MALLORY SABIA QUE a hora final soara. Olhou para Andréa, Miller, Reynolds e Groves e viu que eles também sabiam. Em seus rostos ele via claramente refletida a própria superfície de seus pensamentos, a tensão explosiva, a atenta sensibilidade que se transformaria igualmente numa ação explosiva. Ele sempre chegava, este momento da verdade, que desnudava os homens e mostrava como eles eram na realidade. Procurava imaginar como eram Reynolds e Groves: duvidava de que eles conseguissem passar bem pelo teste. Nunca lhe ocorrera pensar a mesma coisa de Andréa e Miller, pois ele os conhecia bem demais: Miller, quando tudo parecia perdido, era um homem que se sobrepujava a si mesmo, enquanto o pachorrento e quase letárgico Andréa, transformava-se num ser humano irreconhecível, uma combinação impossível de mente friamente calculista e uma frenética máquina de guerra, em que não havia o mais remoto paralelo entre todos os conhecimentos ou experiências de Mallory. Quando Mallory falou, a sua voz era ainda mais calma e impessoal do que nunca.
- Nós devemos sair às quatro horas. São três agora. Com alguma sorte podemos surpreendê-los cochilando. Está tudo bem claro?
Reynolds disse meio espantado, quase incrédulo: - Você quer dizer que se alguma coisa der errado, nós podemos atirar para abrir caminho?