CONTO SEM ACRESCENTO DE PONTOS
Reunião tardia. Noite descida sobre Lisboa. Eixo Norte/Sul desentupido. À ida. Pela vinda, empanturrado no acesso de Campolide.
Pontual, fruiu das velas e do chá quente e dos bolinhos miúdos que aqueciam o ambiente austero. Não lhe sentiu o peso no breu urbano por conhecê-lo leve durante o dia.
Ela sentava-se num dos sofás forrados com pele castanha. Sorriso fácil, presença afável. Por tudo, linda. Mãe competente de trindade juvenil. Profissional exemplar. Discreta, levantou-se. Sussurrou a razão:
_ Pela tua simpatia, pelo apoio quando precisei. É símbolo, não valor. Sei que o lerás tal qual pretende ser.
Abraço forte, emoção surpresa. Afeto na ponte infinita do amplexo. Dourado o embrulho pequeno. Passado de mão para mão. Deixou-o por abrir – não havia tempo nem sentido no interromper do decisivo. Guardou-o na pasta/apêndice, entalado entre o computador mínimo, dossiês e «micas» empapeladas. Gesto selado pelas faces que os lábios afloraram. Anos partilhados no mesmo local de trabalho. De novo, o muito perto feito essência. Rara. Fragrante.
Quando largou os pesos dependurados no ombro e nos braços, repetiu das chegadas os hábitos. Procurou o presente entretanto amarfanhado. Cautelosa, suprimiu os dourados. A caneta surgiu como potro de raça capaz de, num ápice, galgar o traço ou a palavra até campinas sem fim. Juntou-a aos bens raros que guarda, dá serventia, não se diluam numa gaveta e sem préstimo aromas de momentos felizes.
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E FORAM DOIS
Um a 23, outro a 26. Ambos no mês prestes a findar. A máquina donde teclo amofinou-se, eu com ela. Ora, aconteceu a zanga durante semana fora de Lisboa, sem auxílio possível do estimado 'guru' que na urbe longínqua tem o dom de tudo resolver em menos de caterva de suspiros. Pepineira a coincidência.
A vinte e três, era comemorado o nascimento deste blogue. Parto esforçado em que a saudosa e querida Amiga Maria Dulce foi a outra mãe. Filho único gerado por ambas. Gargalhadas muitas em vez de gritos; espasmos e contrações mentais. Um imbróglio.
A vinte e seis, ainda estreava cueiros, o recém-nascido foi publicitado e surgiu perante as demais chaminés virtuais. Era o tempo dos blogues arribados como cogumelos em nichos húmidos do Outono nascido após o sequeiro estival. Corria o ano de 2003.
Como então, afeto idêntico, assiduidade diminuída por dias dolorosos, embevece-me o catraio. "Que conte muitos" desejo. Também sinal de ainda respirar.