A felicidade é uma partida de mau gosto. Dizem-nos que está lá, mas não o conseguem provar, nem mostrar. Talvez nem o conseguem sentir. Perdoo-lhes o erro como lhes perdoo-o a tristeza: ambos têm o seu lugar no mundo. O resto, como se diz, é a inevitável dor do ser, essa leveza que é pesada por não pesar. Uma dor sarada por não sarar. É engraçado como escrever nos liberta. É quase uma melodia, uma harmonia mental que se apodera de nós, substituindo imediatamente a lógica pela pauta da linguagem. A partir daí, é fácil: basta deixar escorrer a música. Em cada sílaba segue-se a seguinte. Criam-se palavras que sabem…
Parámos de chorar. A sala parece ter ficado mais leve, também ela se livrou de um peso que mais não conseguia suportar. O peso da indiferença, da rotina baforenta que não estimula os sentidos, quanto mais a alma. – Bem, vamos esquecer este assunto, que tenho de ir ajudar o teu pai na cozinha, senão já se atrasa tudo. Vê lá se não te escapas entretanto e fazes companhia ao teu avô, ele anda um bocado apático e preocupa-me que já tenha pouco a dizer com medo de que já ninguém o queira ouvir. – Oh, que disparate, mãe. Sabes que, se há coisa certa neste Universo, são as estórias…
Passou-se uma semana. Talvez mais, não sei ao certo. No entanto, sei que me incumbi de ser mais do que isto, de me deixar levar por este pequeno traço que me carrega a cada respiração, a cada soprar do vento. Sei agora que não estou talhado para escrever – ou pelo menos não como centro da minha existência. Permitiam-se a clarificação: fiquei uma semana em quase total e absoluta exclusão, tendo tempo para tudo, menos para a escrita. Sinto sempre que é necessário um acontecimento externo abrupto, que me obrigue a ser o que só sou em sonhos e nunca tenho coragem de o realizar. De que me resta um…