Coração Leitor: Fevereiro 2011
Framboesa de Ouro 2011 – Razzie Awards
No final das contas, não teve grande novidade na escolha anual dos piores do ano, os Razzies.
O grande vencedor foi o filme "O Último Mestre do Ar" de Shiamalan, levando cinco estatuetas: pior filme, diretor, roteiro, coadjuvante, Jackson Rathbone, e pior uso do 3D!
Só um detalhe Jackson Rathbone (Jasper – Eclipse) estava indicado como ator coadjuvante tanto de "O Último Mestre do Ar", quanto de "Eclipse".
Outra vítima foi Sex and the City 2, que levou pior atriz (prêmio coletivo Sarah Jessica Parker, Kristin Davis, Kim Cattrall e Cynthia Nixon), dupla, elenco e continuação.
Em O Assassino em Mim (ainda inédito no Brasil), Jessica Alba ganhou como pior coadjuvante.
Uma coisa é certa os fãs de Crepúsculo têm muito que comemorar, pois "felizmente" o filme saiu invicto da 31ª edição do Razzie.
Ashton Kutcher ( Par perfeito e Idas e vindas do amor)
Sarah Jessica Prker, Kim Cattrall, Kristin Davis e Cynthia Nixon 9 Sex and the City 2
Jackson Rathbone ( O último mestre do ar e a Saga crepúsculo: Eclipse)
Jessica Alba ( The killer inside me, Manchete, Idas e vindas do amos e Entrando numa fria maior ainda com a família)
Pior Sequência, Remake, Adaptação, Rip-Off
Sex ande the City 2
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O jogo pode ter terminado, mas a batalha continua.
" A teia estava se fechando. Lexi sentiu o medo revirar em seu estômago como leite estragado. Tem de haver um jeito de sair dessa. Sempre existe um jeito. Eu não vou para prisão. Não vou perder Kruger-Brent. Não vou perder a minha família. Pense ! "
Quando lançou seu primeiro romance, Adorada, em 2005, a inglesa Tilly Bagshawe mandou um exemplar para o americano Sidney Sheldon. O escritor veterano, autor de best-sellers como O Outro Lado da Meia-Noite, respondeu com uma carta elogiosa. Dois anos depois, Sheldon morreu, aos 89 anos, de pneumonia.
A Senhora do Jogo, romance de Sidney Sheldon, foi na verdade escrito, por uma autora bem menos conhecida, Tilly Bagshawe
Tilly, que não teve a chance de conhecê-lo pessoal-mente, foi escolhida pelas herdeiras – a viúva e uma filha – para "continuar o legado de Sheldon. Sequência de O Reverso da Medalha. O romance A Senhora do Jogo traz o nome "Sidney Sheldon" em letras berrantes na capa. Mas quem realmente escreveu o livro foi Tilly Bagshawe "Sidney Sheldon é meu ídolo desde a adolescência. Foi uma grande responsabilidade ter meu nome associado a uma marca tão forte", diz a escritora.
Este livro retoma a saga dos Blackwells, seus amores, dramas e conspirações desde a década de 1980 até os dias atuais, quando uma nova geração comanda os negócios da família.
Décadas se passaram sem que o talento para a manipulação e a paixão dos Blackwells diminuíssem. Apesar de Kate ter falecido há anos, os filhos de suas netas, Eve e Alexandra, lutam para manter seu poderoso legado. Cada um está determinado a controlar a Kruger-Brent, a multibilionária empresa internacional.
Desfigurada pelo seu ciumento marido e sem esquece o passado Eve engravida com o próposito de fazer do seu filho, sua ponte de vingança. Alex teu sua vida vida subtamente interrompida devido a complicações no parto, mas deixa dois filhos, o homossexual Robert e a calculista Lexi.
Lexi Templeton é uma com competidora implacável, e usa a inteligência e a beleza para conseguir o que quer. Criada pelo pai, Lexi está ansiosa para seguir os passos da bisavó e se tornar A SENHORA DO JOGO.
O belo e maquiavélico Max Webster, filho de Eve, entrará na briga pelo controle da empresa. Guiado pelo ódio, inveja e devoção por sua mãe, ele usará de sedução, traição e assassinato para obter o sucesso. Eve vê que atraves de Max poderá ter Kruger-Brent em sua mãos.
Desta vez a disputa é entre Mas/ Eve e Lexi.
AMBAS QUEREM SER A SENHORA DO JOGO,
A SENHORA DA KRUGER-BRENT.
Assim que terminei de ler "O Reverso da medalha" sai correndo para " A Senhora do Jogo", apesar de ter amado o livro, em certos momentos me senti ate mesmo nauseada com a maldade, o ódio e a imoralidade que irradiava dos personagens, a ambição está ainda mais forte nesse novo episódio dos Blackwells.
Apesar disso eu recomendo, pois este livro é capaz de nos envolver de uma forma incrível.
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O Conto da Chuva
– Porque é que chove?
Era esta a pergunta que eu não me cansava de colocar, dia após dia.
– Não sei, filha. Vai perguntar ao pai.
Eu saía da cozinha a correr, pegava no telefone e carregava nas teclas automaticamente, quase ao acaso.
– Não tenho tempo para te explicar agora, filhota. Falamos mais tarde, está bem?
E eu esperava, mas o "mais tarde" nunca chegava.
– Mano, porque é que chove?
O meu irmão olhava para mim com aquele seu ar de jovem rebelde e incompreendido, rolava os olhos nas órbitas e virava-me costas, deixando-me sozinha com a minha curiosidade.
Nessas alturas, eu costumava meter-me debaixo dos cobertores com um coelhinho de peluche, uma velha lanterna a pilhas e um pacote de bolachas de chocolate. Gostava de imaginar que estava a chover torrencialmente. Por vezes, chegava mesmo a ouvir o som da chuva a bater na janela… Então, eu já não me encontrava na minha cama, mas sim abrigada numa gruta, perdida numa qualquer floresta.
O coelhinho agarrava-se às minhas pernas, assustado com a tempestade e o isolamento. Qual mãe protectora, eu enlaçava-o e mantinha-o junto ao meu pescoço, procurando tranquilizá-lo e aquecê-lo. Com a chuva, viera um frio angustiante, que me forçava a aconchegar-me melhor nas cobertas. Na minha fantasia, não havia nada em que me pudesse envolver, por isso, limitava-me a apertar ainda mais o coelhinho contra mim, mergulhando numa letargia assustadoramente forte.
Tudo acabava quando a minha mãe surgia, por entre as pedras nuas da gruta (ou seriam os cobertores felpudos da cama?), trazendo consigo uma chávena de leite quente. Delicadamente, retirava-me a lanterna e o peluche das mãos, sentava-se ao meu lado e puxava-me para o seu colo. Eu bebia, então, o meu leite e, a cada gole, era transportada para outros mundos, consoante a história que me chegava aos ouvidos.
Quando a minha boca já não conseguia sorver nem mais uma gota de leite, eu entregava a chávena à minha mãe e esforçava-me por olhar para ela, numa última tentativa para fugir às exigentes garras do sono.
O tom sonolento que eu empregava nada tinha em comum com o entusiasmo com que eu fizera aquela mesma pergunta, horas antes. Talvez por isso a minha mãe não me tivesse dado o seu habitual "não sei". Em vez disso, acariciava-me a face e, com uma voz mais doce do que o chocolate das bolachas, respondia-me, noite após noite. No entanto, eu nunca ouvia a resposta, uma vez que, noite após noite, adormecia no instante em que da boca da minha mãe se escapava um "porque".
Eu gostava tanto daquela rotina que não me atrevia a quebrá-la, nem mesmo para saber a resposta à minha pergunta. E, contudo, havia algo dentro de mim que dardejava sempre que, lá fora, pequenas gotas transparentes ousavam manchar o vidro das janelas.
Um dia, depois de sair da cozinha com mais um "não sei", não corri ao encontro do telefone, nem deixei que as minhas mãos efectuassem a ligação para o meu pai. Não procurei o meu irmão, deixando-o com a sua música insuportavelmente barulhenta. Dirigi-me ao meu quarto, trazendo um pacote de bolachas. Construí o meu abrigo real e imaginário e refugiei-me lá dentro, juntamente com o meu fiel e felpudo companheiro. Não acendi a lanterna, limitando-me a partilhar uma bolacha com o coelhinho, ao som da minha chuva inventada.
Esperei que a minha mãe aparecesse com o leite, tal como sempre fazia. Porém, parecia estar a demorar mais do que o normal. Apurei o ouvido, tentando detectar o momento em que ela transporia a entrada do meu quarto, no entanto, tudo o que distingui foi uma espécie de lamento, vindo do quarto do meu irmão. Não, havia algo mais, um… gotejar? Sim, era isso. Sorri, porque, agora, chovia no mundo real e no da fantasia.
Uma mão penetrou na gruta de cobertores e pousou no meu antebraço. O frio que dela adveio fez-me compreender que não pertencia à pessoa por quem eu esperava, o que se veio a confirmar, assim que a cabeça do meu irmão assomou à entrada do meu abrigo. Dei-lhe espaço, vagamente esperançada de que ele se quisesse juntar à brincadeira. E eis que ele mergulhou mesmo na minha confusão de cobertas, tremendo devido a algo mais do que simples frio.
Não precisava de acender a lanterna para ver que ele estava a chorar, nem precisava de lhe perguntar porquê; o atraso da minha mãe e as suas lágrimas falavam por si. Mas precisava de o abraçar e de me juntar à sua fúnebre melodia.
Com a cabeça enterrada no seu peito, lamentei ter alterado a rotina dos meus dias. Talvez, se tivesse feito o que sempre fazia, os meus pais pudessem voltar para nós e todas aquelas lágrimas fossem escusadas. Seguindo essa linha de pensamento, repeti a minha pergunta, certa de que seria a última vez:
– Porque é que chove, mano?
Ele apertou-me um pouco mais, antes de se afastar ligeiramente, de modo a poder encarar-me, olhos nos olhos.
– Porque a Terra está viva e tem sentimentos, como nós. Quando está feliz, o Sol brilha e nós podemos brincar na rua. Quando está triste, mergulha-nos na escuridão e chora… A chuva não é mais do que as lágrimas do mundo.
Eu anuí, soluçando devido à minha perda, mas sabendo que aquela era a resposta pela qual eu sempre esperara.
às 11:04 Nenhum comentário
 Que me perdoem os ávidos telespectadores do Big Brother Brasil (BBB), produzido e organizado pela nossa distinta Rede Globo, mas conseguimos chegar ao fundo do poço...A décima primeira (está indo longe!) edição do BBB é uma síntese do que há de pior na TV brasileira. Chega a ser difícil,... encontrar as palavras adequadas para qualificar tamanho atentado à nossa modesta inteligência.