Por muito tempo eu li, e religiosamente, devotadamente, eu as contemplei. Rápidas e gloriosas, as horas transcorreram e a meia-noite chegou. A posição do candelabro me desagradou e, estendendo a mão com dificuldade, em vez de perturbar meu manobrista adormecido, coloquei-o para lançar seus raios de luz de modo mais intenso sobre o livro.
Mas a ação produziu um efeito totalmente imprevisto. As luzes das numerosas velas (pois havia muitas) agora penetravam um nicho da sala que até então estivera lançado à sombra profunda por uma das colunas da cama. Vi, assim, em luz vívida, uma imagem antes despercebida. Era o retrato de uma jovem ainda imatura em sua feminilidade. Olhei para a pintura às pressas e depois fechei os olhos. O motivo pelo qual fiz isso não era aparente, nem mesmo para minha própria percepção. Mas enquanto minhas pálpebras permaneciam fechadas, eu conjecturei a razão de tê-las fechado. Foi um movimento impulsivo, com o propósito de ganhar tempo para reflexão, garantir que minha visão não me enganasse, acalmar e subjugar minha fantasia por um olhar mais sóbrio e mais objetivo. Em alguns instantes, encarei novamente a pintura.