Da escola eu gostava. Tinha os coleguinhas que eu já tava acostumado, a professora era legal, carinhosa, tinha espaço pra brincar, gangorra, escorrega, era divertido. E faziam uns passeios agradáveis, conheci uma fábrica de refrigerante, aquele mundo de garrafa pra lá e pra cá, depois fomos numa floresta grande, um lugar cheio de árvores, tomamos banho num laguinho, essas coisas. É interessante como não precisa de muita coisa para fazer a vida de uma criança se encher de fantasia.
Meu pai sempre falava do Flamengo, sempre dizia que um dia a gente ia ver jogo do Flamengo, que agora não dava, que eu era muito pequeno e tal. E eu não sabia o que o Flamengo fazia, mal e porcamente chutava bola pra lá e pra cá, mas não tinha ideia do que era futebol. Só sabia que existia o Flamengo, e que o Flamengo era um super-herói que toda hora estava envolvido numa luta do bem contra o mal.
Da resposta a essa pergunta dependia toda a integridade anímica do meu dia. Dissesse, “Sim, meu filho, hoje o Flamengo ganhou”, e tudo se descortinaria em ânimo e alegria. Eu desceria correndo as escadas do prédio e sairia gritando de felicidade, pronto a chutar ou atirar alguma coisa, ou a pedalar no meu jipe de lata. Mas, saísse a resposta “Não, hoje não deu. Perdemos”, e tudo estaria inapelavelmente arrebentado. A comida entraria empurrada, o muxoxo no canto do quarto, a falta de vontade pras coisas. Como o bem não vence o mal? Era algo muito complexo, transcendental.