Se alguém perguntasse a que horas Simeão deixou a taberna ninguém saberia dizer, e a maioria teria dificuldade até de lembrar-se se ele esteve lá. Tinha essa capacidade de passar quase despercebido mesmo que não quisesse. Horas mais tarde, ainda aquela noite, estava descendo pelas vielas escuras e tortuosas de Quessedir. O cheiro da maresia vinha acompanhado com o odor acre de peixe fresco. A noite era de lua cheia e o caminho estava iluminado com aquela aura azulada que provoca arrepios nas criaturas diurnas. O vento frio soprava forte, soerguia o manto escuro de Simeão e deixava à mostra a bainha da espada curta com cabo de prata presa em sua cintura. Essa arma era a única coisa na vida da qual Simeão realmente gostava. Não apenas pelo fato de ser uma arma excepcional, mas havia sido dada por um amigo muito querido, que há anos já havia partido para o seio de Cruine, o deus impiedoso da morte que jamais inocenta o culpado ou retarda seu julgamento.