Querida Torre de Babel – Literatura Cotidiana
Querida Torre de Babel
19 de dezembro de 2015 Paulo Laube é escritor, professor e poeta nas horas vagasNenhum comentário
Uma pequena mureta de concreto até a canela. Impede entrada de água quando alaga. Colada a ela, uma porta de madeira com rachaduras, carcomida nas beiradas e pintada de azul. Após essa entrada, um estreito corredor escuro, com paredes sujas, mofadas e sem cor definida. A falta de luz e o comprimento do corredor com coisas dependuradas, pedaços de alvenaria soltando-se em alguns pontos, roupas e tecidos velhos, fazem com que não se veja o final. À direita é uma parede imprecisa, remota. Além disso, algumas portas do lado esquerdo: fechadas, entreabertas ou escancaradas. O piso é um mistura de lajotas, algumas quebradas, e cimento.
Da primeira porta se ouve barulhos e um sotaque castelhano ou coisa parecida. Diz que são bolivianos. O cheiro no corredor é indecifrável, algo entre mofo, creolina, amoníaco, urina. Alguns fios cortados, desencapados, um pedaço de conduíte aflora do teto como se buscasse a luz. Mais alguns passos e outra porta. Aberta. Não se identifica exatamente o que é o cômodo, há um berçinho suspenso, algumas crianças brincando com panelas, uma cama de solteiro do lado oposto e muita coisa sobreposta, encostada em todos os lados, atrás do berço uma janela com vista para uma parede descascada. Uma lâmpada amarela pende do teto mofado, preto.
Mais alguns passos e uma porta entreaberta, sem luz. Percebe-se a presença de pessoas ou crianças, ou animais. Seres vivos. Uma discussão, gritos. Há algo no ar espesso, uma espécie de névoa, cigarro, mau cheiro de urina e fezes, água sanitária. Alguém cantarola uma música, parece voz de mulher. Em seguida, um cômodo sem porta, como uma desembocadura do corredor, contendo sacos de lixo, líquidos inidentificáveis, paredes manchadas e outra janela com vista para a mesma parede. Dá a impressão de que algum dia na história daquela casa, ali fora uma cozinha. Existem ladrilhos até a metade das paredes, vindos do chão.
O cheiro de mofo, urina, fezes, água sanitária, creolina, amoníaco, é mais forte, mais irritante ao nariz, ao estômago. Ao fundo há um pequeno quadrado e outra porta à esquerda. Um banheiro. Um vaso sanitário de tábua, sem tampa, sujo e escurecido. Um espelho quebrado sobre uma pia bege, marrom, cinza. Defronte à pia, um chuveiro elétrico com muitas emendas nos fios e manchas preto-amareladas no teto sobre ele. E do banheiro sai uma criança de uniforme escolar. Sorrindo.
Quem quiser conhecer essa casa, basta ir às ruas mais feias do Brás, Pari ou Bom Retiro. Lá se encontra o resultado da realidade brasileira: um país que atrai os vizinhos mais pobres, que abriga uma abismal desigualdade e em cujas grandes e modernas metrópoles residem de escravos a banqueiros, de bolivianos a chineses. E nesta época do ano, estou todos lá e muitos vão para lá fazer suas compras de Natal.
Quantas pessoas vivem lá? É uma casa do ponto de vista arquitetônico mas não é uma casa. Quem pode viver ou sobreviver assim? Brasileiros, imigrantes… Para que ir para a escola? Para ter com quem ficar enquanto quem dá a comida trabalha: fora ou atendendo clientes em casa mesmo.
A casa – se é que se pode chama-la assim – faz os versos de Adoniram Barbosa serem muito mais do que já se compreendeu deles: "Saudosa maloca, maloca querida".