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E é assim porque poemas pequenos não machucam. Vez ou outra fazem alguma cócega, apenas. Mas não chegam a sangrar. Não ferem profundamente porque acabam antes da dor.
Porque escrever sangra. Seja lá de que tamanho for a escrita. E sangra porque para escrever é preciso se abrir de um jeito inexplicável. E eu me abro. Exponho vísceras, coração, veias.
E ao me cortar jorram palavras e tintas e placentas junto com o sangue denso e rubro. Tudo misturado e caótico. E às vezes é uma nojeira, mas às vezes é a coisa mais linda! Um quase-milagre. Ou um orgasmo. É um nascer-me.
Eu escrevo no avesso do dia. Quando a luz não grita e a vida faz aquele silêncio palpável, mastigável.
É também quando no mundo ventila aquele gosto de imortalidade. E até meu coração, meu trêmulo coração, escorre em minhas mãos.
Encontro inspiração quando em tudo faz aquele silêncio gostoso da madrugada. E eu faço de conta que tudo é meu e nada existe além dos muros da minha pele. Aí me entrego e me abro inteira. Devolvo-me à voracidade intensa que me lateja o tempo todo.
Quando entre o negrume do céu e a umidade da pele percebe-se aquela explosão mascarada de quietude... No avesso do som, na beirada do improvável, mergulhada no impossível... É aí que eu encontro minha poesia.