A gente trata a felicidade como um lugar pra chegar, um espaço lá adiante, uma paragem distante. E se a felicidade não fosse um estado, um ponto futuro, um fim em si mesma? E se a entendêssemos como um conteúdo disponível em tudo, capaz de reprodução instantânea, uma conexão segura, um bluetooth com Deus? Então felicidade não seria todos os etcetaras produzidos em Pequim, New York ou Assunção. Também estaria longe de ser viagem, fama, grana, a barriga tanquinho (acabei de falar em causa própria), a bicicleta do ano, dispensar o chofer ou não atender o Richard Gere. Felicidade seria ter talento e poder usá-lo em nome da água, fogo, terra e ar, além de todos os outros elementos. Nada de excepcional ou inexplicável, apenas um instante contente, capaz de ampliar o jeito contido que vemos o mundo, confundindo o tempo em passagem por nós com a nossa passagem pelo tempo. Quem sabe, se nos damos conta disso, a felicidade viva na alegria de escrever um livro, não na espectativa do sucesso que possa fazer. Ler um inédito de Pessoa, comemorar a possibilidade de um telefonema, dar de cara com um bom quadro, um poema sacado ou amar quem nos ama e amando, nos vê: felicidade é uma artista que se diverte misturando portanto e porque.
Quando enveredamos pelo caminho de considerar que ela está além, no futuro, ou algo acontece que vai impedir essa busca ou, ou no geral, ela nos leva à frustração.