— Não é comum os pais ensinarem às meninas os ofícios de ourives, mas sou tão curiosa, menina. Não deixei meu pai em paz enquanto não me ensinou parte de seu ofício. Minha mãe me ensina as artes da magia e meu pai as artes do ferro.
A menina ficou com os olhos grudados e encantada. Nunca tinha visto jóia mais bonita. Tentou em todos os dedos, mas eram finos demais para portar um anel de adulto. Daiana ria da felicidade da menina.
Contagiada com minha euforia de criança, Daiana pendeu a cabeça e olhou fundo nos meus olhos. Apanhou a palma de minha mão e colocou o anel no centro. Fechou minha mão mantendo as suas sobre a minha. Ficou assim um minuto.
— É tradição da minha família dar de presente a primeira jóia feita pelo aprendiz de ourives para alguém que ele cative e tenha prazer em fazer sorrir. Eu tenho prazer em ver teu sorriso e ouvir tua voz. Voz tão linda. Certamente Santa Sara choraria mais pedrinhas como essa se te ouvisse rezar.
Eu sorri um sorriso bem aberto. Não acreditava no que minha amiga ciganinha estava dizendo. Estava me dando um presente. O primeiro pre­sente de uma amiga nessa vida. Não é à toa que a imagem de Diana me persegue até os dias de hoje.
— Te dou esse anel de presente e te dou um nome cigano de presente também. O anel não vais usar agora porque não cabe em nenhum dos teus dedos, mas sempre que nos encontrarmos, de agora em diante, teu nome será Calíope.
Ouviu-se um burburinho entre os homens que acompanhavam a nar­rativa. Todos até aqui aceitavam que o nome "Calíope" tivesse vindo do berço da criatura que narrava a história e não sido atribuído a ela por conta de sua voz, da cultura interessante de uma adolescente cigana.
Calíope sorriu para os homens da bancada. As surpresas não para­riam aí. Decidiu prosseguir com a narrativa antes que perguntas inúteis interrompessem o fluxo de revelações.
— Daiana ainda disse coisas admiráveis que agradariam qualquer negrinha de minha idade. Revelou-me que seu povo era conhecido como o povo das estrelas.