Ah! descuidos! descuidos! Quanta desgraça, quanta perda, quanta tristeza eles causam, e a gente não se emenda, sempre a cair neles!
Experimentem: não nega fogo!
O tal senhor tatu foi cavando, cavando, entrando terra adentro: o cavalo, muito dócil, sentindo-se puxado, cedendo e foi indo.
E o tatu foi penetrando e o cavalo foi cedendo.
A boca da toca era grande; o Gemada, muito manso, meteu o focinho, a cabeça, lá dentro; o tatu puxou mais e o cavalo cedeu, ainda. Quando não pôde ceder mais, e justamente por isso, o tatu fez ainda maior finca-pé. Quem é caçador sabe que força tem no rabo o tatu.
Quando voltei ao lugar encontrei o meu Gemada sufocado, asfixiado, morto, com a cabeça como uma rolha metida no gargalo da toca! E ainda perdi o cabresto, que tive de cortar.
Quase um ano depois, vim a pegar aquele mesmíssimo tatu, que conheci porque ainda trazia de arrasto o dito cabresto apenas com as argolas mui gastas de roçarem pelo chão.
Uma cousa de admirar foi o bem atado que ficou; verdade que fiz - como de costume - um nó de soga, a preceito, legítimo nó de Romualdo!