Chega a casa bastante tarde, pela uma e meia da manhã, e chama o elevador, que não funciona. Carrega de novo no botão, o prédio mantém o silêncio, ela decide subir os cinco andares a pé. Sente-se pesada, bebeu demais, avança no patamar e olha para cima, a espiral fria do corrimão que ampara os degraus até à clarabóia. Suspira e avança, acelerando sem se aperceber disso, a partir do segundo andar.
Choveu sem parar todo o dia. Com o Jorge tinha corrido mal outra vez. Ela estava cansada das urgências, de pé todo o dia a cirandar entre gabinetes, não tinha querido ir dançar, e dançar era um passo importante da sua rotina com o Jorge. Encontravam-se para jantar e dormir juntos uma vez a meio da semana e de novo ao sábado, se ela não estava de banco, para passarem o domingo na cama descansados. Ele ia buscá-la ao hospital, no centro comercial faziam horas para o jantar, escolhiam o restaurante, comiam, iam dançar uma horita, iam para a cama, se era quarta-feira ela voltava para casa, se era sábado dormia em casa dele. Mas hoje não houvera dança e decidiram ir para casa do Jorge mais cedo. Já iam amuados porque ele quisera debater mais uma vez a questão da existência ou não de classes sociais, que não conseguia despertar o interesse de Isabel ; quando isto acontecia, deixava-o falar, entretinha-se a olhar as pessoas das outras mesas e a criticar intimamente o modo como comiam. Em dada altura, por desfastio, ou enojada com um desses gordos burgueses que revolvia de boca aberta o seu bolo alimentar, começara a contradizer o Jorge. Para pôr uma pedra em cima das classes sociais foram bebendo brandis, ele não quis desperdiçar a noite e propôs o sexo , ela nem chegou a despir-se, e enquanto o acusava das coisas do costume e ouvia dele as acusações do costume, arrebanhou a carteira e o casaco e saiu porta fora.
As vozes, algures no patamar de cima, suaves, uma pouco mais grave do que a outra, continuavam , alternadas. A voz do rapaz, mudando, adolescente, hesitava nos princípios, muitas vezes tornava inaudíveis os fins das frases, que despachava para dentro, temendo talvez a interrupção da rapariga; parecia não controlar o seu próprio volume de som , o riso era um guinchinho de rato, havia afirmações cuja veemência se desfazia na súbita falha da voz, de repente quebrada e grave. Ela, por seu lado, atacava com verve e espírito todas as suas deixas e mantinha um ligeiro tom interrogativo que por vezes não bastava para provocar respostas. Adivinhava-se que fizesse gestos, pausas expressivas, deitasse olhares intensos, porque havia ali no meio silêncios sérios, e o retomar da conversação parecia a Isabel que se fazia sempre noutra clave, num patamar superior.
- Porque é assim : - disse a rapariga na escada do andar de cima - o corpo morre e a alma é imortal, quer dizer que sobra. A pessoa morre, vai para debaixo da terra, passam os anos e abre-se o caixão e não está lá nada; foi-se, ficou um monte de ossos, às vezes nem isso. Ou queima-se e fica feito em cinzas e depois mistura-se no estrume e serve para pôr nos campos e qualquer dia estás tu muito descansado a comer na fruta um bocado da pessoa. Já imaginaste os milhões e montões de almas imortais que ficam livres, olha só para o passado da Humanidade, os milhões e biliões de almas , onde é que isso está tudo? Hão-de estar em qualquer lado...
- Não ocupam espaço se forem uma ou duas. Agora milhões e biliões... De vez em quando sinto isso. O peso dessas almas por aí a voar.