Nem diria que tive saudades das idas ao Algarve, a Valência, ao Mónaco ou a Santos, como noutros anos de maior abundância. Lembrei, antes, o tempo que nenhum desses destinos turísticos existia. Na minha memória, emergiram os relatos da ida de minha avó para a Figueira, a Rainha das praias, dizia-se, com os contrapontos do Estoril e da Póvoa de Varzim – as três encimadas por monumentais casinos.
Nesse momento, reli “Sinais de Fogo” (edições 70, 1978: 51), de Jorge de Sena, um romance esquecido, cuja acção se passa nos anos trinta, na Figueira, e onde a guerra civil espanhola toma relevo. E cito, a propósito:
“Para mim, a Espanha era meramente um nome, e a multidão de espanhóis que costumavam veranear na Figueira da Foz atroavam com a sua agitação e a sua gritaria as ruas dos ‘cafés’. E, no meu tempo, já as espanholas haviam sido batidas, no campo da prostituição, pela concorrência nacional.