Sábado, de Ian McEwan – Milton Ribeiro
Achei Sábado mediano. Se considerarmos a pretensão de McEwan em ser um escritor sério, o romance fica ainda pior: não há um pensamento válido, a mínima preocupação social, além de ser um livro irritantemente burguês. E há, ainda de quebra, um maniqueísmo simplista, involuntariamente cristão (na pior definição da palavra), naquela espécie de redenção da alta classe financeira londrina quando o neurocirurgião bem sucedido (uma redundância) salva o gângster que o agrediu. A descrição da cirurgia cerebral, milimetricamente pedante, é uma das partes mais chatas do livro. E como tudo parece ser uma espécie de Barbara Cartland da alta cultura, com tantos personagens de vida gloriosa e sucesso esplêndido, o sogro poeta laureado, etc._ até o filho meio-subversivo que nãos segue os passos do pai para ser guitarrista toca com ninguém menos que…Eric Clapton. Em que mundo vive McEwan! E o romance é só isso: pura ostentação mal disfarçada de literatura superior (que aliás nem chega a ser bem escrita como os únicos dois romance do autor que realmente valem a pena: Amsterdã e Reparação_ nesta ordem).
Mas mesmo assim, tudo que é lançado do McEwan eu leio diligentemente, e Sábado é seu último romance mediano: tudo que seguiu é francamente ruim. Li Serena não acreditando que McEwan possa estar tão iludido quanto a seus esforços recentes de fazer boas obras.
Colocou a palavra "burguês", nota-se que se trata de um comunistazinho… nem precisava ter se incomodado com o cristianismo (supostamente) presente na obra. Vá ler Marx!