Sonhei que perfuravas o nevoeiro com um vestido de lírios. Que, furtiva, te aproximavas da minha imobilidade. Senti o teu perfume. Olhei, aparvalhado, para os teus gestos. Gestos hipnóticos.
Demos as mãos. Tudo se tornou lento. Só uma coisa foi rápida: o nevoeiro a desaparecer. Já não era no pinhal que estávamos, mas num parque de campismo. Largamo-nos e entre nós, do nada, nasceu uma crepitante fogueira que nos aquecia e te iluminava a nobreza da silhueta.
Seguravas uma orquídea que deixaste cair. Na ânsia de a apanharmos para não arruinarmos o momento – trapalhona – demos uma cabeçada um no outro. Depois de apanhares a orquídea, levantámo-nos, sorrimos e afastámo-nos ligeiramente um do outro; 5cm mais ou menos. Demos, outra vez, as mãos e, muito juntos, olhámo-nos fixamente. Já não estavas com o vestido de lírios, mas numa nudez a preto e branco que me deixou ofegante. Disse-te baixinho: