condicionado… uma tela sem a explosão de sentidos que o momento divino da arte promete. observo, abnegada, à manifestação de outras mentes e sinto-me vulgar.