Há na juventude algo de evasivo. Tendo todos sido jovens, resistimos a reavivar essa sensação, como se daí brotasse um tipo específico de dor. Mas não é difícil. A juventude julga-se imortal, mas sabe-se efémera: julga que nada lhe acontece, mas sabe que não julgará o mesmo por muito tempo. Sente, instintivamente, que paga a fava dos dias do vírus, e alimenta - como não alimentará? - pensamentos negros, onde resiste a trocar instantes invulneráveis seus por suspiros esforçados e contados de outros. Vai morrer alguém? Vai. Cada dia por viver é um dia dado à morte. Ou assim parece. E custa. É sábio o adágio do “Deus nos livre do que a gente aguenta”. Mais sabendo que há tantas maneiras de ser ilegalmente responsável como as há de ser legalmente contagioso. Por alguma razão não meteram os estrangeiros nisto. Daqui para a soleira da porta, para a vida de sempre, para os amigos, os jogos, os namoros e os copos, para o gosto travesso da transgressão, vai a distância de um juízo, que responde melhor à responsabilidade individualmente presumida do que à culpa colectivamente acusada.