Quando finalmente o sol foi encoberto pelas montanhas e a luz do dia esvaiu-se em uma escuridão noturna, os batedores voltaram. Nada encontraram. Nem rastros, nem pistas. Eles desapareceram. O príncipe ordenou que acampassem ali mesmo, não dentro do vilarejo, pois a fumaça adensava uma escuridão sombria. Assim foi feito.
Tilosos não era homem de ignorar seus instintos. Se eles badalavam como sinos de uma catedral, algo estava errado. Desobedecendo a ordem de Cresuel, de que apenas dois homens ficassem de guarda durante a noite e os outros se preparassem para a cavalgada do outro dia, Tilosos ordenou que dez, dos 25 que ali estavam, protegessem a tenda do príncipe. Archotes foram montados a uma pequena distancia e os homens entraram em vigília. Um ato que salvaria mais vidas do que ele podia imaginar.
Os gritos encheram a noite silenciosa ao redor do acampamento. Vinham de todas as partes. Todos os cantos. Uma língua de selvagens criaturas. Aquela era uma noite para bardos orcos cantarem e agradecerem ao destino pela chacina. Os homens de Cresuel, soldados cuja lealdade resguardava ao rei Jorge I, viram o início do fim logo que as flechas penetraram a carne desprotegida, pois estavam sem armaduras, apenas com placas de couro reforçado o que não impediam que a ponta metálica das flechas comesse o couro e perfurasse os órgãos internos. Como foi rápido o início. Logo que os gritos acordaram os outros, dezenas de orcos já haviam caído no acampamento. Usavam lanças de guarda, longas armas de haste cujo objetivo era cortar a distância, disparavam flechas, estocavam com espadas, decepavam com machados. Carne e sangue eram derramados pela relva; o fraco brilho das estrelas sob suas cabeças.