Diário de uma tarde às margens do rio Madeira - Amazônia Real
Diário de uma tarde às margens do rio Madeira
Por Amazonia Real Publicado em: 23/06/2014 às 15:21
Dia 20 de junho estive em Porto Velho, capital de Rondônia. Passei cerca de quatro horas na cidade, desde o desembarque até poder partir via BR-319 para o município de Humaitá/AM, enfrentando uma interminável fila de carros, motos, bicicletas e triciclos. Todos iam para idêntico destino, tentando atravessar o rio Madeira.
A torrente de pessoas multifacetadas era inigualável. Índios, brancos, negros e caboclos de todos os tipos assavam sob o mesmo sol das 14h. Muita gente assistia à Copa do Mundo ou sobre o que era noticiado acerca dela por pequenas televisões em bares no acostamento da pista ou mesmo por meio de telefones inteligentes com sinal de webtv.
O odor de sujeira e detritos de sedimentos misturados a esgoto de água servida e excrementos de animais inebriava mais que a cachaça vendida por ali a R$ 6 a garrafa. Nessa cantilena, esperei até 18h antes de atravessar o leito de balsa e partir pela rodovia.
Na fila da travessia, vi que parte dos moradores do entorno estava limpando as casas ainda parcialmente entupidas de barro por causa da subida do nível do rio. Ao som de sertanejo universitário, tecnobrega, lepo-lepo e batidão de funk, o que o Madeira tinha deixado nas residências era devolvido impunemente para a sarjeta da urbe.
Uma imensa lagoa formada após a considerável elevação das águas – a qual podia ser vista por todos ali — agora servia de banheira para urubus se refrescarem e competirem pela xepa da feira improvisada às margens da pista ora inundada. Nessa feira, pouca coisa era comercializada porque pouca coisa havia.
Caminhões de soja e outros grãos diversos tinham prioridade para contornar a espera da balsa e passavam à frente, furando o bloqueio. Homens que pareciam saídos de filmes de cowboys, de chapéu içado, bota de couro e cordões de ouro, davam as ordens para isso. Presumi que podiam ser agronegociantes. Tentei confirmar, mas sem sucesso.
O motorista com quem trafegava disse que desde a descida das águas aquele trecho da rodovia não ficava tão "apinhado" de gente. Ele achou que devia ser o Carnaval fora de época que estava acontecendo na região. Foram as únicas palavras que entabulou comigo durante mais de 4 horas de espera e outras duas de estrada livre. Parecia resignado com sua condição cotidiana de vai-e-vem pela BR-319 e, sobretudo, por aquele trecho em particular, às margens do grande rio.
Um vendedor de laranjas com quem fui conversar falou sobre assassinatos e política; outro comerciante que abordei passava o rodo no pátio tentando varrer o chão encharcado e nem deu atenção; uma terceira vendedora me tomou por turista e cobrou R$ 4 em uma garrafa d'água. Decidi ficar à sombra e esperar o tempo passar.
Ao fim da tarde, não consegui fazer a etnografia que pretendia. E um dia sem diário de campo é um dia perdido. A viagem seguiu na BR-319. Podia-se notar todo o desmatamento possível de ser visto até a retina cansar. Gado tinha mais que gente pela estrada. Araucária também. E floresta ao longe.