Jornal de Poesia - Campomizi Filho
Campomizi Filho
Matéria sobre Álvaro Pacheco
Há todo um continente estendido entre as secas e as enchentes. Por seus trilhos e atalhos passam multidões, juventude alegre de presente risonho, infância álacre de futuro decisivo, adultos contornando dificuldades e velhos cansados de tantas jornadas. Há sempre um Itinerário a ser percorrido, agências abrindo-se em anúncios e partidas alimentando o sonho. Porque é urgente deixar estas fronteiras. Olhar do outro lado do mundo o que existe de passadas civilizações, para uma avaliação do quanto estamos construindo ao longo de meio milênio. Álvaro Pacheco nos convoca para essa andança. Conduz-nos pelas veredas que palmilha. Vai longe no seu esforço concentrado em alegrias e em testemunhas, jamais fraquejado na sua fé ou indiferente nos seus mistérios. Porque ama e acredita, vigoroso no seu verso que nos transmite, em inconfessada alegria, de que não tem sido em vão a peregrinação realizada. … verdade que "por baixo da vestimenta não se escondem as carnes, antes, as cicatrizes". Porque são estas conseqüências lógicas de quem, sem desânimo, enfrenta o frio e passa pela estiagem, agüenta a chuva e se incendeia a cada novo sol.
Temos às mãos mais um volume de poemas de Álvaro Pacheco, esse simpático e suculento "Itinerários". O seu é um risco na carta geográfica. Oferece, ao sabor da rosa dos ventos, o ponto de partida e o local da arribada. Para ele, "cada um desses momentos é a parábola" a ser descrita, no ano-novo ou na perdição do pecado original. Segue em frente. "Mesmo assim, cercado por gente mágica e com muita coisa fora de cabeça, tudo é como se fosse um fim de sábado ou como uma rosa oferecida a uma dama", o som da orquestra como fundo e o jantar a dois como presença. Porque, afinal de contas, "asas de anjos inexistentes motivam a ternura", as mãos dadas e os dedos entrelaçados compensando a ladainha que termina sempre na imprecação de um pedido de "tende piedade de nós".
Tomamos o poema de Álvaro Pacheco e fazemos dele um instante de travessia. Para as madrugadas. Para um renascimento e para uma prece, porque não se pode ser herdeiro da própria herança", pois que o "risco de morrer/ de amor se afasta velozmente/ em linhas paralelas". Encontrá-las no infinito é esperar demais e a ladainha se repete, que "pobre é estar na festa e ficar olhando/ o povo agasalhar-se no fogo/ sem sentir qualquer calor". A viagem é de reconhecimento. O caderno à frente, no quarto do hotel ou na mesa do bar, no vagão ferroviário ou no banco do jardim, na sala do museu ou no silêncio da igreja, é sempre um convite para registrar a impressão do minuto. E fica em tudo o gosto da estrofe trabalhada, a sensação de lançar no espaço um novo pássaro e de ver surgir da gleba fecunda, rebentando em verde, o primeiro musgo. Quando "um estrangeiro se lamenta de estar só na cidade regida pelo tempo", acorda ele o companheiro e lembra que "fomos capazes de imensas orgias". Mas pára um instante, pois "esse estrangeiro obscuro não consegue se definir e nem conhece Deus".
Há uma força nova na poesia brasileira. Estamos ganhando uma corrida, em termos próprios e em colorido definitivo. Apresentamos títulos de maior valia. E nomes que se universalizam na força de seu talento. Vale a pena conhecer alguns desses volumes que os prelos nos entregam e que indicam um "Itinerário", aquele que Álvaro Pacheco percorre em ventos próprios e em velas abertas. Chega a porto seguro. Abre novos mundos que se encantam ao seu toque de magia em "lentes e graus para longe e perto".