Soren, o avô e patriarca da família se encontrava sentado no banco de madeira da varanda, uma manta xadrez nos joelhos ossudos, a olhar para o entardecer laranja arroxeado que cumprimentava o início da noite. A esposa Willa, que entrara brevemente para pegar a bandeja com o chá, já retornava depositando o bule e as xícaras na mesinha em frente.
– Soren, você não acha nada mesmo sobre isso? – Willa questionou novamente o marido acerca de uma manchete do jornal Sobrenaturalíssimo que reportava o sumiço de uma cidade inteira num dos países do norte continental.
Soren encolheu os ombros e voltou a atenção para a xícara de chá, o tom avermelhado da bebida lembrava sangue e por um estranho motivo aquilo o fez ter um leve arrepio. Ajeitou a manta nos joelhos e sorveu um gole: Ah, chá de pétala de hibisco!
– Não mude de assunto, Soren – Willa também beberricou seu chá –, mas sim, Dante aprendeu o suficiente para levar as coisas adiante. Agora – ela lançou um novo olhar para o marido, ao que ele rolou os seus próprios e suspirou –, quero saber o que você acha dessa situação, aqui!
– Willa, o que você quer que eu diga?! O jornal está falando que é um novo Croatoan! Talvez seja mesmo...eu não sei. Vamos, Willa. Vamos só tomar nosso chá enquanto o sol vai embora, vamos.